Como referido há uns posts abaixo, estou em casa desde dia 14 de Março, tendo saído, contas actualizadas, cerca de 10 vezes, para três efeitos: trabalho, despejo de resíduos e abastecimento.
Ao contrário do que foi por mim esperado, não tive muito com o que ocupar o tempo, uma vez que sou Pai de um Vasco bem activo e que pede atenção.
Não obstante, consegui (nestes quase dois meses) visualizar duas peças antigas que faltavam ao meu CV audiovisual.
A primeira é o filme Era uma vez na América. Será escusado tecer grandes comentários. Praticamente toda a gente já teve oportunidade de se "degladiar" com a obra maior de Sérgio Leone. É absolutamente excelente. Tem o que, até agora, não vi noutros filmes de idêntico cartel: as personagens têm, todas elas, péssimo carácter. Não há moral, hipótese de redenção, nada: ali, ninguém presta. E, nem sendo essa a sua mais apelativa caracteristica, mesmo assim, é soberbo.
A segunda é a série Twin Peaks. Consegui, finalmente, assistir à série original, de 1990. Estou, agora, a ver a temporada mais recente, a qual apresenta um registo de ritmo, música e até narrativo, algo diferente, mas igualmente ímpar.
Estou, ainda, na recta final de dois livros: The man in the high castle e Dr. Sono. Não é Eça, mas a qualidade está lá. Conto terminá-los esta semana.
O triste de ser culturalmente diminuído é este: o que se perde.
quinta-feira, maio 07, 2020
sexta-feira, maio 01, 2020
Falha de carácter
Encontro-me com 34 anos de idade. Uma vez que creio não ir viver outros 34, considerei que tinha adquirido uma maturidade suficientemente consistente para o período remanescente da vida futura.
Percebo que não. Não passei ainda pela fase mais difícil da vida adulta. Sempre o soube, mas esqueci-me.
O meu Pai encontra-se hospitalizado. Está com dores (felizmente, neste momento, mais controlado), mas todo o processo que o levou, desde a crise, até ao tratamento hospitalar foi difícil de aceitar. Não me vou demorar com detalhes, mas posso resumir em duas frases: quando entra no hospital, o único caminho era a operação, tanto que foi obrigado a repetir um teste à COVID-19, quando, no dia anterior, tinha sido testado com resultado negativo. Hoje, estabilizado, vai ter alta, "porque pode haver casos mais urgentes".
Isto mexeu comigo de uma maneira que não pensei.
Fisicamente, subiu-me a temperatura (não tenho febre).
Socialmente, consegui irritar-me seriamente com a minha irmã e com um amigo.
Com a minha irmã foi mais inesperado. Dei por mim a gritar, qual interdito, minto, maior acompanhado.
Com o amigo foi algo mais, digamos, consequencial. Acho que encerrei uma relação de amizade com alguns anos. Espero que se mantenha o respeito mútuo.
Friamente, vejo que falhei.
É inevitável associar estes comportamentos a uma situação de stress, ao sofrimento do meu pai. Num outro dia qualquer, isto não acontecia.
Mas isto não é ser gente. Isto é falhar em situações de pressão.
Volto ao que aqui escrevi há alguns anos: a minha vocação é para mendigo, sem-abrigo ou coisa parecida. Algo sem responsabilidades, sem ligações, eternamente mau.
Percebo que não. Não passei ainda pela fase mais difícil da vida adulta. Sempre o soube, mas esqueci-me.
O meu Pai encontra-se hospitalizado. Está com dores (felizmente, neste momento, mais controlado), mas todo o processo que o levou, desde a crise, até ao tratamento hospitalar foi difícil de aceitar. Não me vou demorar com detalhes, mas posso resumir em duas frases: quando entra no hospital, o único caminho era a operação, tanto que foi obrigado a repetir um teste à COVID-19, quando, no dia anterior, tinha sido testado com resultado negativo. Hoje, estabilizado, vai ter alta, "porque pode haver casos mais urgentes".
Isto mexeu comigo de uma maneira que não pensei.
Fisicamente, subiu-me a temperatura (não tenho febre).
Socialmente, consegui irritar-me seriamente com a minha irmã e com um amigo.
Com a minha irmã foi mais inesperado. Dei por mim a gritar, qual interdito, minto, maior acompanhado.
Com o amigo foi algo mais, digamos, consequencial. Acho que encerrei uma relação de amizade com alguns anos. Espero que se mantenha o respeito mútuo.
Friamente, vejo que falhei.
É inevitável associar estes comportamentos a uma situação de stress, ao sofrimento do meu pai. Num outro dia qualquer, isto não acontecia.
Mas isto não é ser gente. Isto é falhar em situações de pressão.
Volto ao que aqui escrevi há alguns anos: a minha vocação é para mendigo, sem-abrigo ou coisa parecida. Algo sem responsabilidades, sem ligações, eternamente mau.
segunda-feira, abril 20, 2020
Pistas
Li, há instantes, que esta cena (certamente munida de múltiplos significados) tem uma interpretação "reconfortante" para o protagonista: o que vemos depois (cronologicamente no filme) dela é um produto do produto...que ele está a fumar.
Ad perpetuam rei memoriam
SARS-COV-2
COVID-19.
Em casa desde 14 de Março de 2020. Saí, que me lembre, 6 vezes.
Registe-se.
COVID-19.
Em casa desde 14 de Março de 2020. Saí, que me lembre, 6 vezes.
Registe-se.
sexta-feira, janeiro 31, 2020
Das coisas que nunca me tinha acontecido
Atrás do meu escritório, um pouco antes de chegar ao serviço de CTT, um velhinho urinava no meio da rua.
Vi-o de longe.
Mudei de direcção.
Inevitavelmente, e porque precisava de ir ao dito serviço, tive de me aproximar, ainda se sacudia a mais valia.
Disse-me bom dia, enquanto apanhava os alhos e um saco que tinha colocado no chão para concretizar o serviço.
A primeira sensação foi de algum repúdio. A segunda foi de aceitação. Um dia, poderei ser eu. Quem sabe?
Nunca me tinha acontecido.
Vi-o de longe.
Mudei de direcção.
Inevitavelmente, e porque precisava de ir ao dito serviço, tive de me aproximar, ainda se sacudia a mais valia.
Disse-me bom dia, enquanto apanhava os alhos e um saco que tinha colocado no chão para concretizar o serviço.
A primeira sensação foi de algum repúdio. A segunda foi de aceitação. Um dia, poderei ser eu. Quem sabe?
Nunca me tinha acontecido.
quarta-feira, janeiro 29, 2020
Apontamentos profissionais
Quis a vida que a minha prática profissional se cruzasse com algo que podia ser uma história de Jornal da Noite da SIC: uma regulação de responsabilidades parentais de uma menor em que o Pai está em Paredes de Coura e a Mãe em Almada. Afinal, com quem viverá a menina?
Represento a Mãe.
Este processo "caiu-me", no âmbito do acesso ao direito (vulgo oficiosas), ao fim de duas escusas prévias, ambas por motivos próprios e em nada relacionados com a personalidade da Mãe.
Depois de duas sessões de julgamento, entendeu a Meritíssima ouvir a menor: uma criança de sete anos.
Passada uma hora de audição, numa sala em que está a menor, Juiz e Procurador, são convidados a entrar os mandatários e as partes, sendo protegida a menina, que é encaminhada para a assistente social.
"A menina tomou uma decisão" - Disse a Juíza - "Foi muito clara. Ela quer ficar com o Pai".
O que se segue são jogos de lágrimas, revoltas. É que, se tal não bastasse, foi dito: "Mas podemos experimentar: concedemos a guarda provisória ao Pai até julho e se correr bem, fica, se correr mal altera-se".
Mais se passou, mas este resumo, que usarei para memória futura, bem basta.
Convidado, compulsivamente, pela Meritíssima a acompanhar a Mãe, de forma a acalmá-la, e de lhe ter oferecido um café, voltámos ao contacto com a criança.
"Mãe, estiveste a chorar."
Represento a Mãe.
Este processo "caiu-me", no âmbito do acesso ao direito (vulgo oficiosas), ao fim de duas escusas prévias, ambas por motivos próprios e em nada relacionados com a personalidade da Mãe.
Depois de duas sessões de julgamento, entendeu a Meritíssima ouvir a menor: uma criança de sete anos.
Passada uma hora de audição, numa sala em que está a menor, Juiz e Procurador, são convidados a entrar os mandatários e as partes, sendo protegida a menina, que é encaminhada para a assistente social.
"A menina tomou uma decisão" - Disse a Juíza - "Foi muito clara. Ela quer ficar com o Pai".
O que se segue são jogos de lágrimas, revoltas. É que, se tal não bastasse, foi dito: "Mas podemos experimentar: concedemos a guarda provisória ao Pai até julho e se correr bem, fica, se correr mal altera-se".
Mais se passou, mas este resumo, que usarei para memória futura, bem basta.
Convidado, compulsivamente, pela Meritíssima a acompanhar a Mãe, de forma a acalmá-la, e de lhe ter oferecido um café, voltámos ao contacto com a criança.
"Mãe, estiveste a chorar."
quarta-feira, janeiro 15, 2020
DC 2020
Lembrei-me.
Passaram vários anos sem que consultasse um dermatologista. Padeço de psoríase e vitíligo. Há uns anos, em Porto Covo, consegui "limpar" as manchas que o meu corpo alberga. Pensei que o sol trataria do assunto todos os anos. Nada mais errado. Foram aparecendo, colonizando.
Graças à insistência da minha esposa, lá fui ao médico.
Ao acordar, e antes da consulta, fui informado (primeiro por ela e depois pela visualização no telemóvel) de que me acusam de ter uma casa de banho potente ao ponto de causar infiltrações não em um, mas dois andares abaixo do meu.
Dizia o e-mail da notificação, que tinham ido bater à minha porta às 23 horas para me dar conta da hipótese ser eu o causador do dilúvio. Nem ouvi.
A existência que me carrega (e eu sou carregado por ela, sem dúvida) nunca deixa de me brindar com manchas. Ora na pele, ora em paredes alheias.
Não sei como vou reagir às pomadas receitadas, nem sei se tenho seguro que possibilite que não me apresente à insolvência com as reparações que poderei ter que fazer. Viver um dia de cada vez é isto. É mau. É penoso. Porque, aparentemente, o conceito de descanso é meramente teórico. Uma ideia.
Não existe a paz.
E o ano começa assim. Responsabilizando-me pelo meu cuidado cutâneo. Sendo-me imputado o escorrimento de águas.
Não haja dúvidas de que terei saudades de 2019.
Passaram vários anos sem que consultasse um dermatologista. Padeço de psoríase e vitíligo. Há uns anos, em Porto Covo, consegui "limpar" as manchas que o meu corpo alberga. Pensei que o sol trataria do assunto todos os anos. Nada mais errado. Foram aparecendo, colonizando.
Graças à insistência da minha esposa, lá fui ao médico.
Ao acordar, e antes da consulta, fui informado (primeiro por ela e depois pela visualização no telemóvel) de que me acusam de ter uma casa de banho potente ao ponto de causar infiltrações não em um, mas dois andares abaixo do meu.
Dizia o e-mail da notificação, que tinham ido bater à minha porta às 23 horas para me dar conta da hipótese ser eu o causador do dilúvio. Nem ouvi.
A existência que me carrega (e eu sou carregado por ela, sem dúvida) nunca deixa de me brindar com manchas. Ora na pele, ora em paredes alheias.
Não sei como vou reagir às pomadas receitadas, nem sei se tenho seguro que possibilite que não me apresente à insolvência com as reparações que poderei ter que fazer. Viver um dia de cada vez é isto. É mau. É penoso. Porque, aparentemente, o conceito de descanso é meramente teórico. Uma ideia.
Não existe a paz.
E o ano começa assim. Responsabilizando-me pelo meu cuidado cutâneo. Sendo-me imputado o escorrimento de águas.
Não haja dúvidas de que terei saudades de 2019.
quarta-feira, julho 17, 2019
Foi hoje, dezassete de julho de dois mil e dezanove
Cumpriram-se, finalmente, os três "P" (pês) do Dr. Edgar Valles.
terça-feira, maio 07, 2019
segunda-feira, janeiro 28, 2019
A falta de conhecimento, escolaridade, em suma, de vida
Neste primeiro post do ano, carrego comigo algumas dúvidas. Umas não consigo resolver; para outras tenho uma tese.
Lembro-me de ser mais novo. Lembro-me da chegada lá a casa de um PC Commodore 386 que permitia, basicamente, jogar elifoot, solitaire e editar texto. Atenção: que avanço! É que, antes, os meus pais, Professores de profissão, usavam a boa e velha máquina de escrever para elaborar os seus testes e trabalhos.
Por essa altura, não havia correntes de ódio virtuais, fosse no Facebook ou noutra rede social. Não existiam redes sociais. A expressão "conversa de café" era uma realidade. Pela minha parte o "café" das conversas era "O Abrigo", conhecido como o Sr. Alberto, dono do estabelecimento. Nesse local, o mundo. O empregado das obras sabichão, a senhora de bem que tomava o seu chá, a classe média do "café para acordar". O Correio da Manhã entretinha-se com fait divers apenas relevante para uma parte mais anciã da sociedade, talvez mais interessada. Pontificava o "Crime", "O Diabo" e o "Tal e Qual" na imprensa sensacionalista, jornais que serviam mais de punch line que outra coisa.
A conversa podia ser uma indignação, um apontamento que tinha deixado alguém de bem como o mundo, qualquer coisa. A conversa nunca era sobre um vídeo de bullying policial, sobre um qualquer advogado a mandar algum assessor parlamentar "para a terra dele", ou sobre uma pira viking onde teria de arder algum ex-ministro recentemente instalado na hotelaria alentejana.
Tempos mais simples, mas também menos dados ao ódio. Nada escalava. Na melhor das hipóteses, contribuía para o aperfeiçoamento pessoal, através de boas e sustentadas discussões. Na pior, tudo e todos não passavam de "bandidos que só queria mamar" e a coisa ficava por ali.
A minha primeira dúvida é, então, a seguinte: de onde vem todo este ódio? Tudo, hoje em dia, é um confronto: polícia vs comunidades "guettizadas"; Governo vs Professores; Função pública vs trabalhadores do privado; Enfermeiros vs Doentes.
Para isto, tenho uma tese, que se resume ao título deste post.
O grande problema das sociedades contemporâneas e, no limite, todo e qualquer utilizador de redes sociais, sejam elas quais forem, é a falta de conhecimento, escolaridade e vida, no sentido de vivência. Muitas vezes, falta disto tudo, na maior parte das vezes, falta conhecimento.
Tudo se resume ao imediatismo: "vi alguém a ser agredido, há que linchar o agressor"; "fui ao médico e havia greve, Deus proíba que me falhem estes chulos."
Não há uma pergunta, uma intenção.
Só há vontade. De agredir. Se punir. Sem julgamento ou conhecimento de causa.
Para além do ar dos dias, cada um tem que tratar das suas feridas sentimentais, nos versos de Jorge Palma.
As minhas dúvidas pessoais são de outra ordem e não há tese que lhes responda.
Num julgamento que fiz com outro Colega, tive a oportunidade de lhe referir que a Juíza tinha exercido funções no Seixal. Sabia disto porque tinha estado em sessões com ela. O tal Colega nunca a tinha visto mais gorda.
Chegando a fase das alegações, a páginas tantas, o Colega, e bem, diz qualquer coisa como "veio a Meritíssima Juíza do Seixal para chegar a Lisboa e ver este triste espetáculo". Como por magia, abriu-se um sorriso na Decisora que se manteve até final.
No final, a Juíza aproxima-se desse Colega e diz, sempre com o sorriso: "Doutor, estivemos juntos no seixal? Eu gostava de lá estar, só que moro em Lisboa e dá mais jeito". A conversa terá durado mais 10 segundos, preenchida por nano-mini-micro graçolas de ocasião.
Eu só posso aplaudir o Colega. Nunca na vida me lembraria de alegar a anterior morada profissional de um magistrado para granjear fosse o que fosse. Mas ele lembrou-se. Eu não.
Então, porquê?
Lembro-me de ser mais novo. Lembro-me da chegada lá a casa de um PC Commodore 386 que permitia, basicamente, jogar elifoot, solitaire e editar texto. Atenção: que avanço! É que, antes, os meus pais, Professores de profissão, usavam a boa e velha máquina de escrever para elaborar os seus testes e trabalhos.
Por essa altura, não havia correntes de ódio virtuais, fosse no Facebook ou noutra rede social. Não existiam redes sociais. A expressão "conversa de café" era uma realidade. Pela minha parte o "café" das conversas era "O Abrigo", conhecido como o Sr. Alberto, dono do estabelecimento. Nesse local, o mundo. O empregado das obras sabichão, a senhora de bem que tomava o seu chá, a classe média do "café para acordar". O Correio da Manhã entretinha-se com fait divers apenas relevante para uma parte mais anciã da sociedade, talvez mais interessada. Pontificava o "Crime", "O Diabo" e o "Tal e Qual" na imprensa sensacionalista, jornais que serviam mais de punch line que outra coisa.
A conversa podia ser uma indignação, um apontamento que tinha deixado alguém de bem como o mundo, qualquer coisa. A conversa nunca era sobre um vídeo de bullying policial, sobre um qualquer advogado a mandar algum assessor parlamentar "para a terra dele", ou sobre uma pira viking onde teria de arder algum ex-ministro recentemente instalado na hotelaria alentejana.
Tempos mais simples, mas também menos dados ao ódio. Nada escalava. Na melhor das hipóteses, contribuía para o aperfeiçoamento pessoal, através de boas e sustentadas discussões. Na pior, tudo e todos não passavam de "bandidos que só queria mamar" e a coisa ficava por ali.
A minha primeira dúvida é, então, a seguinte: de onde vem todo este ódio? Tudo, hoje em dia, é um confronto: polícia vs comunidades "guettizadas"; Governo vs Professores; Função pública vs trabalhadores do privado; Enfermeiros vs Doentes.
Para isto, tenho uma tese, que se resume ao título deste post.
O grande problema das sociedades contemporâneas e, no limite, todo e qualquer utilizador de redes sociais, sejam elas quais forem, é a falta de conhecimento, escolaridade e vida, no sentido de vivência. Muitas vezes, falta disto tudo, na maior parte das vezes, falta conhecimento.
Tudo se resume ao imediatismo: "vi alguém a ser agredido, há que linchar o agressor"; "fui ao médico e havia greve, Deus proíba que me falhem estes chulos."
Não há uma pergunta, uma intenção.
Só há vontade. De agredir. Se punir. Sem julgamento ou conhecimento de causa.
Para além do ar dos dias, cada um tem que tratar das suas feridas sentimentais, nos versos de Jorge Palma.
As minhas dúvidas pessoais são de outra ordem e não há tese que lhes responda.
Num julgamento que fiz com outro Colega, tive a oportunidade de lhe referir que a Juíza tinha exercido funções no Seixal. Sabia disto porque tinha estado em sessões com ela. O tal Colega nunca a tinha visto mais gorda.
Chegando a fase das alegações, a páginas tantas, o Colega, e bem, diz qualquer coisa como "veio a Meritíssima Juíza do Seixal para chegar a Lisboa e ver este triste espetáculo". Como por magia, abriu-se um sorriso na Decisora que se manteve até final.
No final, a Juíza aproxima-se desse Colega e diz, sempre com o sorriso: "Doutor, estivemos juntos no seixal? Eu gostava de lá estar, só que moro em Lisboa e dá mais jeito". A conversa terá durado mais 10 segundos, preenchida por nano-mini-micro graçolas de ocasião.
Eu só posso aplaudir o Colega. Nunca na vida me lembraria de alegar a anterior morada profissional de um magistrado para granjear fosse o que fosse. Mas ele lembrou-se. Eu não.
Então, porquê?
terça-feira, dezembro 18, 2018
Ciclos
Ouvir o September e, logo depois, o After the love has gone.
História, caros.
História.
(A de alguém).
História, caros.
História.
(A de alguém).
quinta-feira, dezembro 13, 2018
Irmã: Página de pensamento avulso
Aproximando-se dezembro, inevitável se torna a deslocação às lojas, a fim de acautelar a realização da troca de prendas.
A irmã tinha ido, para tal efeito, ali perto e convidou-o para almoçar. Aceitou.
Ela deu-lhe boleia, ele escolheu o sítio. Tripla vantagem: boleia, escolha e almocinho no bucho.
O tal almoço foi como todos os outros: brincadeira, conversa, estado da vida.
Chegado a casa, à noite, como é costume, fez o filme do dia. À entrada para o restaurante, tinha-lhe dito: "nem sei bem porquê, mas este ano sinto pouco espírito natalício".
Ela também. Foi o que lhe respondeu.
O "porquê" seguia-se.
Uma mesa que chegou a ter 12 pessoas passou e menos de metade. A vida encarregou-se de fazer o que faz.
No topo, sentava-se um fenómeno. Um fenómeno que só sabia brincar, mandar a piada certa no momento certo. Ao lado dele, podia dizer-se que a fome se aliava à vontade de comer. Se um dizia "mata", o outro dizia "esfola". Estava ali a festa toda.
Noutras pontas, verdadeiras forças da natureza. Terminado o jantar, punham-se a lavar tachos e toda a loiça, isto depois de um dia de trabalho.
Fluía a conversa, em vez de doenças, falava-se da vida. Em vez dos mortos, celebrava-se a existência.
Nunca se havia lembrado de ter sido tão cliché, mas os clichés são clichés por alguma razão. Como os fenómenos de massas, aqueles que fazem o Despacito ser tantas vezes ouvido.
Agarra-se aos que restam. Merecem que não se chore, somente, pelos que partiram e esqueça os que cá estão.
É que percebeu as caras fechadas nesta quadra. Quem dela não gosta. Quem dela se quer esquecer.
Não que se queira trilhar esse caminho. Mas é que a consciencialização tem destas coisas.
Lidar.
É lidar.
A irmã tinha ido, para tal efeito, ali perto e convidou-o para almoçar. Aceitou.
Ela deu-lhe boleia, ele escolheu o sítio. Tripla vantagem: boleia, escolha e almocinho no bucho.
O tal almoço foi como todos os outros: brincadeira, conversa, estado da vida.
Chegado a casa, à noite, como é costume, fez o filme do dia. À entrada para o restaurante, tinha-lhe dito: "nem sei bem porquê, mas este ano sinto pouco espírito natalício".
Ela também. Foi o que lhe respondeu.
O "porquê" seguia-se.
Uma mesa que chegou a ter 12 pessoas passou e menos de metade. A vida encarregou-se de fazer o que faz.
No topo, sentava-se um fenómeno. Um fenómeno que só sabia brincar, mandar a piada certa no momento certo. Ao lado dele, podia dizer-se que a fome se aliava à vontade de comer. Se um dizia "mata", o outro dizia "esfola". Estava ali a festa toda.
Noutras pontas, verdadeiras forças da natureza. Terminado o jantar, punham-se a lavar tachos e toda a loiça, isto depois de um dia de trabalho.
Fluía a conversa, em vez de doenças, falava-se da vida. Em vez dos mortos, celebrava-se a existência.
Nunca se havia lembrado de ter sido tão cliché, mas os clichés são clichés por alguma razão. Como os fenómenos de massas, aqueles que fazem o Despacito ser tantas vezes ouvido.
Agarra-se aos que restam. Merecem que não se chore, somente, pelos que partiram e esqueça os que cá estão.
É que percebeu as caras fechadas nesta quadra. Quem dela não gosta. Quem dela se quer esquecer.
Não que se queira trilhar esse caminho. Mas é que a consciencialização tem destas coisas.
Lidar.
É lidar.
segunda-feira, novembro 12, 2018
quinta-feira, novembro 08, 2018
Ontem, pelas 23 horas
Já tinha visto aquela cena para cima de 4 vezes.
Sempre a vi como algo genial, bem filmado, bem interpretado, bem tudo.
Só ali via cinema.
Ontem, pelas 23 horas, não foi assim.
Doeu. Como a merda.
Não há nada mais comovente que a tristeza partilhável.
Sempre a vi como algo genial, bem filmado, bem interpretado, bem tudo.
Só ali via cinema.
Ontem, pelas 23 horas, não foi assim.
Doeu. Como a merda.
Não há nada mais comovente que a tristeza partilhável.
segunda-feira, outubro 29, 2018
segunda-feira, setembro 17, 2018
Ainda há bocado
Renton a explodir. Um personagem carismático, malogrado passado.
A cena abaixo é de um filme que passava, há pouco, na minha televisão.
Vi-a e senti afinidade, ainda que não total.
Nesta altura, mais do que nunca, sinto um destino que não tive. Estar numa taberna, a viver de biscates, bebendo bem, bem mais que bebendo. Jogando às cartas. Descurando a higiene pessoal. Ter amigos de ocasião. Ser "aquele", em vez de ter nome. Ser um desgraçado assumido, em vez de um potencial. Sobreviver.
Escolhe viver, diz o dito.
Que remédio.
A cena abaixo é de um filme que passava, há pouco, na minha televisão.
Vi-a e senti afinidade, ainda que não total.
Nesta altura, mais do que nunca, sinto um destino que não tive. Estar numa taberna, a viver de biscates, bebendo bem, bem mais que bebendo. Jogando às cartas. Descurando a higiene pessoal. Ter amigos de ocasião. Ser "aquele", em vez de ter nome. Ser um desgraçado assumido, em vez de um potencial. Sobreviver.
Escolhe viver, diz o dito.
Que remédio.
terça-feira, julho 17, 2018
Ocasionalmente
I would like to leave this city
This old town don't smell too pretty and
I can feel the warning signs running around my mind
And when I leave this island I'll book myself into a soul asylum
'Cause I can feel the warning signs running around my mind
So here I go, I'm still scratching around in the same old hole
My body feels young but my mind is very old
So what do you say?
You can't give me the dreams that are mine anyway
Half the world away, half the world away
Half the world away
I've been lost, I've been found but I don't feel down
segunda-feira, julho 16, 2018
Fio da navalha
Há uma frase deste tipo, cujos solos aprecio, bastante interessante sobre a vexata questio dos limites do humor: "Não há limites. A arte não tem limites".
Este pedaço que aqui deixo é um caminhar sobre o fio da navalha. Um exercício superior sobre como fazer piadas sobre temas quentes.
Este pedaço que aqui deixo é um caminhar sobre o fio da navalha. Um exercício superior sobre como fazer piadas sobre temas quentes.
quarta-feira, maio 30, 2018
Sono
Quantos posts não terão já sido publicados sob o mesmo título?
Adiante.
Acordei com uma ideia, fosse eu produtor de música e tivesse dinheiro ilimitado.
O projecto seria o seguinte: juntar Ana Bacalhau com Cláudia Pascoal.
O nome do projecto seria Bacalhau Pascoal. Título do álbum: Cancioneiro.
Seria uma óptima oportunidade para voltar aos grandes temas da música lusa ou lusófona.
Exemplos:
- O filho do recluso;
- Drogado;
- Celulite;
ou ainda Vira-vira.
Possível? Não.
Adiante.
Acordei com uma ideia, fosse eu produtor de música e tivesse dinheiro ilimitado.
O projecto seria o seguinte: juntar Ana Bacalhau com Cláudia Pascoal.
O nome do projecto seria Bacalhau Pascoal. Título do álbum: Cancioneiro.
Seria uma óptima oportunidade para voltar aos grandes temas da música lusa ou lusófona.
Exemplos:
- O filho do recluso;
- Drogado;
- Celulite;
ou ainda Vira-vira.
Possível? Não.
quinta-feira, maio 24, 2018
Pela primeira vez
Sucedeu ser advogado de um puto acusado de violência doméstica contra a namorada. Ex-namorada, no presente.
Os factos alegados contra o cavalheiro são os "costumeiros" nestes casos: nomes feitos, uns tabefes, complicados com eventual arremesso de armário e amassos nos braços.
O julgamento foi para a terceira sessão.
Eis que vem ter comigo a mãe da Ofendida. A mãe da pessoa que acusou o meu defendido.
"Podemos falar? Olhe, eu não quero que o miúdo vá preso, mas ele precisa de acompanhamento psicológico. Os pais não lhe dão apoio. Ponha-o a fazer trabalho comunitário, safe-o, mas ele que vá para um daqueles centros de vítimas de violência doméstica".
Contive-me. Não dei conversa. Eventualmente, uns "pois", seguidos de "sim, também sou pai" e rematado com "tenho que fazer o meu trabalho". Este último soa a desculpa. Desculpa que não devia.
Era a mãe da miúda "afectada".
Os factos alegados contra o cavalheiro são os "costumeiros" nestes casos: nomes feitos, uns tabefes, complicados com eventual arremesso de armário e amassos nos braços.
O julgamento foi para a terceira sessão.
Eis que vem ter comigo a mãe da Ofendida. A mãe da pessoa que acusou o meu defendido.
"Podemos falar? Olhe, eu não quero que o miúdo vá preso, mas ele precisa de acompanhamento psicológico. Os pais não lhe dão apoio. Ponha-o a fazer trabalho comunitário, safe-o, mas ele que vá para um daqueles centros de vítimas de violência doméstica".
Contive-me. Não dei conversa. Eventualmente, uns "pois", seguidos de "sim, também sou pai" e rematado com "tenho que fazer o meu trabalho". Este último soa a desculpa. Desculpa que não devia.
Era a mãe da miúda "afectada".
quarta-feira, maio 16, 2018
sexta-feira, abril 27, 2018
Funcionários Judiciais
O patrocínio forense é uma honra. Se não tivermos em conta o apoio judiciário (onde a nomeação para patrocínio do beneficiário é aleatória, não permitindo uma verdadeira escolha por parte de quem é representado), cada cliente escolheu-nos. Fomos nós e não outro. Fomos nós, apesar dos outros.
Dentro do patrocínio, obrigatório se torna lançar mão de todos os meios ao alcance para defender quem nos elegeu.
Um desses meios, a meu ver, é singelo, mas incontornável: consultar o processo original. Pedir a sua confiança, para, no escritório, o poder ler e pensar.
Requeri. Ligaram para o escritório referindo que havia sido deferida a consulta. Acto contínuo, lá me desloquei, ao Tribunal. Note-se: ligaram, da secção, para o meu escritório para que lá fosse buscar o processo.
Chegando lá, afinal não. "Doutor, estava a trabalhar no processo e ainda vai demorar, não pode cá passar à tarde". Acedi.
Complicada a minha vida, naquele dia, à tarde, não fui.
Voltei no dia seguinte.
E agora, discurso directo:
"Ai sotor, não veio e eu fiquei, por acaso, até mais tarde e até fui à Dra. Juiza que disse "só agora" e ela ficou com o processo. Além disso, depois meteu-se o requerimento do sotor, que o Dr. X veio responder. Já viu, não já? Pois. O sotor faz o seu papel, claro, mas o seu cliente portou-se mal. Muito mal."
Fica para memória futura. Para aquela ave comum, choldra e ainda era pouco.
Dentro do patrocínio, obrigatório se torna lançar mão de todos os meios ao alcance para defender quem nos elegeu.
Um desses meios, a meu ver, é singelo, mas incontornável: consultar o processo original. Pedir a sua confiança, para, no escritório, o poder ler e pensar.
Requeri. Ligaram para o escritório referindo que havia sido deferida a consulta. Acto contínuo, lá me desloquei, ao Tribunal. Note-se: ligaram, da secção, para o meu escritório para que lá fosse buscar o processo.
Chegando lá, afinal não. "Doutor, estava a trabalhar no processo e ainda vai demorar, não pode cá passar à tarde". Acedi.
Complicada a minha vida, naquele dia, à tarde, não fui.
Voltei no dia seguinte.
E agora, discurso directo:
"Ai sotor, não veio e eu fiquei, por acaso, até mais tarde e até fui à Dra. Juiza que disse "só agora" e ela ficou com o processo. Além disso, depois meteu-se o requerimento do sotor, que o Dr. X veio responder. Já viu, não já? Pois. O sotor faz o seu papel, claro, mas o seu cliente portou-se mal. Muito mal."
Fica para memória futura. Para aquela ave comum, choldra e ainda era pouco.
segunda-feira, abril 23, 2018
Mais que uma cena
Não sendo um grande filme (sequer bom), "Só Deus Perdoa" tem este pedacinho superior, de que me lembrei há momentos.
Não venho com a intenção de fazer leituras sobre o significado da luta no contexto do filme.
O que me fascina é algo rudimentar: um bonitão, cheio de saúde a levar uma tareia homérica de um caga tacos com aspecto de funcionário de um Hyper China.
Cinefilamente falando, é das melhores metáforas que vi sobre a vida.
Não venho com a intenção de fazer leituras sobre o significado da luta no contexto do filme.
O que me fascina é algo rudimentar: um bonitão, cheio de saúde a levar uma tareia homérica de um caga tacos com aspecto de funcionário de um Hyper China.
Cinefilamente falando, é das melhores metáforas que vi sobre a vida.
quinta-feira, março 22, 2018
Comédias dos anos 90
Aqui há dias, lembrei-me disto.
Na sinopse, lê-se do que se trata. Duas meninas "convocadas" para um encontro de antigos alunos. Como pensam que a vida delas não é assim tão interessante, vai de inventar meia dúzia de tretas porreiras (não sei se é neste filme em que uma delas diz que vive dos royalties dos post-it amarelos) e andou.
No Facebook, esse bastião da protecção de dados, surgiu um convite: um jantar de antigos colegas.
Foi instintivo contactar a promotora, minha amiga, e dizer-lhe que não ia, isto sem considerar a hipótese de aparecer. Fez alguma pressão para que fosse, disse que tinha pena e que seria "giro".
Lá veio o filme supra citado à cabeça.
Ao contrário das meninas personagens, a minha vida não é má. Mal ou bem, tenho chegado onde quero, com o capital a ser a única barreira real à proliferação de excentricidades. Não obstante, ao ver o "cardápio" de convidados, lembrei-me do que eram boas e más pessoas. Daquelas que apanhamos no caminho da existência e nos recordamos para exemplificar e comparar.
Como na película, e com o que ela ensina, não há nada de errado naquela dupla. O que lhes dá nervos são os colegas, capazes de provocar um turbilhão de vontades, tantas contraditórias.
Ao contrário do que faço em todos os momentos, deixo de ir ao jantar pela presença de algumas almas que por ali habitam. Defendo que se devem recordar tempos difíceis e passar, amiúde, por lembranças menos felizes. Contudo, não é o caso. Mercê do peso, faço uma metáfora culinária: eu odeio peixe cozido, mas o peixe cozido faz bem e lá terá de ir, uma vez ou outra. Aquelas pessoas não são peixe cozido. São dobrada. Não sabe bem. Não faz bem. Numa mesa onde todos comem dobrada, eu como um bife.
Portanto, para dobrada, não vou daqui ali.
Na sinopse, lê-se do que se trata. Duas meninas "convocadas" para um encontro de antigos alunos. Como pensam que a vida delas não é assim tão interessante, vai de inventar meia dúzia de tretas porreiras (não sei se é neste filme em que uma delas diz que vive dos royalties dos post-it amarelos) e andou.
No Facebook, esse bastião da protecção de dados, surgiu um convite: um jantar de antigos colegas.
Foi instintivo contactar a promotora, minha amiga, e dizer-lhe que não ia, isto sem considerar a hipótese de aparecer. Fez alguma pressão para que fosse, disse que tinha pena e que seria "giro".
Lá veio o filme supra citado à cabeça.
Ao contrário das meninas personagens, a minha vida não é má. Mal ou bem, tenho chegado onde quero, com o capital a ser a única barreira real à proliferação de excentricidades. Não obstante, ao ver o "cardápio" de convidados, lembrei-me do que eram boas e más pessoas. Daquelas que apanhamos no caminho da existência e nos recordamos para exemplificar e comparar.
Como na película, e com o que ela ensina, não há nada de errado naquela dupla. O que lhes dá nervos são os colegas, capazes de provocar um turbilhão de vontades, tantas contraditórias.
Ao contrário do que faço em todos os momentos, deixo de ir ao jantar pela presença de algumas almas que por ali habitam. Defendo que se devem recordar tempos difíceis e passar, amiúde, por lembranças menos felizes. Contudo, não é o caso. Mercê do peso, faço uma metáfora culinária: eu odeio peixe cozido, mas o peixe cozido faz bem e lá terá de ir, uma vez ou outra. Aquelas pessoas não são peixe cozido. São dobrada. Não sabe bem. Não faz bem. Numa mesa onde todos comem dobrada, eu como um bife.
Portanto, para dobrada, não vou daqui ali.
segunda-feira, março 19, 2018
O Dia do Pai
Ao acordar, hoje, lembrei-me do meu filho, que me recebeu com um sorriso, como só ele, e do meu pai.
O dia do pai tem essa especialidade. Não olvidamos quem nos amparou e ainda reforçamos o reconhecimento que por eles temos quando somos nós os colocados na posição de progenitores.
O meu pai escreveria algo melhor que estas palavras ao nível da segunda classe. O meu filho, certamente, também.
Foi preciso ser pai para perceber o meu.
O dia do pai tem essa especialidade. Não olvidamos quem nos amparou e ainda reforçamos o reconhecimento que por eles temos quando somos nós os colocados na posição de progenitores.
O meu pai escreveria algo melhor que estas palavras ao nível da segunda classe. O meu filho, certamente, também.
Foi preciso ser pai para perceber o meu.
terça-feira, março 06, 2018
2012
2012 é o nome do tema abaixo. Uma música que ouvia enquanto sabia do desaparecimento de um ser que para sempre deixou saudades.
Deixando tal de lado, 2012 marca o início de um processo crime que patrocino. Para os meus Constituintes, a dor for outra.
Proprietários de uma empresa, cometeram o triste erro de não pagar aos seus trabalhadores. Nada que seja novo no panorama nacional.
Sucede que um dos ditos subordinados é sobrinho de uma importante jornalista. Daqueles que revela escândalos e denuncia poderosos.
Ao ver que o sobrinho não era ressarcido, montou uma reportagem onde transformou aqueles caloteiros em bodes expiatórios dos males do mundo. Factos falsos, factos retirados do contexto, valeu tudo.
Nos dias seguintes aos da reportagem, na rua, foram chamados de tudo. Ameaçaram queimar-lhes os carros, imputaram burlas.
Ela tentou matar-se e ainda hoje não dorme pelo sucedido. Ele não entra num café da zona sem que lhe chamem um nome daqueles feios.
Acusamos. Requeremos. Fizemos.
Hoje, realizou-se o debate instrutório.
A liberdade de expressão e informação vai ganhar.
Afinal de contas, o que interessa a vida das pessoas?
Deixando tal de lado, 2012 marca o início de um processo crime que patrocino. Para os meus Constituintes, a dor for outra.
Proprietários de uma empresa, cometeram o triste erro de não pagar aos seus trabalhadores. Nada que seja novo no panorama nacional.
Sucede que um dos ditos subordinados é sobrinho de uma importante jornalista. Daqueles que revela escândalos e denuncia poderosos.
Ao ver que o sobrinho não era ressarcido, montou uma reportagem onde transformou aqueles caloteiros em bodes expiatórios dos males do mundo. Factos falsos, factos retirados do contexto, valeu tudo.
Nos dias seguintes aos da reportagem, na rua, foram chamados de tudo. Ameaçaram queimar-lhes os carros, imputaram burlas.
Ela tentou matar-se e ainda hoje não dorme pelo sucedido. Ele não entra num café da zona sem que lhe chamem um nome daqueles feios.
Acusamos. Requeremos. Fizemos.
Hoje, realizou-se o debate instrutório.
A liberdade de expressão e informação vai ganhar.
Afinal de contas, o que interessa a vida das pessoas?
quarta-feira, fevereiro 28, 2018
Divórcio
O homem não acreditava, o homem queria ouvir.
Queria ouvir da Juíza, queria que fosse aquela entidade mais alta a confirmar que aquilo que tanto sono lhe tirou estava resolvido.
O homem conteve-se. Conteve-se tanto. Queria gritar, partir, fazer sentir a sua presença.
O homem queria, o homem teve.
Hoje, divorciou-se.
Não há como não lembrar Júlio Igrejas. Não pelo repertório, mas porque tem este tema, emblemático da dor de corno, no seu álbum Divórcio.
Queria ouvir da Juíza, queria que fosse aquela entidade mais alta a confirmar que aquilo que tanto sono lhe tirou estava resolvido.
O homem conteve-se. Conteve-se tanto. Queria gritar, partir, fazer sentir a sua presença.
O homem queria, o homem teve.
Hoje, divorciou-se.
Não há como não lembrar Júlio Igrejas. Não pelo repertório, mas porque tem este tema, emblemático da dor de corno, no seu álbum Divórcio.
quinta-feira, fevereiro 22, 2018
Soldador
O suor de um soldador é imperscrutável.
Aquele, em particular, de tudo fez para que nada faltasse em casa.
Cedo se juntou com aquela que seria sua mulher. Casaram num dia bonito, naqueles em que a chuva está de binóculos, lá longe.
Ela queria estudar, mas foi sempre vontade dele trabalhar. Assim foi. Na Bélgica, Holanda ou na Lisnave fazia horas extraordinárias para que aquela côdea viesse calhar-lhe ao bolso e fosse possível remeter para o lar mais uns euros.
Tiveram filhos. Tiveram casa.
Ela deixou de estudar. A rotina que a ocupava deu lugar a longas temporadas de clausura. Ele saía e entrava. Ela ficava. Ele ganhava e partilhava, ela só contemplava.
Não havendo quem mais culpar, tornou-o bode da sua ira. Aquele que amou era, agora, um iogurte estragado, um prado ardido, um chão que já tinha dado uvas. Já chegava daquilo.
Iniciou-se o processo de repulsa, esse estranho fenómeno, composto por tantas camadas quanto a mais ácida das cebolas. Primeiro, deixou de lhe dirigir mais que uns monossílabos. Depois, fechou-se inteiramente, já não lhe pertencendo.
Ele sabia pouco. Sabia de menos. Anos de reparação de navios haviam expurgado o senso do correcto. Só havia o dever, estando esquecido o humano que em todos devia habitar.
Numa noite, forçou. Não, todavia, como qualquer escroque. Quis o que ela não lhe queria dar.
Errou profundamente. Errou para lá do perdoável.
Foi detido. Foi preso.
Passaram-se meses. Dos filhos só chamadas. Um com 10 anos e outra com meses passaram a ver o pai como um fantasma. Sem saberem o que tinha sucedido, só restava esperar pelo dia em que o voltariam a ver.
Ela não foi lenta a reagir.
Rapidamente pediu o divórcio e a guarda total dos filhos.
Ele continuou a pagar o erro profundo, o tal para lá de perdoável.
Já depois de belos meses dedicados ao presídio, foi notificado. Deveria comparecer no Tribunal para uma conferência de pais.
Ao dia e hora, lá estava. Estaria sempre. Muda o facto de a escolta ser substancialmente superior.
Cedeu em tudo. Guarda, residência, alimentos...que havia de fazer?
Lavrada a acta, sem pedir licença, dirigiu-se ao juiz:
- Posso ver o meu filho hoje?
Como é certinho na escória que habita e parasita o sistema prisional português, a resposta veio, à velocidade da luz, de um guarda que ali estava:
- Não temos ordens para isso!
Havia, contudo, um Juiz e Procurador naquela sala. Como colocasse aquele traste fardado no lugar, ordenou, simplesmente, que a funcionária trouxesse o menino.
- Estás tão grande, disse ele
Seguiu-se o abraço mais breve e emocionado a que tive oportunidade de assistir.
Quase 5 meses separaram o pai do seu filho. Não porque era mau pai, muito menos porque merecesse esse castigo suplementar.
Portando-se como se fosse dona dos filhos, como o é de facto da sua vida, ela não quis aquela reunião. E disse-o.
Ele voltou para os calabouços. Despedi-me dele como sempre: tenha força.
Naquele dia, o Juiz ouviu aquele rapaz que se agarrou ao pai com lágrimas nos olhos, toldado pela saudade. Das suas declarações resultou a vontade inequívoca de visitar o pai na prisão. A mais nova? Nem os magistrados nem ela foram de parecer que o encontro se concretizasse.
Porque, a bem da verdade, os filhos são propriedade do sistema de justiça e das mães.
Ou assim se pensa.
Aquele, em particular, de tudo fez para que nada faltasse em casa.
Cedo se juntou com aquela que seria sua mulher. Casaram num dia bonito, naqueles em que a chuva está de binóculos, lá longe.
Ela queria estudar, mas foi sempre vontade dele trabalhar. Assim foi. Na Bélgica, Holanda ou na Lisnave fazia horas extraordinárias para que aquela côdea viesse calhar-lhe ao bolso e fosse possível remeter para o lar mais uns euros.
Tiveram filhos. Tiveram casa.
Ela deixou de estudar. A rotina que a ocupava deu lugar a longas temporadas de clausura. Ele saía e entrava. Ela ficava. Ele ganhava e partilhava, ela só contemplava.
Não havendo quem mais culpar, tornou-o bode da sua ira. Aquele que amou era, agora, um iogurte estragado, um prado ardido, um chão que já tinha dado uvas. Já chegava daquilo.
Iniciou-se o processo de repulsa, esse estranho fenómeno, composto por tantas camadas quanto a mais ácida das cebolas. Primeiro, deixou de lhe dirigir mais que uns monossílabos. Depois, fechou-se inteiramente, já não lhe pertencendo.
Ele sabia pouco. Sabia de menos. Anos de reparação de navios haviam expurgado o senso do correcto. Só havia o dever, estando esquecido o humano que em todos devia habitar.
Numa noite, forçou. Não, todavia, como qualquer escroque. Quis o que ela não lhe queria dar.
Errou profundamente. Errou para lá do perdoável.
Foi detido. Foi preso.
Passaram-se meses. Dos filhos só chamadas. Um com 10 anos e outra com meses passaram a ver o pai como um fantasma. Sem saberem o que tinha sucedido, só restava esperar pelo dia em que o voltariam a ver.
Ela não foi lenta a reagir.
Rapidamente pediu o divórcio e a guarda total dos filhos.
Ele continuou a pagar o erro profundo, o tal para lá de perdoável.
Já depois de belos meses dedicados ao presídio, foi notificado. Deveria comparecer no Tribunal para uma conferência de pais.
Ao dia e hora, lá estava. Estaria sempre. Muda o facto de a escolta ser substancialmente superior.
Cedeu em tudo. Guarda, residência, alimentos...que havia de fazer?
Lavrada a acta, sem pedir licença, dirigiu-se ao juiz:
- Posso ver o meu filho hoje?
Como é certinho na escória que habita e parasita o sistema prisional português, a resposta veio, à velocidade da luz, de um guarda que ali estava:
- Não temos ordens para isso!
Havia, contudo, um Juiz e Procurador naquela sala. Como colocasse aquele traste fardado no lugar, ordenou, simplesmente, que a funcionária trouxesse o menino.
- Estás tão grande, disse ele
Seguiu-se o abraço mais breve e emocionado a que tive oportunidade de assistir.
Quase 5 meses separaram o pai do seu filho. Não porque era mau pai, muito menos porque merecesse esse castigo suplementar.
Portando-se como se fosse dona dos filhos, como o é de facto da sua vida, ela não quis aquela reunião. E disse-o.
Ele voltou para os calabouços. Despedi-me dele como sempre: tenha força.
Naquele dia, o Juiz ouviu aquele rapaz que se agarrou ao pai com lágrimas nos olhos, toldado pela saudade. Das suas declarações resultou a vontade inequívoca de visitar o pai na prisão. A mais nova? Nem os magistrados nem ela foram de parecer que o encontro se concretizasse.
Porque, a bem da verdade, os filhos são propriedade do sistema de justiça e das mães.
Ou assim se pensa.
segunda-feira, fevereiro 12, 2018
Casseta & Planeta - Eu To Tristão
No início desta semana de Carnaval, um Samba.
Não um samba qualquer. Uma biografia. Uma ode. Uma história de vida.
Como já referi numa outra rede social, se antes procurei uma música que me fizesse justiça, essa busca terminou. Está cá tudo.
Assim, temos uma espécie de Marcha Fúnebre com trio eléctrico. Um requiem com D.J.
Deixo a letra, de forma a que se apreenda a subtileza.
Olha o Planeta aí, gente!
Olha a Casseta aí, gente!
Olha a Polícia aí, gente!!!!!!!!
Eu tô tristão, tô sofrendo pra caralho.
Eu me fudi, sou carta fora do baralho.
Mas quem mandou... quem mandou nascer babaca
Ela não quis, e eu fui sozinho pro Maraca
Aos 2 minutos, o Zicão saiu de maca
E lá em casa Ricardão fez gol de placa
Eu tô tristão, tô sofrendo pra caralho.
Eu me fudi, sou carta fora do baralho.
Marquei com ela um cinema e um chopinho
Botei a beca, fiquei todo mauricinho
Levei um bolo, mas já tô acostumando
Um dia é Pedro, outro é Luis, outro é Fernando
Eu tô tristão, tô sofrendo pra caralho.
Eu me fudi, sou carta fora do baralho.
Sou muito chato, eu sou meio mais ou menos
E além de burro, ainda tenho o pau pequeno
Eu sou um merda, um zé-mané, um zero à esquerda
Se eu morrer, ninguém vai sentir a perda
Eu tô tristão, tô sofrendo pra caralho.
Eu me fudi, sou carta fora do baralho.
Não um samba qualquer. Uma biografia. Uma ode. Uma história de vida.
Como já referi numa outra rede social, se antes procurei uma música que me fizesse justiça, essa busca terminou. Está cá tudo.
Assim, temos uma espécie de Marcha Fúnebre com trio eléctrico. Um requiem com D.J.
Deixo a letra, de forma a que se apreenda a subtileza.
Olha o Planeta aí, gente!
Olha a Casseta aí, gente!
Olha a Polícia aí, gente!!!!!!!!
Eu tô tristão, tô sofrendo pra caralho.
Eu me fudi, sou carta fora do baralho.
Mas quem mandou... quem mandou nascer babaca
Ela não quis, e eu fui sozinho pro Maraca
Aos 2 minutos, o Zicão saiu de maca
E lá em casa Ricardão fez gol de placa
Eu tô tristão, tô sofrendo pra caralho.
Eu me fudi, sou carta fora do baralho.
Marquei com ela um cinema e um chopinho
Botei a beca, fiquei todo mauricinho
Levei um bolo, mas já tô acostumando
Um dia é Pedro, outro é Luis, outro é Fernando
Eu tô tristão, tô sofrendo pra caralho.
Eu me fudi, sou carta fora do baralho.
Sou muito chato, eu sou meio mais ou menos
E além de burro, ainda tenho o pau pequeno
Eu sou um merda, um zé-mané, um zero à esquerda
Se eu morrer, ninguém vai sentir a perda
Eu tô tristão, tô sofrendo pra caralho.
Eu me fudi, sou carta fora do baralho.
quarta-feira, janeiro 31, 2018
O tema que vos proponho para hoje é: Fado do Cartaz
Quando cheguei ao escritório, um vizinho cumprimentei.
Meteu conversa:
- Doutor, tenho uma pergunta para lhe fazer que já ando aqui a pensar.
- Diga.
- Está a ver a história toda do assédio? Oh Doutor, então as meninas que andam na rua de mini-saia e grandes decotes...isso não é assédio?. Um colega meu, que já morreu, contava uma história. Numa ilha das Caraíbas, um fulano topou uma menina toda jeitosa e percebeu onde é que ela passava todos os dias. Então, antes de ela passar por lá, deitou umas moedas ao chão e escondeu-se atrás de um arbusto. A menina lá passa, vê as moedas e dobra-se para as apanhar. Calhou levar uma mini-saia e belo decote. Dobra-se e fica-se a ver tudo. O outro, atrás do arbusto, vê aquilo e salta-lhe para cima. Ela lá se queixa e o caso vai ao tribunal. O juiz ordena reconstituição. A menina vestiu o que levava na altura e dobrou-se como havia dobrado. O Juiz decretou uma multa pelo sexo em público e absolveu pela violação, que ela não tinha nada que andar assim. Um gajo, eu não que sou velho, vê uma dessas na rua e tem que pôr a mão no bolso para não dar asneira. Que diz disso?
De maneiras que cheguei ao escritório e fiquei a ouvir fado marialva até agora.
Meteu conversa:
- Doutor, tenho uma pergunta para lhe fazer que já ando aqui a pensar.
- Diga.
- Está a ver a história toda do assédio? Oh Doutor, então as meninas que andam na rua de mini-saia e grandes decotes...isso não é assédio?. Um colega meu, que já morreu, contava uma história. Numa ilha das Caraíbas, um fulano topou uma menina toda jeitosa e percebeu onde é que ela passava todos os dias. Então, antes de ela passar por lá, deitou umas moedas ao chão e escondeu-se atrás de um arbusto. A menina lá passa, vê as moedas e dobra-se para as apanhar. Calhou levar uma mini-saia e belo decote. Dobra-se e fica-se a ver tudo. O outro, atrás do arbusto, vê aquilo e salta-lhe para cima. Ela lá se queixa e o caso vai ao tribunal. O juiz ordena reconstituição. A menina vestiu o que levava na altura e dobrou-se como havia dobrado. O Juiz decretou uma multa pelo sexo em público e absolveu pela violação, que ela não tinha nada que andar assim. Um gajo, eu não que sou velho, vê uma dessas na rua e tem que pôr a mão no bolso para não dar asneira. Que diz disso?
De maneiras que cheguei ao escritório e fiquei a ouvir fado marialva até agora.
quinta-feira, janeiro 25, 2018
Porque ela mo lembrou
Há quatro anos, na nossa cidade, pedia-lhe fosse minha mulher. Disse que sim.
A minha vida com ela conhece múltiplos episódios, sentimentos, sabores e feitos.
Aquele que mais prezo é a capacidade que teve de me salvar de mim próprio.
A minha vida com ela conhece múltiplos episódios, sentimentos, sabores e feitos.
Aquele que mais prezo é a capacidade que teve de me salvar de mim próprio.
quarta-feira, janeiro 24, 2018
A respeito de uma efeméride e da lamentável ignorância
A senhora que, no vídeo abaixo, declama aquela que é uma obra prima da língua portuguesa, veio a falecer na segunda-feira, dia 22 de Janeiro de 2018, aos 98 anos.
Ignorante, desconhecia-a. Como?
Ignorante, desconhecia-a. Como?
segunda-feira, janeiro 22, 2018
quarta-feira, janeiro 17, 2018
Um tributo a: Carlos Costa, Júlio Costa, Óscar Santana, Benedito Seviero, Tomaz, Dean Landon e um bocado de Palma.
10 anos.
Não tinham mais de 10 anos quando se viram pela primeira vez. Aquelas almas.
Não lhes faltava mundo, mas faltava espaço. Para correrem, andarem de bicicleta, enfim, para serem crianças e brincarem.
Roberta, aos ditos 10 anos, vivia em Vila Nova de Gaia, numa ruela que descia e tratava de apresentar uma das mais recentes caves de Vinho do Porto. Joaquim, na mesma idade, estava em Coimbra, depois de ter nascido e vivido, ainda que por pouco tempo, em Aveiro. Qualquer coisa com um negócio que se frustrou, não se percebeu bem.
Roberta e Joaquim conhecem-se desde os 6 anos de idade. As respectivas professoras primárias trataram de criar um programa de correspondência com outras escolas. As ditas professoras, amigas desde sempre, lá arranjaram maneira de colocar as respectivas turmas de que eram responsáveis a corresponder-se. Então, semana sim, semana não, lá se organizava um lanche num café ao pé dos correios, onde, entre bolas de berlim e pasteis de nata, os miúdos punham a escrita em dia e endereçavam as missivas aos destinatários atribuídos aleatoriamente.
Foi nesses moldes que se iniciou a amizade de Roberta e Joaquim.
Na altura, não havia qualquer início ou sugestão de rede social. A carta, reconhecendo, à luz dos dias de hoje, o avanço que trouxe um facebook ou whatsapp, tem uma mística incontornável: o toque, a personalidade vertida na caligrafia...é todo um mundo.
Acaba a instrução primária, nem por isso deixaram as professoras cair aquele que tinha sido um projecto bem sucedido. Um ano após as despedidas, indo cada aluno para seu lado, foi possível assistir a uma reunião de todos, mas de todos mesmo: alunos da mesma turma e da turma com que se correspondiam. O ajuntamento teve lugar em Lisboa, consistindo num fim-de-semana cultural, com visitas a museus bibliotecas, faculdades, mas também centros comerciais e ao tão badalado Hard Rock Café.
Quando se viram ao vivo e pela primeira vez, Roberta e Joaquim aparentavam já se relacionar pessoalmente há anos. Não houve incómodos, vergonhas, hesitações. Passaram todo o fim-de-semana em permanente contacto e quando tiveram que regressar, sem qualquer tristeza, trocaram um "até já".
Entretanto, a vida foi acontecendo.
De uma troca de cartas semanal, passou-se para uma ida aos correios de 6 em 6 meses e, passados 2 anos, cessou a remessa de missivas.
Em meia dezena de anos, ambos não passaram de uma ténue recordação um do outro.
Com a maioridade, entraram ambos na Faculdade. Roberta, depois de falhar o curso de medicina, seguiu para anatomia patológica. Joaquim, como sempre quis, entrou no Técnico, para engenharia civil. Ficaram ambos em Lisboa.
Nunca o souberam. Concluíram os seus cursos com modesto sucesso e, não obstante terem sido ferozes frequentadores do Cais do Sodré e do Lux, ainda não teria sido naquele momento das suas vidas que se haviam encontrado.
Ambos de famílias ditas tradicionais, com a mestria e sincronização de um relógio, arranjaram companheiros e datas para casar em simultâneo.
E é a partir daqui que nunca mais se vão largar.
Sentado à janela do Restaurante "Derbi", na Rua das Portas de Santo Antão, Joaquim pede um prego e uma imperial e "já agora, o Correio da Manhã". A noiva tinha ido a um musical do La Féria com os pais e Joaquim não estava para ali virado. Sem nada melhor para fazer, foi ler e comer qualquer coisa antes de se aventurar na Rua do Ouro. No dito jornal, o costume: fome, peste e guerra. Decidiu avançar para as últimas páginas, onde era costume publicitar os óbitos e, às vezes, os casamentos. A primeira leitura transmitiu um choque: tinha morrido o Alfredo, antigo presidente da Junta de Freguesia. O Alfredo tinha exercido o cargo na altura em que se deu o encontro entre as turmas do Joaquim e da Roberta. De resto, a Junta tinha dado uma ajuda para pagar a gasolina e os bilhetes dos museus.
Estranho. Há anos que o Joaquim não se lembrava da Roberta. Não obstante o pesar que a morte do Alfredo causava, a lembrança da Roberta vinha apertar-lhe o coração.
Tentando fugir desse sentimento, prosseguiu a sua leitura. Foi pior.
Logo abaixo da foto do Alfredo, fazia-se um anúncio: Roberta Marques (era esse o apelido dela) e Sérgio Outubro iriam casar-se, dali a 5 meses, em Campo Maior.
Antes do choque, antes de qualquer outra emoção, Joaquim fez uma pergunta: "Campo Maior?! Por que raio em Campo Maior?"
Até àquele momento, Joaquim nunca tinha pensado em Roberta como "a tal", mas, agora, o sentimento de perda estava para lá de irreparável. Roberta, a Roberta que ele tinha conhecido, cabelo preto, olhos castanhos, tão banal mas tão única.
Isto não podia ficar assim. Não podia, simplesmente.
Com uma paciência que nunca teve, Joaquim esperou 5 meses. 5 longos meses. Mas, ao dia e hora indicados, apareceu à porta da Igreja.
Roberta optou por um casamento dito elegante: casou de noite. A contrastar com o seu sentido de elegância estava o noivo. Enquanto Roberta convidou familiares próximos e apenas amigos especiais, Sérgio convidou toda e qualquer espécie de mamífero com quem já tinha bebido um medronho. Enquanto Roberta quis optar por uma iluminação e decoração discreta, Sérgio impôs a sua vontade e contratou uma empresa de iluminação que fazia aquela igreja parecer o velho Estádio de Alvalade em dia de concerto e uma decoração digna de um qualquer ilustre membro de White Trash televisionado pelo TLC.
Voltando a Joaquim, antes do começo da cerimónia tratou de entrar na igreja e escolher um sitio recatado, não fosse o diabo tecê-las. Ao ver aquele aparato todo, não se manteve de pé. Mal tocam os primeiros acordes da Marcha Nupcial apenas a sua cabeça consegue rodar no sentido da noiva. Como manda a tradição, caminhou até ao altar de braço dado com o seu tio, padrinho designado.
Nem um mandingo cozinhado vivo sofreu o que Joaquim sofreu. A face de Roberta foi-se abrindo com o decurso da liturgia. Quando foi permitido que Sérgio beijasse a noiva, Joaquim quis sair, mas as pernas discordaram.
Finalmente, acabava a cerimónia. Arroz, fotografias, enfim, o "Aceito" da praxe.
Joaquim acercou-se de Roberta. Sem força para mais, apenas murmurou: "Felicidades".
A expressão de Roberta mudou. Não precisou de segundo algum para conhecer aquele vulto assustado. Mas estava surpreendida: "aquele, aqui?". Todavia, não conseguiu responder. Nem um mero "obrigado". Apenas lágrimas. Sérgio perguntou o que se passava. "Estou tão feliz", disse Roberta.
Veio novo hiato de tempo. Foi tremendo o que Joaquim fez a Roberta. Nem a mesma esperava algo assim: nunca esqueceu aquele momento. Consequências: um matrimónio infeliz.
Nem decorrido um ano desde as bodas, Sérgio voltou à sua vida de sempre. Metido em bares duvidosos, gastando todo o dinheiro em putas e vinho verde. Em casa tinha Roberta, mas no Bar tinha as que uma nota de 50 podia pagar. Os dias passaram todos a ser iguais, Sérgio saía de manhã cedo para o trabalho. Era soldador ali perto. Inacreditavelmente, era pago ao dia. Entrando cedo, saía tarde e nem passava por casa. Era directo para o "Violino", um "estabelecimento" de má fama, a alguns 10 kilometros de sua casa, que oferecia tudo o que Sérgio queria comprar: tosgas, gajas e música barata. A frequência era composta ou por senhoras à procura de uma emoção forte, grátis ou onerosa e cavalheiros dispostos a fornecer o frete. Invariavelmente, chegava bêbedo a casa e só aterrava na cama. Nunca foi violento para Roberta. Simplesmente, não queria saber dela. Podia Roberta gritar, partir o que quisesse, Sérgio não estava em modo ouvinte.
Naquela noite de sexta, verão quente, Sérgio estava no "Violino" com um copo de tinto à frente. A música estava ao rubro. Cordas e metais fundidos num som estridente. Tudo dançava, todos vibravam. Para Sérgio, a seguir àquele copo tinha que se seguir um bom quarto de hora na companhia certa, no andar de cima. Levou a mão ao bolso para se assegurar que trazia provisão. Desfeita a dúvida, começou a inspeccionar a casa, para ver o que lhe ia tocar.
Eis senão quando entra uma senhora distinta. Elegante. Bem vestida. Uma dama. Era Roberta.
Roberta tinha-se cansado da vida que levava e decidiu pôr-lhe um fim. Propositadamente, foi ao "Violino" com o melhor fato do roupeiro, mas os melhores sapatos que tinha e com aquele perfume francês desconhecido da maioria das moças das redondezas. Toda ela cheirava e parecia bem. Sérgio afastou o copo e olhou 3 vezes. Era mesmo Roberta.
No dia seguinte, o falatório instalou-se. "Roberta tinha deixado cair o manto de mulher honrada." Sérgio, estranhamente, ou não, gostou daquela faceta. Se outrora via Roberta como a Madre Superior, aquela apresentação, e logo no lugar onde foi, despertou interesses que se julgavam prescritos.
De todo o modo, aquele casamento acabou. A ida de Roberta ao "Violino" mais não foi de que uma carta de interpelação, avisando para o fim da relação. Sérgio não deu luta. Assinou o que tinha de assinar e seguiu cada um o seu caminho.
Roberta podia agora procurar Joaquim.
Joaquim, por sua vez, sem se casar, e praticamente depois do episódio do casamento, fazia vida com Maria João, uma funcionária da Câmara Municipal com que se cruzou em trabalho. Ambos liberais nos costumes, decidiram que se iam casar "se" (e só "se") viesse um bebé no caminho.
A vida que Joaquim levava era aquela que sempre tinha querido. Trabalho certo, por conta própria e com clientes que vieram a tornar-se amigos. Jantaradas com amigos, teatro, cinema, viagens. Já se tinha esquecido de Roberta. Maria João tinha sido elevada ao posto de "amor da sua vida".
Depois de sair de casa, Roberta foi viver para uma cave na sua terra Natal. Sem fazer disso a sua única razão de viver, Roberta queria mesmo encontrar Joaquim e perceber, afinal, o que foi ele fazer ao seu casamento.
Número de telemóvel não tinha. Morada também não. Iria ser graças a uma amiga comum que voltaria ao encalço do seu pen pal. Com efeito, ao tomar café com Júlia, Roberta contou-lhe a respeito da sua vontade de encontrar Joaquim. Júlia, amiga de Roberta desde a primária, não demorou a contar que Joaquim trabalhava perto da sua casa e que, caso ela quisesse, entre as 18 horas e 18 e 30 não teria como escapar-lhe.
Foi no dia seguinte. Esperar não era para ela.
O encontro deu-se.
Roberta, se calhar sem medir as palavras, declarou-se a Joaquim. Disse que ele foi sempre o "homem da sua vida". Que o soube sempre, mas nem sempre o percebeu.
Joaquim estava perdido.O que era aquilo agora? Porquê agora? Por que razão se agarrava ela a ela e pedia que "tentassem"? Porquê agora, quando ele já tem alguém? Porquê agora, quando a sua vida se refez a tanto custo?
Roberta segurava o rosto de Joaquim. Este, segurando os pulsos de Roberta, afastou-lhe as mãos da cara. Acto contínuo, deu-lhe um beijo na testa.
Roberta percebeu que a água não passa duas vezes debaixo da mesma ponte.
Adeus, Roberta.
Adeus, Joaquim.
Não tinham mais de 10 anos quando se viram pela primeira vez. Aquelas almas.
Não lhes faltava mundo, mas faltava espaço. Para correrem, andarem de bicicleta, enfim, para serem crianças e brincarem.
Roberta, aos ditos 10 anos, vivia em Vila Nova de Gaia, numa ruela que descia e tratava de apresentar uma das mais recentes caves de Vinho do Porto. Joaquim, na mesma idade, estava em Coimbra, depois de ter nascido e vivido, ainda que por pouco tempo, em Aveiro. Qualquer coisa com um negócio que se frustrou, não se percebeu bem.
Roberta e Joaquim conhecem-se desde os 6 anos de idade. As respectivas professoras primárias trataram de criar um programa de correspondência com outras escolas. As ditas professoras, amigas desde sempre, lá arranjaram maneira de colocar as respectivas turmas de que eram responsáveis a corresponder-se. Então, semana sim, semana não, lá se organizava um lanche num café ao pé dos correios, onde, entre bolas de berlim e pasteis de nata, os miúdos punham a escrita em dia e endereçavam as missivas aos destinatários atribuídos aleatoriamente.
Foi nesses moldes que se iniciou a amizade de Roberta e Joaquim.
Na altura, não havia qualquer início ou sugestão de rede social. A carta, reconhecendo, à luz dos dias de hoje, o avanço que trouxe um facebook ou whatsapp, tem uma mística incontornável: o toque, a personalidade vertida na caligrafia...é todo um mundo.
Acaba a instrução primária, nem por isso deixaram as professoras cair aquele que tinha sido um projecto bem sucedido. Um ano após as despedidas, indo cada aluno para seu lado, foi possível assistir a uma reunião de todos, mas de todos mesmo: alunos da mesma turma e da turma com que se correspondiam. O ajuntamento teve lugar em Lisboa, consistindo num fim-de-semana cultural, com visitas a museus bibliotecas, faculdades, mas também centros comerciais e ao tão badalado Hard Rock Café.
Quando se viram ao vivo e pela primeira vez, Roberta e Joaquim aparentavam já se relacionar pessoalmente há anos. Não houve incómodos, vergonhas, hesitações. Passaram todo o fim-de-semana em permanente contacto e quando tiveram que regressar, sem qualquer tristeza, trocaram um "até já".
Entretanto, a vida foi acontecendo.
De uma troca de cartas semanal, passou-se para uma ida aos correios de 6 em 6 meses e, passados 2 anos, cessou a remessa de missivas.
Em meia dezena de anos, ambos não passaram de uma ténue recordação um do outro.
Com a maioridade, entraram ambos na Faculdade. Roberta, depois de falhar o curso de medicina, seguiu para anatomia patológica. Joaquim, como sempre quis, entrou no Técnico, para engenharia civil. Ficaram ambos em Lisboa.
Nunca o souberam. Concluíram os seus cursos com modesto sucesso e, não obstante terem sido ferozes frequentadores do Cais do Sodré e do Lux, ainda não teria sido naquele momento das suas vidas que se haviam encontrado.
Ambos de famílias ditas tradicionais, com a mestria e sincronização de um relógio, arranjaram companheiros e datas para casar em simultâneo.
E é a partir daqui que nunca mais se vão largar.
Sentado à janela do Restaurante "Derbi", na Rua das Portas de Santo Antão, Joaquim pede um prego e uma imperial e "já agora, o Correio da Manhã". A noiva tinha ido a um musical do La Féria com os pais e Joaquim não estava para ali virado. Sem nada melhor para fazer, foi ler e comer qualquer coisa antes de se aventurar na Rua do Ouro. No dito jornal, o costume: fome, peste e guerra. Decidiu avançar para as últimas páginas, onde era costume publicitar os óbitos e, às vezes, os casamentos. A primeira leitura transmitiu um choque: tinha morrido o Alfredo, antigo presidente da Junta de Freguesia. O Alfredo tinha exercido o cargo na altura em que se deu o encontro entre as turmas do Joaquim e da Roberta. De resto, a Junta tinha dado uma ajuda para pagar a gasolina e os bilhetes dos museus.
Estranho. Há anos que o Joaquim não se lembrava da Roberta. Não obstante o pesar que a morte do Alfredo causava, a lembrança da Roberta vinha apertar-lhe o coração.
Tentando fugir desse sentimento, prosseguiu a sua leitura. Foi pior.
Logo abaixo da foto do Alfredo, fazia-se um anúncio: Roberta Marques (era esse o apelido dela) e Sérgio Outubro iriam casar-se, dali a 5 meses, em Campo Maior.
Antes do choque, antes de qualquer outra emoção, Joaquim fez uma pergunta: "Campo Maior?! Por que raio em Campo Maior?"
Até àquele momento, Joaquim nunca tinha pensado em Roberta como "a tal", mas, agora, o sentimento de perda estava para lá de irreparável. Roberta, a Roberta que ele tinha conhecido, cabelo preto, olhos castanhos, tão banal mas tão única.
Isto não podia ficar assim. Não podia, simplesmente.
Com uma paciência que nunca teve, Joaquim esperou 5 meses. 5 longos meses. Mas, ao dia e hora indicados, apareceu à porta da Igreja.
Roberta optou por um casamento dito elegante: casou de noite. A contrastar com o seu sentido de elegância estava o noivo. Enquanto Roberta convidou familiares próximos e apenas amigos especiais, Sérgio convidou toda e qualquer espécie de mamífero com quem já tinha bebido um medronho. Enquanto Roberta quis optar por uma iluminação e decoração discreta, Sérgio impôs a sua vontade e contratou uma empresa de iluminação que fazia aquela igreja parecer o velho Estádio de Alvalade em dia de concerto e uma decoração digna de um qualquer ilustre membro de White Trash televisionado pelo TLC.
Voltando a Joaquim, antes do começo da cerimónia tratou de entrar na igreja e escolher um sitio recatado, não fosse o diabo tecê-las. Ao ver aquele aparato todo, não se manteve de pé. Mal tocam os primeiros acordes da Marcha Nupcial apenas a sua cabeça consegue rodar no sentido da noiva. Como manda a tradição, caminhou até ao altar de braço dado com o seu tio, padrinho designado.
Nem um mandingo cozinhado vivo sofreu o que Joaquim sofreu. A face de Roberta foi-se abrindo com o decurso da liturgia. Quando foi permitido que Sérgio beijasse a noiva, Joaquim quis sair, mas as pernas discordaram.
Finalmente, acabava a cerimónia. Arroz, fotografias, enfim, o "Aceito" da praxe.
Joaquim acercou-se de Roberta. Sem força para mais, apenas murmurou: "Felicidades".
A expressão de Roberta mudou. Não precisou de segundo algum para conhecer aquele vulto assustado. Mas estava surpreendida: "aquele, aqui?". Todavia, não conseguiu responder. Nem um mero "obrigado". Apenas lágrimas. Sérgio perguntou o que se passava. "Estou tão feliz", disse Roberta.
Veio novo hiato de tempo. Foi tremendo o que Joaquim fez a Roberta. Nem a mesma esperava algo assim: nunca esqueceu aquele momento. Consequências: um matrimónio infeliz.
Nem decorrido um ano desde as bodas, Sérgio voltou à sua vida de sempre. Metido em bares duvidosos, gastando todo o dinheiro em putas e vinho verde. Em casa tinha Roberta, mas no Bar tinha as que uma nota de 50 podia pagar. Os dias passaram todos a ser iguais, Sérgio saía de manhã cedo para o trabalho. Era soldador ali perto. Inacreditavelmente, era pago ao dia. Entrando cedo, saía tarde e nem passava por casa. Era directo para o "Violino", um "estabelecimento" de má fama, a alguns 10 kilometros de sua casa, que oferecia tudo o que Sérgio queria comprar: tosgas, gajas e música barata. A frequência era composta ou por senhoras à procura de uma emoção forte, grátis ou onerosa e cavalheiros dispostos a fornecer o frete. Invariavelmente, chegava bêbedo a casa e só aterrava na cama. Nunca foi violento para Roberta. Simplesmente, não queria saber dela. Podia Roberta gritar, partir o que quisesse, Sérgio não estava em modo ouvinte.
Naquela noite de sexta, verão quente, Sérgio estava no "Violino" com um copo de tinto à frente. A música estava ao rubro. Cordas e metais fundidos num som estridente. Tudo dançava, todos vibravam. Para Sérgio, a seguir àquele copo tinha que se seguir um bom quarto de hora na companhia certa, no andar de cima. Levou a mão ao bolso para se assegurar que trazia provisão. Desfeita a dúvida, começou a inspeccionar a casa, para ver o que lhe ia tocar.
Eis senão quando entra uma senhora distinta. Elegante. Bem vestida. Uma dama. Era Roberta.
Roberta tinha-se cansado da vida que levava e decidiu pôr-lhe um fim. Propositadamente, foi ao "Violino" com o melhor fato do roupeiro, mas os melhores sapatos que tinha e com aquele perfume francês desconhecido da maioria das moças das redondezas. Toda ela cheirava e parecia bem. Sérgio afastou o copo e olhou 3 vezes. Era mesmo Roberta.
No dia seguinte, o falatório instalou-se. "Roberta tinha deixado cair o manto de mulher honrada." Sérgio, estranhamente, ou não, gostou daquela faceta. Se outrora via Roberta como a Madre Superior, aquela apresentação, e logo no lugar onde foi, despertou interesses que se julgavam prescritos.
De todo o modo, aquele casamento acabou. A ida de Roberta ao "Violino" mais não foi de que uma carta de interpelação, avisando para o fim da relação. Sérgio não deu luta. Assinou o que tinha de assinar e seguiu cada um o seu caminho.
Roberta podia agora procurar Joaquim.
Joaquim, por sua vez, sem se casar, e praticamente depois do episódio do casamento, fazia vida com Maria João, uma funcionária da Câmara Municipal com que se cruzou em trabalho. Ambos liberais nos costumes, decidiram que se iam casar "se" (e só "se") viesse um bebé no caminho.
A vida que Joaquim levava era aquela que sempre tinha querido. Trabalho certo, por conta própria e com clientes que vieram a tornar-se amigos. Jantaradas com amigos, teatro, cinema, viagens. Já se tinha esquecido de Roberta. Maria João tinha sido elevada ao posto de "amor da sua vida".
Depois de sair de casa, Roberta foi viver para uma cave na sua terra Natal. Sem fazer disso a sua única razão de viver, Roberta queria mesmo encontrar Joaquim e perceber, afinal, o que foi ele fazer ao seu casamento.
Número de telemóvel não tinha. Morada também não. Iria ser graças a uma amiga comum que voltaria ao encalço do seu pen pal. Com efeito, ao tomar café com Júlia, Roberta contou-lhe a respeito da sua vontade de encontrar Joaquim. Júlia, amiga de Roberta desde a primária, não demorou a contar que Joaquim trabalhava perto da sua casa e que, caso ela quisesse, entre as 18 horas e 18 e 30 não teria como escapar-lhe.
Foi no dia seguinte. Esperar não era para ela.
O encontro deu-se.
Roberta, se calhar sem medir as palavras, declarou-se a Joaquim. Disse que ele foi sempre o "homem da sua vida". Que o soube sempre, mas nem sempre o percebeu.
Joaquim estava perdido.O que era aquilo agora? Porquê agora? Por que razão se agarrava ela a ela e pedia que "tentassem"? Porquê agora, quando ele já tem alguém? Porquê agora, quando a sua vida se refez a tanto custo?
Roberta segurava o rosto de Joaquim. Este, segurando os pulsos de Roberta, afastou-lhe as mãos da cara. Acto contínuo, deu-lhe um beijo na testa.
Roberta percebeu que a água não passa duas vezes debaixo da mesma ponte.
Adeus, Roberta.
Adeus, Joaquim.
quarta-feira, janeiro 10, 2018
Um mail do antigo patrão e da autoria da performance - Uma memória que, pelo tamanho, ninguém lerá
A certa altura da minha vida, fui "destacado" para Cascais onde estive duas semanas a exercer furiosamente (no bom sentido) a minha, vamos lá, desgraçada profissão.
Perto de se completar dois anos desde esse episódio, recordo um outro que se lhe antecedeu e, até, lhe deu causa: a minha saída do meu primeiro emprego.
Com efeito, após concretizar as minhas suspeitas de anos, cheguei a um estado de impossibilidade. Impossibilidade de continuar a ouvir as mesmas vozes, as mesmas conversas, os mesmos tiques. Salvaguardando o aspecto pessoal, que existia, e existe, comuniquei a minha decisão, profundamente triste com o tempo ali perdido, saindo de uma casa onde fiz estágio e nasci para o contencioso legal.
Seguiu-se um mini-mini-mini-empreendimento, que hoje se mantém, a que se juntou uma aposta/tentativa de voltar ao fenómeno-societário-por-conta-de-outrém. Dali também saí, como disse, volvidas duas semanas, sem, contudo, nunca esquecer a maravilha de tratamento de que fui alvo. Objectivamente respeitado, supimpamente bem tratado. A ruptura acabou por se dar só por um factor: o pecuniário. Eu moro na Margem Sul e o posto de trabalho era em Cascais. O que se recebia, depois de gasolina, portagens, impostos e contribuições, era inferior ao que ganhava no tal mini-mini-mini-empreendimento. Guterres dixit: é fazer as contas.
Nos meus caminhos para lá, preferia ouvir rádio. A que tivesse menos "momentos de boa disposição com a sua companhia das manhãs" era a que sobrevivia.
Um dia, passou este tema (expressão que, ao que sei, é odiada por Tozé Brito, que diz que "só existem canções"), que abaixo partilho, directamente do youtube, essa maravilha dos tempos quase modernos.
Para pessoas do sexo masculino mais ou menos desprovidas de emoções, algo que almejo ser mas não sou, trata-se de mais uma composição, podendo ver-se algum lado satírico, uma vez que se tratar de uma cover de um tema de uma conhecida cantora (agora) pop.
A mim deu-me para pensar. Para já, não sabia o que queria dizer, verdadeiramente, bad blood. Sangue mau têm alguns doentes, não fazia sentido. Ao perceber o que se pretendia, como é recorrente em quem tem uma saúde mental desprovida de futuro significativo, como eu, fiquei algo contente. Não tenho bad blood com ninguém. Nem com aquela alma que me chegou a dar estágio e a lembrar-me, diariamente, que a minha média à saída da faculdade (que nem é nada demais) e a minha performance profissional estavam a continentes de distância (palavras minhas, não dele. Era o que faltava usar qualquer género de recurso linguístico ou figura de estilo).
Perdeu-se o original vínculo "laboral", mas nem por isso se perderam as pessoas que comigo cumpriam a vida naquele gulag. Todas as semanas existe um ajuntamento "comezainico" para fomentar o espírito.
Com a alma patronal, limitaram-se os contactos ao facto de lhe remeter correspondência física e electrónica de processos judiciais que lhe pertencem.
Até que ontem, uma colega que por lá milita celebrava o seu aniversário e fez questão de me convidar para o almoço laudatório da efeméride. Foi leal e avisou: meu caro, o "Doutor" vai lá estar e o "Irmão" também.
Lá fui. Lá me sentei ao pé daqueles fantasmas. O "Doutor" está muito mais magro, diria, alguns 50 quilitos mais magro. O "Irmão" está careca a fazer lembrar um piçalho obeso.
Não foi bom, não foi agradável, mas foi necessário. A conversa foi aquela a que se costuma rotular de circunstância. Tempo, bola, filhos e piadas secas.
Foi necessário porque cheguei a prometer que não mais haveria contactos alguns. O necessário, profissionalmente, é necessário e chegando aí parou.
Hoje de manhã, na minha caixa do correio electrónico, estava um mail dele. Uma resposta a um mail meu de há uma semana.
A cortesia, o trato, a educação. Claro, não se coibia de falar mal de uma antiga Colega, uma desertora parecida comigo, mas que não se conteve na hora da saída e arremessou uns impropérios janotas ao bicho.
Considero-me, assim, um morto, um falecido, pelo menos, aos olhos daquela instituição Seixalicoalmadense.
Dos mortos ninguém fala mal.
Acho que, agora, posso encerrar um capítulo.
Nada na vida é estanque e estarei sempre sujeito a fendas no casco que trarão, de forma praticamente inevitável, as águas dos eventos e pessoas passadas. Só que, aqui, superei um desdém que pensava invencível e voltei a partilhar uma mesa com aqueles resquícios. Falamos bem e, penso, não nos enxovalhamos mutuamente nos círculos profissionais.
Não foi a pior maneira de começar o ano.
Perto de se completar dois anos desde esse episódio, recordo um outro que se lhe antecedeu e, até, lhe deu causa: a minha saída do meu primeiro emprego.
Com efeito, após concretizar as minhas suspeitas de anos, cheguei a um estado de impossibilidade. Impossibilidade de continuar a ouvir as mesmas vozes, as mesmas conversas, os mesmos tiques. Salvaguardando o aspecto pessoal, que existia, e existe, comuniquei a minha decisão, profundamente triste com o tempo ali perdido, saindo de uma casa onde fiz estágio e nasci para o contencioso legal.
Seguiu-se um mini-mini-mini-empreendimento, que hoje se mantém, a que se juntou uma aposta/tentativa de voltar ao fenómeno-societário-por-conta-de-outrém. Dali também saí, como disse, volvidas duas semanas, sem, contudo, nunca esquecer a maravilha de tratamento de que fui alvo. Objectivamente respeitado, supimpamente bem tratado. A ruptura acabou por se dar só por um factor: o pecuniário. Eu moro na Margem Sul e o posto de trabalho era em Cascais. O que se recebia, depois de gasolina, portagens, impostos e contribuições, era inferior ao que ganhava no tal mini-mini-mini-empreendimento. Guterres dixit: é fazer as contas.
Nos meus caminhos para lá, preferia ouvir rádio. A que tivesse menos "momentos de boa disposição com a sua companhia das manhãs" era a que sobrevivia.
Um dia, passou este tema (expressão que, ao que sei, é odiada por Tozé Brito, que diz que "só existem canções"), que abaixo partilho, directamente do youtube, essa maravilha dos tempos quase modernos.
Para pessoas do sexo masculino mais ou menos desprovidas de emoções, algo que almejo ser mas não sou, trata-se de mais uma composição, podendo ver-se algum lado satírico, uma vez que se tratar de uma cover de um tema de uma conhecida cantora (agora) pop.
A mim deu-me para pensar. Para já, não sabia o que queria dizer, verdadeiramente, bad blood. Sangue mau têm alguns doentes, não fazia sentido. Ao perceber o que se pretendia, como é recorrente em quem tem uma saúde mental desprovida de futuro significativo, como eu, fiquei algo contente. Não tenho bad blood com ninguém. Nem com aquela alma que me chegou a dar estágio e a lembrar-me, diariamente, que a minha média à saída da faculdade (que nem é nada demais) e a minha performance profissional estavam a continentes de distância (palavras minhas, não dele. Era o que faltava usar qualquer género de recurso linguístico ou figura de estilo).
Perdeu-se o original vínculo "laboral", mas nem por isso se perderam as pessoas que comigo cumpriam a vida naquele gulag. Todas as semanas existe um ajuntamento "comezainico" para fomentar o espírito.
Com a alma patronal, limitaram-se os contactos ao facto de lhe remeter correspondência física e electrónica de processos judiciais que lhe pertencem.
Até que ontem, uma colega que por lá milita celebrava o seu aniversário e fez questão de me convidar para o almoço laudatório da efeméride. Foi leal e avisou: meu caro, o "Doutor" vai lá estar e o "Irmão" também.
Lá fui. Lá me sentei ao pé daqueles fantasmas. O "Doutor" está muito mais magro, diria, alguns 50 quilitos mais magro. O "Irmão" está careca a fazer lembrar um piçalho obeso.
Não foi bom, não foi agradável, mas foi necessário. A conversa foi aquela a que se costuma rotular de circunstância. Tempo, bola, filhos e piadas secas.
Foi necessário porque cheguei a prometer que não mais haveria contactos alguns. O necessário, profissionalmente, é necessário e chegando aí parou.
Hoje de manhã, na minha caixa do correio electrónico, estava um mail dele. Uma resposta a um mail meu de há uma semana.
A cortesia, o trato, a educação. Claro, não se coibia de falar mal de uma antiga Colega, uma desertora parecida comigo, mas que não se conteve na hora da saída e arremessou uns impropérios janotas ao bicho.
Considero-me, assim, um morto, um falecido, pelo menos, aos olhos daquela instituição Seixalicoalmadense.
Dos mortos ninguém fala mal.
Acho que, agora, posso encerrar um capítulo.
Nada na vida é estanque e estarei sempre sujeito a fendas no casco que trarão, de forma praticamente inevitável, as águas dos eventos e pessoas passadas. Só que, aqui, superei um desdém que pensava invencível e voltei a partilhar uma mesa com aqueles resquícios. Falamos bem e, penso, não nos enxovalhamos mutuamente nos círculos profissionais.
Não foi a pior maneira de começar o ano.
sexta-feira, janeiro 05, 2018
Problemas com a Droga - Vol.VII
O périplo acaba com uma lição.
"É assim que a gente ganha uma vida na vida".
"É assim que a gente ganha uma vida na vida".
Problemas com a Droga - Vol.VI
Quase a acabar a amostra, vamos para lá do Atlântico.
Onde "tem genti qui sabi".
Onde "tem genti qui sabi".
Problemas com a Droga - Vol.V
"Estou agarrado à Droga, esse veneno maldito".
Sem dúvida, sem dúvida.
Neste quadro, complementando uma melodia forte, belas imagens de um dia feliz. Uma sobrinha casada. Quem nunca?
Sem dúvida, sem dúvida.
Neste quadro, complementando uma melodia forte, belas imagens de um dia feliz. Uma sobrinha casada. Quem nunca?
Problemas com a Droga - Vol.IV
Chegamos ao ponto do verdadeiro lacrimejar.
Uma etnia fustigada pela peste do século XX. Pessoas honradas e trabalhadoras que caiem na armadilha do estupefaciente.
Uma etnia fustigada pela peste do século XX. Pessoas honradas e trabalhadoras que caiem na armadilha do estupefaciente.
Problemas com a Droga - Vol.II
Por alguma razão, não se consegue incorporar outro espelho da dor.
Contudo, mais um testemunho. Uma lição. Um sotaque.
Contudo, mais um testemunho. Uma lição. Um sotaque.
Problemas com a Droga - Vol.I
Nos anos 90, Maria Teresa Maia Gonzalez deu à estampa a "Lua de Joana". A par d' Os Filhos da Droga", na literatura, e Trainspoting no cinema, estamos a falar de contributos para o espelhar de uma dura realidade.
Pois bem, faltou o impulso musical.
Pois bem, faltou o impulso musical.
quinta-feira, janeiro 04, 2018
Na viragem para os 32
Aquela que acabou por se tornar um hino pessoal. Tipo Personal Jesus, mas nem tanto.
É que há tanto por fazer que não se evitam as saudades do futuro.
Tanto que se viveu...que não há como perguntar o que falta.
É que há tanto por fazer que não se evitam as saudades do futuro.
Tanto que se viveu...que não há como perguntar o que falta.
quinta-feira, dezembro 14, 2017
sexta-feira, novembro 10, 2017
Um Post Pessoal para Reflexão Própria
Estou a pensar deixar o Facebook.
Dou mais uma semana para perceber.
Ao fim e ao cabo, este exercício deveria ser cíclico. Por não ser, levantam-se estas questões.
Dou mais uma semana para perceber.
Ao fim e ao cabo, este exercício deveria ser cíclico. Por não ser, levantam-se estas questões.
O Mar
Dias de muito, vésperas de nada.
Parece que tudo chega em ondas. Tanto na vida pessoal como profissional.
De um momento para o outro, tudo. Coisas com interesse e outras nem tanto. Trabalho, telefonemas, tudo para ontem.
No frio, lembro-me do calor da praia e de lá estar, à espera de entrar.
Parece que tudo chega em ondas. Tanto na vida pessoal como profissional.
De um momento para o outro, tudo. Coisas com interesse e outras nem tanto. Trabalho, telefonemas, tudo para ontem.
No frio, lembro-me do calor da praia e de lá estar, à espera de entrar.
sexta-feira, outubro 20, 2017
Os Homens não choram
A banda de Robert Smith, há largos anos, cantava Boys Don't Cry, todavia, com um seguimento lírico que aqui, no meu caso direi, não se aplica. Importa, não obstante, a máxima: um pénis implica o encerramento de canais lacrimais.
Só que não.
No dia 20 de Outubro de 2016, estive várias horas no Hospital de Cascais à espera de romper com o entendimento expedido. Aconteceu, claro.
Note-se, o aspecto mais importante da vida, a par da beleza, é mesmo o amor. Não há volta a dar, ainda que sejamos os mais intrépidos defensores da masculinidade.
Quando testemunhamos a manifestação mais básica do amor, difícil se torna não reagir. Palavras não bastam. Acções? Quais acções?
Por esta hora, há um ano, almoçava um prato que só me sabia a futuro, a questões, a preocupações.
Sabia, contudo, que a vida nunca mais ia ser a mesma. Porque existia mais alguém. Porque eu, de uma forma que nunca imaginei, me dividi.
Não tenho qualquer espécie de dúvidas que está no meu filho o melhor de mim. Oxalá chegue onde quiser.
Parabéns, meu filho.
Só que não.
No dia 20 de Outubro de 2016, estive várias horas no Hospital de Cascais à espera de romper com o entendimento expedido. Aconteceu, claro.
Note-se, o aspecto mais importante da vida, a par da beleza, é mesmo o amor. Não há volta a dar, ainda que sejamos os mais intrépidos defensores da masculinidade.
Quando testemunhamos a manifestação mais básica do amor, difícil se torna não reagir. Palavras não bastam. Acções? Quais acções?
Por esta hora, há um ano, almoçava um prato que só me sabia a futuro, a questões, a preocupações.
Sabia, contudo, que a vida nunca mais ia ser a mesma. Porque existia mais alguém. Porque eu, de uma forma que nunca imaginei, me dividi.
Não tenho qualquer espécie de dúvidas que está no meu filho o melhor de mim. Oxalá chegue onde quiser.
Parabéns, meu filho.
quarta-feira, outubro 04, 2017
Num mundo alternativo - Post altamente desinteressante
Vamos imaginar que o Bastonário da Ordem dos Médicos comparecia na novíssima inauguração de uma Clínica da Mello Saúde, Germano de Sousa ou outra afim.
Vamos imaginar que o Bastonário da Ordem dos Engenheiros comparecia na inauguração de uma nova sede da Motaengil.
Vamos imaginar que o Bastonário da Ordem dos Contabilistas Certificados comparecia na inauguração da nova da casa da PWC, Anderson (ainda existe?) ou KPMG.
Que juízo mereceria?
Agora, vamos trocar. Em vez do Bastonário da Ordem dos Médicos, pense-se no Ministro da Saúde. Do Bastonário da Ordem dos Engenheiros, o Ministro das Obras Públicas ou Infraestruturas, como é agora. Em vez do Bastonário da Ordem dos Contabilistas Certificados, o Ministro das Finanças.
Que juízo mereceria?
Esta semana, o Bastonário da Ordem dos Advogados e a Ministra da Justiça compareceram à inauguração da nova sede da Abreu Advogados.
Que juízo merece?
Há cerca de 30 mil advogados neste país. Todos os anos se batem records de inscrições no sistema de acesso ao direito, ou seja, todos os anos há mais advogados oficiosos.
A tabela de remunerações do dito sistema não é actualizada há looooooongos anos.
Cada vez mais se queixam os profissionais do foro dos recursos financeiros que têm de afectar ao pagamento da caixa de previdência, para no fim terem uma reforma miserável.
Em contrapartida, há menos clientes, ainda se sentido as dificuldades da crise económica. Os que aparecem pouco podem pagar.
Por outro lado, de forma sistemática, somos brindados com publicações e editais informando das sanções aplicadas aos Colegas.
Os que querem ser advogados pagam o que têm, mas sobretudo o que não têm.
Os negócios e grandes adjudicações de prestação de serviços jurídicos são sistematicamente atribuídos aos mesmos grupos.
Que juízo merece?
Quantas vezes vimos um Bastonário a visitar um Colega em prática individual e a querer saber o que o apoquenta?
Quantas vezes vimos algum Ministro da Justiça a fazer o mesmo?
Quantas vezes é que algum Ministério contratou os serviços de alguma sociedade não sediada em Lisboa ou Porto para efectuar projectos de lei a aprovar?
Na profissão, como na vida, os pobres que se desenvencilhem.
Vamos imaginar que o Bastonário da Ordem dos Engenheiros comparecia na inauguração de uma nova sede da Motaengil.
Vamos imaginar que o Bastonário da Ordem dos Contabilistas Certificados comparecia na inauguração da nova da casa da PWC, Anderson (ainda existe?) ou KPMG.
Que juízo mereceria?
Agora, vamos trocar. Em vez do Bastonário da Ordem dos Médicos, pense-se no Ministro da Saúde. Do Bastonário da Ordem dos Engenheiros, o Ministro das Obras Públicas ou Infraestruturas, como é agora. Em vez do Bastonário da Ordem dos Contabilistas Certificados, o Ministro das Finanças.
Que juízo mereceria?
Esta semana, o Bastonário da Ordem dos Advogados e a Ministra da Justiça compareceram à inauguração da nova sede da Abreu Advogados.
Que juízo merece?
Há cerca de 30 mil advogados neste país. Todos os anos se batem records de inscrições no sistema de acesso ao direito, ou seja, todos os anos há mais advogados oficiosos.
A tabela de remunerações do dito sistema não é actualizada há looooooongos anos.
Cada vez mais se queixam os profissionais do foro dos recursos financeiros que têm de afectar ao pagamento da caixa de previdência, para no fim terem uma reforma miserável.
Em contrapartida, há menos clientes, ainda se sentido as dificuldades da crise económica. Os que aparecem pouco podem pagar.
Por outro lado, de forma sistemática, somos brindados com publicações e editais informando das sanções aplicadas aos Colegas.
Os que querem ser advogados pagam o que têm, mas sobretudo o que não têm.
Os negócios e grandes adjudicações de prestação de serviços jurídicos são sistematicamente atribuídos aos mesmos grupos.
Que juízo merece?
Quantas vezes vimos um Bastonário a visitar um Colega em prática individual e a querer saber o que o apoquenta?
Quantas vezes vimos algum Ministro da Justiça a fazer o mesmo?
Quantas vezes é que algum Ministério contratou os serviços de alguma sociedade não sediada em Lisboa ou Porto para efectuar projectos de lei a aprovar?
Na profissão, como na vida, os pobres que se desenvencilhem.
terça-feira, outubro 03, 2017
quarta-feira, setembro 27, 2017
sexta-feira, setembro 22, 2017
Questões
A pobreza e a cultura.
Só ontem soube "o" que era João César Monteiro.
Depois de perorar internamente sobre a pobreza e as suas múltiplas formas, percebi que a pior delas é o desconhecimento.
Agora penso: "o que é isto?".
Será mau gosto? Genialidade?
O trecho é de um filme que (ainda) não vi. Do autor assisti ontem a um. Ao (teoricamente) primeiro da Trilogia de Deus. Pendo para a genialidade.
Mas pode haver genialidade com tamanha boçalidade?
Aparentemente, sim.
Só ontem soube "o" que era João César Monteiro.
Depois de perorar internamente sobre a pobreza e as suas múltiplas formas, percebi que a pior delas é o desconhecimento.
Agora penso: "o que é isto?".
Será mau gosto? Genialidade?
O trecho é de um filme que (ainda) não vi. Do autor assisti ontem a um. Ao (teoricamente) primeiro da Trilogia de Deus. Pendo para a genialidade.
Mas pode haver genialidade com tamanha boçalidade?
Aparentemente, sim.
segunda-feira, setembro 11, 2017
Pequeno texto sobre perdas de tempo
Pensemos numa pessoa. Pode ser um homem. Digamos que é careca. Para aguçar, idealizemos que tem uma cara semelhante àqueles tantos desgraçados que padecem de uma qualquer deficiência.
Vista a personagem, escusamo-nos de carregar mais atributos. Lembramos, somente, que nenhum homem é uma ilha e, como tal, tem amigos, pais, tios ou até mesmo filhos.
À partida, não há nada de errado. As pessoas são o que são e não têm que pedir desculpa por nada. Pode haver problemas com a justiça, mas isso é uma outra sede.
Este homem chegou à vossa vida. Não sabemos como e apenas suspeitamos do "porquê". Quanto tempo é que lá aguenta?
Vista a personagem, escusamo-nos de carregar mais atributos. Lembramos, somente, que nenhum homem é uma ilha e, como tal, tem amigos, pais, tios ou até mesmo filhos.
À partida, não há nada de errado. As pessoas são o que são e não têm que pedir desculpa por nada. Pode haver problemas com a justiça, mas isso é uma outra sede.
Este homem chegou à vossa vida. Não sabemos como e apenas suspeitamos do "porquê". Quanto tempo é que lá aguenta?
sexta-feira, setembro 08, 2017
Agora, numa toada mais profissional
Não há ninguém que ensine a "montar" uma grande petição inicial.
Não estou a dizer que não há ninguém que ensine a fazer uma petição inicial. Nada disso.
Montar uma grande petição inicial. Assim, com tudo. Bem escrita. Bem dirigida. Bem montada.
E eu tenho um problema com coisas que não se ensinam...porque jamais as aprendo.
Não estou a dizer que não há ninguém que ensine a fazer uma petição inicial. Nada disso.
Montar uma grande petição inicial. Assim, com tudo. Bem escrita. Bem dirigida. Bem montada.
E eu tenho um problema com coisas que não se ensinam...porque jamais as aprendo.
quinta-feira, agosto 31, 2017
A chamada "Gaita"
Percebi que os dois últimos posts divulgam músicas da mesma banda.
Está atestada a profunda falta de interesse, conhecimento e cultura de que padeço.
Ontem pensei em sair do Facebook.
Pronto, obrigado e boa noite.
Está atestada a profunda falta de interesse, conhecimento e cultura de que padeço.
Ontem pensei em sair do Facebook.
Pronto, obrigado e boa noite.
Hoje
Ouvi isto hoje.
Era tão familiar. Quantas vezes terá sido travesseiro?
Estará a resposta à pergunta que é o título na letra?
Para mim faz sentido.
Ouvindo isto hoje.
Era tão familiar. Quantas vezes terá sido travesseiro?
Estará a resposta à pergunta que é o título na letra?
Para mim faz sentido.
Ouvindo isto hoje.
quarta-feira, julho 12, 2017
Por estes dias
A minha melhor metade tem um hábito de que não comungo: ouvir em repeat as músicas que lhe aprazem.
Para todo o traço de carácter há uma excepção. Esta música tem sido a dita excepção.
"Vamoláver", não estamos perante uma música que possa ocupar o top 25 da banda. Acontece que isso não interessa para nada, especialmente quando a banda é esta.
E não interessa para nada porque cada tema é como o Homem na definição de Ortega y Gasset: aquilo que é a as suas circunstâncias.
Para todo o traço de carácter há uma excepção. Esta música tem sido a dita excepção.
"Vamoláver", não estamos perante uma música que possa ocupar o top 25 da banda. Acontece que isso não interessa para nada, especialmente quando a banda é esta.
E não interessa para nada porque cada tema é como o Homem na definição de Ortega y Gasset: aquilo que é a as suas circunstâncias.
sexta-feira, maio 26, 2017
O "quando"
Jigoro Kano foi o fundador do Judo. Pequeno, de constituição débil, conseguiu trazer ao mundo um desporto em que só interessa não ser derrubado.
Com o advento do Judo não faltaram analogias e princípios de vida associados. Aquele que retive poderia chamar de "parábola do salgueiro". O salgueiro, árvore conhecida, torcia, mas nunca quebrava. O vento passava e ele vergava, só para logo depois voltar ao sítio. Alguém trepava por ele acima, ele vergava, só para logo depois voltar ao sitio.
Já Nuno Markl, numa rubrica que tem na Rádio Comercial chamada "Baladas do Dr. Paixão", poderia dizer que isto mais não é que uma frase inspiradora de facebook com pôr-do-sol atrás. Gente mais mal intencionada poderia atribuir isto ao Gustavo Santos ou, no limite, ao Nuno Espírito Santo.
Pela minha parte, nem sei bem a razão de ter sacado destas "lembraduras" a propósito do que vou escrever. Talvez lá para o fim aconteça a luz.
A 25 de Maio de 2007 tinha medo. Estava aterrorizado com a hipótese de falhar. Esta sensação ocorre quando tenho a absoluta certeza que me lancei para fora de pé. Tinha lançado. Ainda hoje o acho. Há expressões equivalentes: areia a mais para o meu camião; ela é de outro campeonato; nas palavras de Gabriel, O pensador: muita ração para minha tigela.
Ainda acho que não saí da Faculdade. Ainda estou naquela noite. Lembro-me perfeitamente quando me fui embora, não obstante. Incrível, mas foi: pensava que estava a deixar a minha vida toda para trás. Não partia como um todo.
E dos palhaços que disto falavam e isto diziam só me podia rir.
Tocou-me. Chegou a vez de perceber o que era a poesia e algum fado. Chegou o momento em que deixei de ser um ser inteiro.
Hoje aqui escrevo. Dez anos depois. Pouco menos de 4000 dias.
Sendo o mesmo, não sou. Sonhando, estou acordado. Outrora sozinho, agora com ela.
Juntos.
Ao sabor do vento, vivendo a vida. Torcendo, nunca quebrando, para logo depois voltar ao sítio.
A nós.
sexta-feira, maio 19, 2017
O meu caro amigo Eduardo
O estimado cavalheiro que menciono no título remeteu-me uma missiva electrónica referindo que, graças a este estaleiro, se tinha lembrado de que hoje era dia do Advogado.
Depois de mais umas mensagens trocadas, lá se estabeleceu que ele tinha lido qualquer coisa no blogue daquele ser "todobom" que é a minha esposa.
Adiante.
O meu caro amigo Eduardo teve sempre o especial talento de me fazer escrever. Lembro-me, inclusivamente, numa sala obscura de uma qualquer aula prática, tida na faculdade, de me ter dito: "olha, cá está uma coisa para meteres no blogue".
Dito isto, cá vai "qualquer coisa".
Hoje é dia de São Ivo, padroeiro, entre outras coisas, dos Advogados, ofício que exerço, ainda que vagamente contrariado.
A Advocacia moderna, não obstante do que vem sendo dito, tem práticas milenares. Por outro lado, o mercado e forças deles constantes trataram de diferenciar negativamente os elementos da classe.
Sendo mais especifico, o glamour da tv e cinema fizeram da advocacia algo que ela não é. Mas com isto vivemos bem. A mentira faz parte da vida e sem ela não existe a verdade. O que me choca é o poder dos media. Para além dos espaços televisivos onde se sentam Advogados que, tendo notoriedade, não são necessariamente mais competentes, temos algo mais recente: as revistas. Com efeito, há revistas próprias e criadas para promover advogados e seus escritórios, revistas que se subsidiam com o dinheiro que os advogados pagam para lá aparecer.
Neste dia, quero propor algo diferente: uma revista que só fale de pequenas sociedades e advogados em prática individual que ainda respiram graças à máquina.
O nome: Zés das Couves
Periodicidade: Diária (Claro)
Tamanho: A4, 35 páginas
O m.o seria o seguinte: Começavam a cobrir o Algarve e iam subindo até chegar a Monção do Minho.
Na capa, o advogado mais "porta de cadeia" da zona.
"Ildeberto Costa é advogado na Comarca de Odeceixe há 10 anos. No seu CV conta já com a defesa do gang do Medronho, o cartel das Laranjas e a absolvição de Joaquim "Marreco", conhecido por alterar marcos dos terrenos a pedido. Ildeberto tem este nome em homenagem a S. Ildeberto, padroeiro das virgens ofendidas, devidamente compensadas em pedido cível 100% procedente. Hoje, Ildeberto abre as portas do seu escritório, sito no Centro Comercial "SolMar". Lá dentro, serve-nos um Nescafé com cheirinho".
Feliz dia do Advogado.
Depois de mais umas mensagens trocadas, lá se estabeleceu que ele tinha lido qualquer coisa no blogue daquele ser "todobom" que é a minha esposa.
Adiante.
O meu caro amigo Eduardo teve sempre o especial talento de me fazer escrever. Lembro-me, inclusivamente, numa sala obscura de uma qualquer aula prática, tida na faculdade, de me ter dito: "olha, cá está uma coisa para meteres no blogue".
Dito isto, cá vai "qualquer coisa".
Hoje é dia de São Ivo, padroeiro, entre outras coisas, dos Advogados, ofício que exerço, ainda que vagamente contrariado.
A Advocacia moderna, não obstante do que vem sendo dito, tem práticas milenares. Por outro lado, o mercado e forças deles constantes trataram de diferenciar negativamente os elementos da classe.
Sendo mais especifico, o glamour da tv e cinema fizeram da advocacia algo que ela não é. Mas com isto vivemos bem. A mentira faz parte da vida e sem ela não existe a verdade. O que me choca é o poder dos media. Para além dos espaços televisivos onde se sentam Advogados que, tendo notoriedade, não são necessariamente mais competentes, temos algo mais recente: as revistas. Com efeito, há revistas próprias e criadas para promover advogados e seus escritórios, revistas que se subsidiam com o dinheiro que os advogados pagam para lá aparecer.
Neste dia, quero propor algo diferente: uma revista que só fale de pequenas sociedades e advogados em prática individual que ainda respiram graças à máquina.
O nome: Zés das Couves
Periodicidade: Diária (Claro)
Tamanho: A4, 35 páginas
O m.o seria o seguinte: Começavam a cobrir o Algarve e iam subindo até chegar a Monção do Minho.
Na capa, o advogado mais "porta de cadeia" da zona.
"Ildeberto Costa é advogado na Comarca de Odeceixe há 10 anos. No seu CV conta já com a defesa do gang do Medronho, o cartel das Laranjas e a absolvição de Joaquim "Marreco", conhecido por alterar marcos dos terrenos a pedido. Ildeberto tem este nome em homenagem a S. Ildeberto, padroeiro das virgens ofendidas, devidamente compensadas em pedido cível 100% procedente. Hoje, Ildeberto abre as portas do seu escritório, sito no Centro Comercial "SolMar". Lá dentro, serve-nos um Nescafé com cheirinho".
Feliz dia do Advogado.
quarta-feira, maio 17, 2017
sexta-feira, maio 12, 2017
Supondo
Que o Vitória ganha na Luz;
Que o Salvador se engasga;
Que o Papa refere gostar muito de Lourdes.
Que fim-de-semana temos?
Que o Salvador se engasga;
Que o Papa refere gostar muito de Lourdes.
Que fim-de-semana temos?
Reflexo
Hoje, sonhei que rapava o cabelo.
Nada de chocante, como em tempos fiz. Máquina 4.
No sonho, dava indicações erradas e adormecia. Ao acordar, aquilo. Não era um "corte" qualquer. Era semelhante ao de um conhecido Chef Jugo-Luso.
O meu subconsciente anda viciado.
Nada de chocante, como em tempos fiz. Máquina 4.
No sonho, dava indicações erradas e adormecia. Ao acordar, aquilo. Não era um "corte" qualquer. Era semelhante ao de um conhecido Chef Jugo-Luso.
O meu subconsciente anda viciado.
terça-feira, maio 02, 2017
Memória
Pensar na Streisand. Gatos?
Ainda que em código, há que registar. Há que manter ao alcance.
A propósito do tema abaixo, e remetendo (como fiz numa conversa tida com a esposa) para o High Fidelity, na cena específica onde se fala num determinado conjunto de canções para determinado momento da "vida" (cá está, codificação, ainda que da pobre), esta é uma delas.
Podia ser "a do momento". Por tudo. Sobretudo, pela ironia.
Ainda que em código, há que registar. Há que manter ao alcance.
A propósito do tema abaixo, e remetendo (como fiz numa conversa tida com a esposa) para o High Fidelity, na cena específica onde se fala num determinado conjunto de canções para determinado momento da "vida" (cá está, codificação, ainda que da pobre), esta é uma delas.
Podia ser "a do momento". Por tudo. Sobretudo, pela ironia.
quinta-feira, abril 06, 2017
A poluição da blogoesfera
Fitter, happier, more productive
Comfortable
Not drinking too much
Regular exercise at the gym
Three days a week
Um problema clássico é aquele que medita sobre o nosso lugar no mundo. Podemos ver isto de uma perspectiva mais ampla ou, então, centrar a discussão em nós próprios.
Francamente, marimbo-me para a perspectiva ampla. A humanidade que trate dela, enquanto todo. Tem a eternidade para isso.
Contudo, se penso neste corpo claramente fora de prazo e na eventualidade de alma que o habita, fico indisposto.
O meu lugar no mundo está errado. Deduzo isto através de um princípio de inversão e observação com pena. Penso em bêbedos. Penso em drogados. Penso em que gente que fez outras escolhas. Depois, penso em mim.
Há, essencialmente, três atitudes que todos temos perante um bêbedo. Falo de bêbedos crónicos, alcoólicos, não é de verdinhos em Calpe.
a) Nojo. Queremos que ele vá à vida dele.
b) Gozo. Se o bêbedo arrastar a voz e disser que "O Salazar é que foi um grande home" o dia está ganho.
c) Pena.
A pena é o ponto. Pena. Porquê? Porque "está a estragar a vida", porque "havia potencial", porque "a idade devia dar outro discernimento", enfim, penas para todos os gostos e situações.
A pena deriva de uma comparação. Que a tem, para com outrem, tem-na porque conhece gente feliz sem lágrimas e com modesto ou abundante sucesso. Gente que, não como o bêbedo que vislumbram, pôs ao seu serviço o potencial que detinha.
O bêbedo representa a antítese daquilo que poderia ser a vida. É a negação da concretização. É a confirmação da desgraça.
Posto isto, eu.
Passada a barreira psicológica dos 30, voltei a pensar nos feitos. O número é redondo. Tão redondo quanto um zero pode ser.
Há realizações pessoais, claro. Há motivos pelos quais lutar. Felizmente, todos eles externos. Só podia.
Dei por mim a liquidar (no sentido fiscal) os talentos e capacidades. O número é bonito. Tão bonito quanto um zero pode ser.
Dei por mim a pensar que, se fosse eu o bêbedo, ninguém sentiria pena. Corresponderia ao meu lugar no mundo. Ao olhar para mim, quando noutro caso haveria pena, no meu caso haveria um aceno de cabeça, confiante, como se dissessem: "Cada um é mesmo para o que nasce".
Devia ter-me desviado de um hipotético caminho do natural há anos. Teria poupado os que me estão próximos à minha natural "chatice".
Já sendo, deveria ser, ainda mais, um farrapo humano. Com um prazo muito curto de vida.
Não digo drogas. Digo álcool.
O meu lugar no mundo é o de farrapo.
Em diante. Dizer em diante. Ser dito em diante. Dalgum modo em diante. Até de modo nenhum em diante. Dito de modo nenhum em diante.
Dizer por ser dito. Desdito. De ora em diante dizer por ser desdito.
Dizer um corpo. Onde nenhum. Mente nenhuma. Onde nenhuma. Ao menos isso. Um lugar. Onde nenhum. Para o corpo. Estar lá dentro. Morrer-se lá dentro. E sair. E voltar lá para dentro. Não. Sair nenhum. Voltar nenhum. Só entrar. Ficar lá dentro. Em diante lá dentro. Parado.
Tudo desde sempre. Nunca outra coisa. Nunca ter tentado. Nunca ter falhado. Não importa. Tentar outra vez. Falhar outra vez. Falhar melhor.
samuel beckett
últimos trabalhos de samuel beckett
tradução de miguel esteves cardoso
o independente / assírio & alvim
1996
Comfortable
Not drinking too much
Regular exercise at the gym
Three days a week
Um problema clássico é aquele que medita sobre o nosso lugar no mundo. Podemos ver isto de uma perspectiva mais ampla ou, então, centrar a discussão em nós próprios.
Francamente, marimbo-me para a perspectiva ampla. A humanidade que trate dela, enquanto todo. Tem a eternidade para isso.
Contudo, se penso neste corpo claramente fora de prazo e na eventualidade de alma que o habita, fico indisposto.
O meu lugar no mundo está errado. Deduzo isto através de um princípio de inversão e observação com pena. Penso em bêbedos. Penso em drogados. Penso em que gente que fez outras escolhas. Depois, penso em mim.
Há, essencialmente, três atitudes que todos temos perante um bêbedo. Falo de bêbedos crónicos, alcoólicos, não é de verdinhos em Calpe.
a) Nojo. Queremos que ele vá à vida dele.
b) Gozo. Se o bêbedo arrastar a voz e disser que "O Salazar é que foi um grande home" o dia está ganho.
c) Pena.
A pena é o ponto. Pena. Porquê? Porque "está a estragar a vida", porque "havia potencial", porque "a idade devia dar outro discernimento", enfim, penas para todos os gostos e situações.
A pena deriva de uma comparação. Que a tem, para com outrem, tem-na porque conhece gente feliz sem lágrimas e com modesto ou abundante sucesso. Gente que, não como o bêbedo que vislumbram, pôs ao seu serviço o potencial que detinha.
O bêbedo representa a antítese daquilo que poderia ser a vida. É a negação da concretização. É a confirmação da desgraça.
Posto isto, eu.
Passada a barreira psicológica dos 30, voltei a pensar nos feitos. O número é redondo. Tão redondo quanto um zero pode ser.
Há realizações pessoais, claro. Há motivos pelos quais lutar. Felizmente, todos eles externos. Só podia.
Dei por mim a liquidar (no sentido fiscal) os talentos e capacidades. O número é bonito. Tão bonito quanto um zero pode ser.
Dei por mim a pensar que, se fosse eu o bêbedo, ninguém sentiria pena. Corresponderia ao meu lugar no mundo. Ao olhar para mim, quando noutro caso haveria pena, no meu caso haveria um aceno de cabeça, confiante, como se dissessem: "Cada um é mesmo para o que nasce".
Devia ter-me desviado de um hipotético caminho do natural há anos. Teria poupado os que me estão próximos à minha natural "chatice".
Já sendo, deveria ser, ainda mais, um farrapo humano. Com um prazo muito curto de vida.
Não digo drogas. Digo álcool.
O meu lugar no mundo é o de farrapo.
Em diante. Dizer em diante. Ser dito em diante. Dalgum modo em diante. Até de modo nenhum em diante. Dito de modo nenhum em diante.
Dizer por ser dito. Desdito. De ora em diante dizer por ser desdito.
Dizer um corpo. Onde nenhum. Mente nenhuma. Onde nenhuma. Ao menos isso. Um lugar. Onde nenhum. Para o corpo. Estar lá dentro. Morrer-se lá dentro. E sair. E voltar lá para dentro. Não. Sair nenhum. Voltar nenhum. Só entrar. Ficar lá dentro. Em diante lá dentro. Parado.
Tudo desde sempre. Nunca outra coisa. Nunca ter tentado. Nunca ter falhado. Não importa. Tentar outra vez. Falhar outra vez. Falhar melhor.
samuel beckett
últimos trabalhos de samuel beckett
tradução de miguel esteves cardoso
o independente / assírio & alvim
1996
quinta-feira, março 30, 2017
Erros de percepção, sejam mútuos ou não
"Centeno rejeitou ter mentido na polémica sobre as declarações de
rendimento e património da equipa de administradores da CGD liderada por
António Domingues. Admitiu, contudo, um "erro de percepção mútuo", que
levou Domingues a acreditar que a sua equipa estaria isenta de entregar
aquelas declarações ao abrigo das alterações ao Estatuto do Gestor
Público."
in: aqui
Depois desta célebre expressão, que supra transcrevo, vieram a terreiro centenas (para ser conservador) de "tudólogos" explicar que isto não existia. Que um erro de percepção nunca pode ser mútuo", uma vez que a percepção é feita por uma pessoa, ou até mais, não pode é ser mútuo, porque, se uma pessoa explica, a outra percebe ou não, mas não podem as duas "não perceber".
Mantive-me céptico. As possibilidades são infinitas e, como dizia o Dr. Malcom, "life finds a way".
Na passada terça-feira, life found a way.
O Samsung que me acompanha há três anos tocou. Do outro lado, uma voz. Dizia a mesma que trazia feedback positivo e que, qual encontro à americana que correu bem, queriam voltar a falar comigo.
O que sucedeu? Um erro de percepção mútuo. Na conversa que tive, uma conversa a três, para ser rigoroso, comprova-se que ninguém percebeu "ponta de corno".
Pela minha parte, claro que não percebi o iter da converseta. Pela parte deles, não perceberam a verdade dos factos.
(E sim, estou a ser propositadamente vago).
Ergo,
Erro de percepção mútuo.
O me quererem ver novamente, erro de percepção. Violadíssimo o princípio da causalidade. É como accionar o seguro sem sinistro.
O ser chamado, erro de percepção. Violadíssimo o princípio da culpa. É preciso ter consciência. Deixei-a em casa.
De parte a parte.
É mútuo.
Enfim, foi giro.
Uma esboço de reacção
De acordo com a Wikipedia, "Manuel João Gonçalves Rodrigues Vieira (Lisboa, 17 de outubro de 1962) é um músico e pintor português.
Filho mais velho do pintor português João Rodrigues Vieira, estudou na Escola Superior de Belas Artes de Lisboa e foi membro do movimento homeostético, em conjunto com Pedro Proença, Pedro Portugal, Ivo Silva, Xana, e Fernando Brito. É professor na Escola Superior de Artes e Design de Caldas da Rainha.
Fundador e vocalista das bandas Ena Pá 2000, Irmãos Catita e Corações de Atum, criou e encarnou diversas personagens em palco, como Lello Universal, Lello Minsk, Lello Marmelo, Orgasmo Carlos, Catita, entre outros. Recentemente uma sua biografia fictícia foi alvo de uma série de seis episódios intitulada Mundo Catita, transmitida em exclusivo na RTP2, em 2008, editado em DVD, em 2009 e, exibida na SIC Radical em Dezembro de 2010.
Foi um dos proprietários do Cabaret Maxime, junto à Avenida da Liberdade, em Lisboa.
Anunciou a sua candidatura a Presidente da República Portuguesa, em 2011 e em 2016."
Isto é dizer pouco. A biografia de alguém é, como terá sempre de ser, constituída por factos, de preferência o mais concreto possível. Mas é mais. Há sempre a marca que o biografado deixa na vida daqueles que, de forma mais ou menos directa, o seguem.
Manuel João Vieira deixa-me risos. Às vezes, risos imparáveis, daqueles que fazem chorar. Gargalhadas.
Por exemplo, o "És cruel". Não me consegui parar de rir quando o ouvi pela primeira vez. Depois seguiu-se a necessidade de ouvir tudo quanto me estava disponível de Ena Pá 2000, Irmãos Catita, Corações de Atum, por aí fora.
Ontem voltei a ouvir o tema que referi. A seguir a esse, apareceu o "Marilú". Não me lembrava dele.
Quando acaba o "Marilú" (n.d.r: digo "o" porque me refiro a ele como tema. Tema é masculino) surge o trabalho bem conseguido abaixo postado.
Como há algo em mim que aprecia a divulgação de tragédias cómicas, aqui fica.
Filho mais velho do pintor português João Rodrigues Vieira, estudou na Escola Superior de Belas Artes de Lisboa e foi membro do movimento homeostético, em conjunto com Pedro Proença, Pedro Portugal, Ivo Silva, Xana, e Fernando Brito. É professor na Escola Superior de Artes e Design de Caldas da Rainha.
Fundador e vocalista das bandas Ena Pá 2000, Irmãos Catita e Corações de Atum, criou e encarnou diversas personagens em palco, como Lello Universal, Lello Minsk, Lello Marmelo, Orgasmo Carlos, Catita, entre outros. Recentemente uma sua biografia fictícia foi alvo de uma série de seis episódios intitulada Mundo Catita, transmitida em exclusivo na RTP2, em 2008, editado em DVD, em 2009 e, exibida na SIC Radical em Dezembro de 2010.
Foi um dos proprietários do Cabaret Maxime, junto à Avenida da Liberdade, em Lisboa.
Anunciou a sua candidatura a Presidente da República Portuguesa, em 2011 e em 2016."
Isto é dizer pouco. A biografia de alguém é, como terá sempre de ser, constituída por factos, de preferência o mais concreto possível. Mas é mais. Há sempre a marca que o biografado deixa na vida daqueles que, de forma mais ou menos directa, o seguem.
Manuel João Vieira deixa-me risos. Às vezes, risos imparáveis, daqueles que fazem chorar. Gargalhadas.
Por exemplo, o "És cruel". Não me consegui parar de rir quando o ouvi pela primeira vez. Depois seguiu-se a necessidade de ouvir tudo quanto me estava disponível de Ena Pá 2000, Irmãos Catita, Corações de Atum, por aí fora.
Ontem voltei a ouvir o tema que referi. A seguir a esse, apareceu o "Marilú". Não me lembrava dele.
Quando acaba o "Marilú" (n.d.r: digo "o" porque me refiro a ele como tema. Tema é masculino) surge o trabalho bem conseguido abaixo postado.
Como há algo em mim que aprecia a divulgação de tragédias cómicas, aqui fica.
sexta-feira, março 10, 2017
O chumbo é um metal pesado?
Número 141 de uma Avenida que, segundo me disseram, albergava um manancial de mulheres da vida.
Para uma meia hora em que se discutiram filmes, séries, música e outros deleites mundanos, vieram 60 minutos que, talvez para todo o sempre, me puseram no meu lugar. Me reduziram à insignificância que sou.
Lembro-me de Pedro Múrias, brilhante jurista com sentido de humor. Dizia ele, sobre determinada parcela do programa que "quem não sabe isto, não sabe nada".
"Imagine isto: celebra-se contrato-promessa de compra e venda de um imóvel. Preço: um milhão de euros. Você patrocina o vendedor, que a título de sinal e princípio de pagamento, recebeu meio milhão de euros. Marca-se a escritura. No momento, já no Cartório, o comprador passa um cheque do remanescente. A escritura faz-se, todos assinam. Quando se vai levantar o cheque, este não tem provisão.
Pergunto:
O negócio está feito?
O seu cliente é obrigado a aceitar o cheque?
Supondo que não aceita, como pode fazer para não perder o negócio?"
Naturalmente, caro leitor, eventualmente jurídico, o diálogo não foi tão escorreito como o pinto. Foi bastante mais confuso, Dali on scotch.
Alias, continuou. Com acidentes de viação.
Percebi o que valho.
Aprendi a minha lição.
Para uma meia hora em que se discutiram filmes, séries, música e outros deleites mundanos, vieram 60 minutos que, talvez para todo o sempre, me puseram no meu lugar. Me reduziram à insignificância que sou.
Lembro-me de Pedro Múrias, brilhante jurista com sentido de humor. Dizia ele, sobre determinada parcela do programa que "quem não sabe isto, não sabe nada".
"Imagine isto: celebra-se contrato-promessa de compra e venda de um imóvel. Preço: um milhão de euros. Você patrocina o vendedor, que a título de sinal e princípio de pagamento, recebeu meio milhão de euros. Marca-se a escritura. No momento, já no Cartório, o comprador passa um cheque do remanescente. A escritura faz-se, todos assinam. Quando se vai levantar o cheque, este não tem provisão.
Pergunto:
O negócio está feito?
O seu cliente é obrigado a aceitar o cheque?
Supondo que não aceita, como pode fazer para não perder o negócio?"
Naturalmente, caro leitor, eventualmente jurídico, o diálogo não foi tão escorreito como o pinto. Foi bastante mais confuso, Dali on scotch.
Alias, continuou. Com acidentes de viação.
Percebi o que valho.
Aprendi a minha lição.
quinta-feira, março 09, 2017
Gostava de escrever como um homem
Foi na quarta-feira que o meu filho começou a "adaptação" ao infantário. Primeiro uma hora, depois duas, finalmente quatro. Na segunda fará o dia todo.
Não vou estar aqui a tecer um tratado sobre a velhice que chega de surpresa e nos consome. Não, o que me faz sentir uma TPM Fox Life são as notícias.
Anuncia-se que uma bebé de oito meses morreu, num infantário de Lisboa. Para já, não há rigorosamente nada que indique responsabilidade por parte dos funcionários. Nem sei se é bom ou mau. É que, aparentemente, a menina teve "uma morte natural".
Isto pode acontecer. Quantas vezes ouvi falar no "síndrome da morte súbita" e associei ao unicórnio.
Mas aconteceu.
Ultimamente tenho sentido demasiada empatia. Para quem via a série do Hannibal, que passava num AXN qualquer, falo daquela empatia sentida pelo investigador, cujo nome não me recordo, mas vai chegar antes de acabar de escrever.
Estou ali. Vejo-me ali. Sinto-me ali. Olho para o lado. Certifico-me que, afinal, não é comigo.
Will Graham.
É isso.
Não vou estar aqui a tecer um tratado sobre a velhice que chega de surpresa e nos consome. Não, o que me faz sentir uma TPM Fox Life são as notícias.
Anuncia-se que uma bebé de oito meses morreu, num infantário de Lisboa. Para já, não há rigorosamente nada que indique responsabilidade por parte dos funcionários. Nem sei se é bom ou mau. É que, aparentemente, a menina teve "uma morte natural".
Isto pode acontecer. Quantas vezes ouvi falar no "síndrome da morte súbita" e associei ao unicórnio.
Mas aconteceu.
Ultimamente tenho sentido demasiada empatia. Para quem via a série do Hannibal, que passava num AXN qualquer, falo daquela empatia sentida pelo investigador, cujo nome não me recordo, mas vai chegar antes de acabar de escrever.
Estou ali. Vejo-me ali. Sinto-me ali. Olho para o lado. Certifico-me que, afinal, não é comigo.
Will Graham.
É isso.
sexta-feira, fevereiro 17, 2017
Catarina Eufémia
Não me esqueci.
Naquele dia, era sagrado. Um almoço "como deve ser", com "o único cheiro" de que gostavas: comida bem feita.
Mas não era só.
No final da refeição, o bolo em forma de coração.
Não me esqueci. Custa é lembrar-me.
Naquele dia, era sagrado. Um almoço "como deve ser", com "o único cheiro" de que gostavas: comida bem feita.
Mas não era só.
No final da refeição, o bolo em forma de coração.
Não me esqueci. Custa é lembrar-me.
quinta-feira, fevereiro 02, 2017
O interlocutor, ou como a vida é bonita
Há coisa de duas semanas, fui exercer o patrocínio forense para Lisboa. Tratava-se de um processo-crime, estando em causa factos enquadráveis nos tipos de condução sem habilitação e falsificação de documento. Como tantas vezes acontece, isto deu-se no âmbito do apoio judiciário.
Hoje teve lugar a continuação. Este que vos escreve habita na margem sul do Tejo. Sendo a audiência às 9.30h, teve que levantar-se às 6.30h. Até que chegou ao tribunal. É feita a chamada e aparece uma Colega.
"O Arguido é meu cliente. Contactou-me e vai passar procuração neste processo". O Arguido, que vinha do EPL, confirmou. A Colega pede desculpa, uma vez que tinha sido contactada ontem para o efeito.
"Muito obrigada, sotore, até à próxima." Juiza educada.
Desde então, fui duas vezes ao tribunal de Almada, por motivos diversos, tive uma reunião por Lisboa e a vida foi fluindo, como não podia deixar de ser.
Cheguei ao escritório e abro o Facebook. É uma coisa que faço. Mantém-me a par da actualidade.
O Facebook tem muitas coisas, mas a principal e que o distingue de todas as realidades próximas é algo peculiar: "indignação".
É um mar de indignação. "Querem eutanasia? Porcos!". "Não querem eutanasia? Porcos!".
A indignação de hoje é, de longe, a minha favorita: críticos de cinema do Público.
Que fizeram os "mininos"? Deram duas estrelas ao filme "Elementos Secretos".
Eis alguns comentários:
"Epá, mas vocês gostam de algum filme?!?!?"
"Dá 2 estrelas a este... mas 5 estrelas ao CAVALO DE TURIM, que é literalmente 2 horas a ver um casal idoso a tratar da sua horta e a descascar batatas...Por amor de deus..."
"ahaha o público acha que não existe mais cinema depois do "e tudo o vento levou""
Mais uma vez devo reflectir sobre a importância da crítica. Há dias, um amigo meu dizia-me que se podia perfeitamente comparar Bach com Quim Barreiros, concluindo que Quim Barreiros era, à falta de melhor expressão, azeiteiro, e pior, inferior.
Se tentarmos transpor o exercício para o cinema, estes comentários perdem toda a razão de ser. Ao fim e ao cabo, os críticos do Público estão certos na análise. O Cavalo de Turim (que tenho lá em casa para ver, juntamente com 3 filmes do mesmo cineasta) é, reconhecidamente, uma obra prima que seria o Bach do cinema. Ao pé dele, os Elementos Secretos é um Quim desta vida.
Só que não.
Por duas razões.
A primeira de ordem sociológica: estes filmes de que vos falei (Cavalo e Elementos) são totalmente diferentes. Não podem concorrer entre si um Musical, uma Comédia, um Drama ou um filme do Van Damme. E porquê? Pela mesma razão que não podemos preferir o lombo à salada. São coisas diferentes que, em alguns casos, se podem complementar. Mas num certame gastronómico, o bolo de arroz concorre em categorias diferentes do Bucho à moda de Ceia.
A segunda é de ordem arbitrária: povo, cada um gosta do que gosta. É bom gostar de tudo, até do mau. Mas é mau só gostar do mau.
Isto para concluir que gostava de ter acabado o julgamento do Arguido e para dizer que os críticos do Público dizem o que lhes apetece, que é para isso que lhes pagam.
Quem pensou que eu ia fazer uma ponte sobre ambos os eventos ou tópicos enganou-se.
Recordo que eram 6.30 da manhã quando me levantei.
Obrigado, boa tarde.
Hoje teve lugar a continuação. Este que vos escreve habita na margem sul do Tejo. Sendo a audiência às 9.30h, teve que levantar-se às 6.30h. Até que chegou ao tribunal. É feita a chamada e aparece uma Colega.
"O Arguido é meu cliente. Contactou-me e vai passar procuração neste processo". O Arguido, que vinha do EPL, confirmou. A Colega pede desculpa, uma vez que tinha sido contactada ontem para o efeito.
"Muito obrigada, sotore, até à próxima." Juiza educada.
Desde então, fui duas vezes ao tribunal de Almada, por motivos diversos, tive uma reunião por Lisboa e a vida foi fluindo, como não podia deixar de ser.
Cheguei ao escritório e abro o Facebook. É uma coisa que faço. Mantém-me a par da actualidade.
O Facebook tem muitas coisas, mas a principal e que o distingue de todas as realidades próximas é algo peculiar: "indignação".
É um mar de indignação. "Querem eutanasia? Porcos!". "Não querem eutanasia? Porcos!".
A indignação de hoje é, de longe, a minha favorita: críticos de cinema do Público.
Que fizeram os "mininos"? Deram duas estrelas ao filme "Elementos Secretos".
Eis alguns comentários:
"Epá, mas vocês gostam de algum filme?!?!?"
"Dá 2 estrelas a este... mas 5 estrelas ao CAVALO DE TURIM, que é literalmente 2 horas a ver um casal idoso a tratar da sua horta e a descascar batatas...Por amor de deus..."
"ahaha o público acha que não existe mais cinema depois do "e tudo o vento levou""
Mais uma vez devo reflectir sobre a importância da crítica. Há dias, um amigo meu dizia-me que se podia perfeitamente comparar Bach com Quim Barreiros, concluindo que Quim Barreiros era, à falta de melhor expressão, azeiteiro, e pior, inferior.
Se tentarmos transpor o exercício para o cinema, estes comentários perdem toda a razão de ser. Ao fim e ao cabo, os críticos do Público estão certos na análise. O Cavalo de Turim (que tenho lá em casa para ver, juntamente com 3 filmes do mesmo cineasta) é, reconhecidamente, uma obra prima que seria o Bach do cinema. Ao pé dele, os Elementos Secretos é um Quim desta vida.
Só que não.
Por duas razões.
A primeira de ordem sociológica: estes filmes de que vos falei (Cavalo e Elementos) são totalmente diferentes. Não podem concorrer entre si um Musical, uma Comédia, um Drama ou um filme do Van Damme. E porquê? Pela mesma razão que não podemos preferir o lombo à salada. São coisas diferentes que, em alguns casos, se podem complementar. Mas num certame gastronómico, o bolo de arroz concorre em categorias diferentes do Bucho à moda de Ceia.
A segunda é de ordem arbitrária: povo, cada um gosta do que gosta. É bom gostar de tudo, até do mau. Mas é mau só gostar do mau.
Isto para concluir que gostava de ter acabado o julgamento do Arguido e para dizer que os críticos do Público dizem o que lhes apetece, que é para isso que lhes pagam.
Quem pensou que eu ia fazer uma ponte sobre ambos os eventos ou tópicos enganou-se.
Recordo que eram 6.30 da manhã quando me levantei.
Obrigado, boa tarde.
terça-feira, janeiro 24, 2017
Uma ilisão de presunção
Pertenço ao mundo jurídico e, no mundo jurídico, entre tantas outras realidades, existem presunções.
Também existe gente presunçosa, presuntos e presumíveis.
Centremo-nos: presunções são consequências deduzidas de um fato conhecido, não destinado a funcionar como prova, para chegar a um fato desconhecido.
Eis o facto conhecido (até agora, pelo menos) por mim: juiz nenhum desta terra abençoada por deus e pouco tropical ouve alegações de um causídico. Se ouve, não as leva em conta. Se as leva em conta, não leva.
Hoje fui defender um fulano que nunca vi. Que fez o cavalheiro? Pegou no passe social do amigo e foi andar de autocarro, usando o dito passe para possibilitar o seu trajecto.
Segundo uma lei bonita, a que se convencionou chamar Código Penal, parece que é crime, podendo dar cadeia.
Como nunca o vi, não sei qual a versão dele, se tem testemunhas, sequer. Tentou enviar-se missivas para o domicílio e nada. Se isto fosse uma série, era o Macgyver. Eu tenho o canivete suíço e uma linha de botão descosido e o M.P o arsenal do Pentágono.
Não desisto de resistir. O M.P, depois de ouvir um mui honrado agente da PSP, pede justiça. Assim. Nem "ai" nem "ui". Se fosse um advogado oficioso, era para queimar na fogueira marinho-pintista.
Calha estar um advogado oficioso na sala. Este que vos escreve.
Apresenta os cumprimentos a todos. Debita uma teoria jurídica baseada no conceito material de crime, que vai desaguar numa falta de consciência da ilicitude que terá, como efeitos práticos, uma absolvição. Também disse qualquer coisa abonatória caso se entendesse o contrário.
Durante o meu breve excurso vi algo que jamais pensei existir: um sorriso de Mona Lisa e um olhar sobre uns óculos...da juíza.
A Procuradora olhava como se eu falasse de direito marciano. Também um misto entre alguém que acaba de descobrir que comeu fezes caninas e ouviu a Maria Leal a primeira vez. Havia nojo.
Assim que termino, o sorriso mantém-se e o olhar idem.
"Oh sótor, não concordo nada consigo!"
Por isso, meus amigos, não só uma coisa aconteceu hoje, mas sim duas.
Uma juiza "discutiu" o mérito das alegações com o causídico e...
Afinal estava a ouvir!
quinta-feira, janeiro 19, 2017
quinta-feira, janeiro 05, 2017
Chá de cidreira
Circula, por aí, um "vídeo" onde se mostra um jovem a ser agredido por um bando de outros, possivelmente da mesma idade.
É perto de onde vivo.
Nada do que ali está tem apelo ou agravo. Mas o que me penaliza mais é querer que aconteça aos agressores aquilo que fizeram ao agredido.
Não consegui, logo, calar o "bicho" que habita em mim.
Só vi ali o meu filho.
quinta-feira, dezembro 29, 2016
A página da necrologia
Já não me recordo se foi no Quiosque do Sr. Vítor, ou mesmo na casa dos meus pais. Estava a ler o jornal em conjunto com o meu avô. Devia ter não mais que 10 anos. Era um jornal popular, um CM ou 24 Horas. Como é tradição nessas publicações, chegou-se à página onde se anunciam os óbitos. Fotografias de velhos, não-tão velhos, novos.
Perguntou-me o meu avô se sabia o que tinha acontecido àquelas almas. Respondi que não sabia.
"Deixaram de fumar".
Como é tão natural nesta altura do ano, quem escreve pedaços de sarjeta parecidos com este propõe-se a elaborar um balanço do ano que finda.
Não o vou fazer. Primeiro porque não sei o que é um balanço. Fosse Contabilista Certificado e tudo era mais fácil. Até fazer os trocos do tabaco.
Ao invés de lamentar o facto de grandes nomes "deixarem de fumar", não quero deixar de me lembrar do que foi o fim do ano de 2015. Cerca de 5º graus, um 5.º Andar. Fogo de Artífico.
"Vamos ser pais?"
E fomos.
E somos.
Entrem bem o ano.
Sou a prova viva de que, calhando, as resoluções de ano novo verificam-se.
Perguntou-me o meu avô se sabia o que tinha acontecido àquelas almas. Respondi que não sabia.
"Deixaram de fumar".
Como é tão natural nesta altura do ano, quem escreve pedaços de sarjeta parecidos com este propõe-se a elaborar um balanço do ano que finda.
Não o vou fazer. Primeiro porque não sei o que é um balanço. Fosse Contabilista Certificado e tudo era mais fácil. Até fazer os trocos do tabaco.
Ao invés de lamentar o facto de grandes nomes "deixarem de fumar", não quero deixar de me lembrar do que foi o fim do ano de 2015. Cerca de 5º graus, um 5.º Andar. Fogo de Artífico.
"Vamos ser pais?"
E fomos.
E somos.
Entrem bem o ano.
Sou a prova viva de que, calhando, as resoluções de ano novo verificam-se.
terça-feira, dezembro 13, 2016
Para não variar, um lamento
Poucos dias depois de me lançar naquilo que o capitalismo ainda proporciona, fiz o que faria qualquer amador: pesquisei na gigante net por alguém que me fizesse um site ao nível do orçamento que tinha, equivalente a uma prestação mensal de um carro de gama baixa.
Veja-se bem: encontrei. Fizeram, cobraram e foram à vida deles, se é que isso se pode dizer.
Advertiram: "Daqui a um ano, tem de renovar o servidor".
Assim fiz: um ano depois, ia elaborar um e-mail para os fulanos e, eis senão quando, descubro que já não existem.
Ou seja, hoje já não tenho site e não encontro um negócio semelhante em lado nenhum.
Acaba por ser chato.
Veja-se bem: encontrei. Fizeram, cobraram e foram à vida deles, se é que isso se pode dizer.
Advertiram: "Daqui a um ano, tem de renovar o servidor".
Assim fiz: um ano depois, ia elaborar um e-mail para os fulanos e, eis senão quando, descubro que já não existem.
Ou seja, hoje já não tenho site e não encontro um negócio semelhante em lado nenhum.
Acaba por ser chato.
segunda-feira, dezembro 05, 2016
Notas Profissionais
Desleixei-me.
Não é porque esteja gordo, que estou. Não é porque só me lembre do que precise, embora o faça. Não é porque não tenha actividade física relevante. Não tenho.
Lembro-me de, ainda na Faculdade, um caríssimo Amigo iniciar, convidando-me para tal, um blogue a favor do SIM no referendo relativo à IVG. Naquela altura, despertam-se as noções políticas, percebe-se o lado da barricada, sem prejuízo de um qualquer progresso, ou reversão, se tudo correr mal. Ideais como Democracia, Liberdade, Dignidade Humana ou Igualdade estavam no vocabulário de todo e qualquer dia. Não havia perda de pitada da vida ocorrida no poder. Chegamos a conhecer quase todos os deputados à A.R.
Hoje, em vésperas de uma eleição importante, percebo que não tomei parte em rigorosamente nada daquilo que lhe diz respeito.
Clarificando, elaboro sobre o meu absentismo no dossier "Eleições para a O.A".
Votei, claro que votei. Votei em branco.
Porque pensei "Eles são todos iguais, querem é visibilidade".
Porque não vi um debate.
Porque não abri um mail de candidaturas.
Nada. Nadinha.
Mal ou bem, um bastonário tem peso. Muito ou pouco, influencia a vida da Ordem.
Estou descrente, é o que estou. Deixei de acreditar.
Já vai para anos em que deixei de acreditar em intervenientes públicos. O último em quem pensei que poderia mudar qualquer coisa para melhor chegou a estar detido.
Em suma, nhé.
Não é porque esteja gordo, que estou. Não é porque só me lembre do que precise, embora o faça. Não é porque não tenha actividade física relevante. Não tenho.
Lembro-me de, ainda na Faculdade, um caríssimo Amigo iniciar, convidando-me para tal, um blogue a favor do SIM no referendo relativo à IVG. Naquela altura, despertam-se as noções políticas, percebe-se o lado da barricada, sem prejuízo de um qualquer progresso, ou reversão, se tudo correr mal. Ideais como Democracia, Liberdade, Dignidade Humana ou Igualdade estavam no vocabulário de todo e qualquer dia. Não havia perda de pitada da vida ocorrida no poder. Chegamos a conhecer quase todos os deputados à A.R.
Hoje, em vésperas de uma eleição importante, percebo que não tomei parte em rigorosamente nada daquilo que lhe diz respeito.
Clarificando, elaboro sobre o meu absentismo no dossier "Eleições para a O.A".
Votei, claro que votei. Votei em branco.
Porque pensei "Eles são todos iguais, querem é visibilidade".
Porque não vi um debate.
Porque não abri um mail de candidaturas.
Nada. Nadinha.
Mal ou bem, um bastonário tem peso. Muito ou pouco, influencia a vida da Ordem.
Estou descrente, é o que estou. Deixei de acreditar.
Já vai para anos em que deixei de acreditar em intervenientes públicos. O último em quem pensei que poderia mudar qualquer coisa para melhor chegou a estar detido.
Em suma, nhé.
terça-feira, novembro 29, 2016
Contributo para um estudo sobre o conceito de normalidade: de REO Speewagon a Bon Jovi
Não sou sociólogo, pelo que também não sei se cabe à sociologia explicar o que são comportamentos normais. Ser normal. Se calhar, cabe à psicologia.
Lobo Antunes escreveu "A morte de Carlos Gardel".
Carlos Gardel era um portentoso compositor de Tangos. Isto, para quem não saiba, não esclarece se era Bartender ou Músico.
Vamos partir do princípio que era Bartender. O Tango é uma bebida composta por cerveja e groselha. Num como, vertem-se cerca de dois dedos de groselha. Depois, mistura-se a cerveja.
Dá um ar "amaricado", mas serve perfeitamente para acompanhar uma interpretação de "Por una cabeza". É ver o "Perfume de Mulher".
Dito isto, nesta composição que se assemelha a algo escrito por John Doe, do Seven (What's in the box?), quero concluir com uma questão, o que é, igualmente, normal.
Como apreender o grau máximo da lamechice? A lamechice é-me cara, uma vez que a exerço. Com veemência.
Lembrei-me de REO Speedwagon e Bon Jovi. Lembrei-me de I Can't Fight this Feeling e Always.
Lobo Antunes escreveu "A morte de Carlos Gardel".
Carlos Gardel era um portentoso compositor de Tangos. Isto, para quem não saiba, não esclarece se era Bartender ou Músico.
Vamos partir do princípio que era Bartender. O Tango é uma bebida composta por cerveja e groselha. Num como, vertem-se cerca de dois dedos de groselha. Depois, mistura-se a cerveja.
Dá um ar "amaricado", mas serve perfeitamente para acompanhar uma interpretação de "Por una cabeza". É ver o "Perfume de Mulher".
Dito isto, nesta composição que se assemelha a algo escrito por John Doe, do Seven (What's in the box?), quero concluir com uma questão, o que é, igualmente, normal.
Como apreender o grau máximo da lamechice? A lamechice é-me cara, uma vez que a exerço. Com veemência.
Lembrei-me de REO Speedwagon e Bon Jovi. Lembrei-me de I Can't Fight this Feeling e Always.
quarta-feira, novembro 16, 2016
Da Representação Voluntária em Direito Civil
Algures nos anos 90, Pedro Albuquerque, filho de Ruy, decide doutorar-se em Direito e inicia a escrita da sua tese, cujo título supra reproduzo. Trata-se de uma obra fascinante, bem documentada, precisa, capaz de resolver os inúmeros problemas que a disciplina da representação traz. Pessoalmente, não seria capaz de ter concluído a minha licenciatura sem me ter cruzado com tão estimulante escrito.
Com o que acabo de escrever, duas coisas podem acontecer:
a) os motores de pesquisa passaram a incluir este texto quando alguém pesquisar por "Representação Voluntária";
b) Quem me ler, desistir.
As fotografias têm a faculdade de se inserir na previsão da norma constante de um qualquer artigo que fala em Documentos.
Estive a ver umas poucas em que consto.
Passam-se anos, quilos, pessoas. Já quase nada do que ali vi existe, no sentido que gosto de dar à existência. Foram-se as pessoas e os anos. Os quilos, como um conhecido da primária que engraçou connosco e de quando em vez quer ir lá jantar a casa, vieram.
Tudo bem, se gosto de chanfana, pago o preço. Se aprecio coisas que não saem de mim sem ginásio, ora pois.
O que mais me fascina é a roupa. A roupa, juntamente com a qualidade da imagem, é o principal GPS para localizar o evento e momento no tempo.
E nem aí. Nem. Aí.
Lembro-me de ficar melhor em roupa menos cara do que agora. Há uma foto específica, tirada numa noite que me recordo perfeitamente, que é fatal. Uma camisa que já não existe, umas calças que me servem, não em duas, mas uma perna, e um blusão, que resistiu.
Pedro de Albuquerque, que percebe tanto de representação, nunca me sossegou e escreveu sobre a representação nas fotografias. O Direito pouco diz sobre a passagem dos anos, quilos e pessoas.
Hoje mesmo, precisamente hoje, uma fotografia passou a fazer parte do passado.
Até há umas largas horas, era só uma fotografia com meses. E poucos. Agora, é uma fotografia tão válida como a de uma criança, que agora tira o Doutoramento.
Doutoramento que Pedro de Albuquerque começou a concluir nos anos 90.
Com o que acabo de escrever, duas coisas podem acontecer:
a) os motores de pesquisa passaram a incluir este texto quando alguém pesquisar por "Representação Voluntária";
b) Quem me ler, desistir.
As fotografias têm a faculdade de se inserir na previsão da norma constante de um qualquer artigo que fala em Documentos.
Estive a ver umas poucas em que consto.
Passam-se anos, quilos, pessoas. Já quase nada do que ali vi existe, no sentido que gosto de dar à existência. Foram-se as pessoas e os anos. Os quilos, como um conhecido da primária que engraçou connosco e de quando em vez quer ir lá jantar a casa, vieram.
Tudo bem, se gosto de chanfana, pago o preço. Se aprecio coisas que não saem de mim sem ginásio, ora pois.
O que mais me fascina é a roupa. A roupa, juntamente com a qualidade da imagem, é o principal GPS para localizar o evento e momento no tempo.
E nem aí. Nem. Aí.
Lembro-me de ficar melhor em roupa menos cara do que agora. Há uma foto específica, tirada numa noite que me recordo perfeitamente, que é fatal. Uma camisa que já não existe, umas calças que me servem, não em duas, mas uma perna, e um blusão, que resistiu.
Pedro de Albuquerque, que percebe tanto de representação, nunca me sossegou e escreveu sobre a representação nas fotografias. O Direito pouco diz sobre a passagem dos anos, quilos e pessoas.
Hoje mesmo, precisamente hoje, uma fotografia passou a fazer parte do passado.
Até há umas largas horas, era só uma fotografia com meses. E poucos. Agora, é uma fotografia tão válida como a de uma criança, que agora tira o Doutoramento.
Doutoramento que Pedro de Albuquerque começou a concluir nos anos 90.
quarta-feira, novembro 09, 2016
E agora, uma análise rigorosa sobre as eleições americanas e a ascenção de Trump
A perspectiva democrática anda pelas ruas da amargura.
a) Enquanto advogado, vou votar em branco para a eleição de bastonário.
b) Enquanto cidadão de Almada, creio ir votar em branco para Presidente de Câmara.
c) Se fosse sócio do Sporting, daqueles que até pode votar, votava em branco.
Foi o branco que decidiu a eleição de Trump.
a) Enquanto advogado, vou votar em branco para a eleição de bastonário.
b) Enquanto cidadão de Almada, creio ir votar em branco para Presidente de Câmara.
c) Se fosse sócio do Sporting, daqueles que até pode votar, votava em branco.
Foi o branco que decidiu a eleição de Trump.
quinta-feira, outubro 20, 2016
Sim
Agora, também eu sei o que é apaixonar-me por alguém que tem o mesmo sexo que eu.
E apaixonei-me.
E apaixonei-me.
quinta-feira, setembro 01, 2016
O inexplicável a encontrar o banal
O exorcismo é qualquer coisa parecida com uma expulsão. É preciso acreditar que há espíritos ou outras entidades não materiais e também não terrenas.Com o exorcismo pretende-se expulsar as tais entidades de um corpo. Essas entidades controlam esse corpo e farão dele o que bem entenderem. Na crença cristã e baseado em tantos filmes e alguns livros que li sobre a matéria, o exorcismo visa expulsar de um corpo um espírito do mal.
Realidade próxima desta é a chamada dor do membro fantasma. Sinteticamente, essa dor dá-se quando alguém vê amputado um membro, por alguma maleita, e continua a sentir dor proveniente daquele membro. É como se me cortassem um braço por estar infectado e eu continuasse a sentir dali dor, ainda que o braço já tenha servido de adubo.
De maneiras que ontem perdi o meu animal de estimação, o Lenine.
Já perdi outros, no passado. Senti a dor, mas, estranhamente, nada foi como agora. Estive a pensar nas razões.
Vi aquela criatura chegar à minha casa com poucos dias, nem um mês, segundo recordo. Media e pesava pouco. Explorava, cheirava. Usucapiu aqueles metros quadrados a que chamo casa num tempo record, imprevisto pelo melhor dos Códigos Civis. Levei-o ao médico amiúde. Cumpri escrupulosamente o plano de vacinação e de desparasitação. Comprei a melhor ração. Quando não pude tratar dele, deixei-o ao cuidado daqueles em quem confiava, ora os meus pais, ora os dela, ora os melhores amigos.
Ontem disseram-me que nasceu com os rins afectados. Que a maleita que sobre ele se abateu era inevitável. Que podia esconder qualquer sintoma até que os rins estivessem apenas a 25% da sua capacidade. Foi o que fez.
Naquele dia em que o vi deitar-se debaixo da minha cama, para só depois se ir deitar debaixo do meu sofá, revi cenas antigas. Fiz com ele o que faria ao meu filho: corri com ele para as urgências para tentar perceber como e porquê se estava a dar o declínio.
Ao final do dia, quando voltámos para casa, já sem ele, a casa não era a mesma. Faltava o ser que vinha a porta cumprimentar quem visitava. Faltava o ser que acompanhava religiosamente quem ia à casa de banho. Faltava um terceiro elemento na cama, tomando o que queria.
Hoje, sinto uma insuportável dor do membro fantasma. Amputada que me foi aquela parte da minha vida (da nossa), morro um pouco por dentro. Não há como parar.
O Lenine foi exorcizado da sua casa. Sem que o quisesse, sem que quiséssemos. Perdemos um pilar, ou então um ovo, se pensarmos em nós como um projecto de doce.
E aqui chego. A sofrer como uma criança pequena, com esporádicos episódios de desespero, a lamentar que algo banal como a morte, que tantas vezes se revelou e demonstrou perante mim, seja tão difícil de suportar.
Diria que: é a vida.
Mas é a morte.
Realidade próxima desta é a chamada dor do membro fantasma. Sinteticamente, essa dor dá-se quando alguém vê amputado um membro, por alguma maleita, e continua a sentir dor proveniente daquele membro. É como se me cortassem um braço por estar infectado e eu continuasse a sentir dali dor, ainda que o braço já tenha servido de adubo.
De maneiras que ontem perdi o meu animal de estimação, o Lenine.
Já perdi outros, no passado. Senti a dor, mas, estranhamente, nada foi como agora. Estive a pensar nas razões.
Vi aquela criatura chegar à minha casa com poucos dias, nem um mês, segundo recordo. Media e pesava pouco. Explorava, cheirava. Usucapiu aqueles metros quadrados a que chamo casa num tempo record, imprevisto pelo melhor dos Códigos Civis. Levei-o ao médico amiúde. Cumpri escrupulosamente o plano de vacinação e de desparasitação. Comprei a melhor ração. Quando não pude tratar dele, deixei-o ao cuidado daqueles em quem confiava, ora os meus pais, ora os dela, ora os melhores amigos.
Ontem disseram-me que nasceu com os rins afectados. Que a maleita que sobre ele se abateu era inevitável. Que podia esconder qualquer sintoma até que os rins estivessem apenas a 25% da sua capacidade. Foi o que fez.
Naquele dia em que o vi deitar-se debaixo da minha cama, para só depois se ir deitar debaixo do meu sofá, revi cenas antigas. Fiz com ele o que faria ao meu filho: corri com ele para as urgências para tentar perceber como e porquê se estava a dar o declínio.
Ao final do dia, quando voltámos para casa, já sem ele, a casa não era a mesma. Faltava o ser que vinha a porta cumprimentar quem visitava. Faltava o ser que acompanhava religiosamente quem ia à casa de banho. Faltava um terceiro elemento na cama, tomando o que queria.
Hoje, sinto uma insuportável dor do membro fantasma. Amputada que me foi aquela parte da minha vida (da nossa), morro um pouco por dentro. Não há como parar.
O Lenine foi exorcizado da sua casa. Sem que o quisesse, sem que quiséssemos. Perdemos um pilar, ou então um ovo, se pensarmos em nós como um projecto de doce.
E aqui chego. A sofrer como uma criança pequena, com esporádicos episódios de desespero, a lamentar que algo banal como a morte, que tantas vezes se revelou e demonstrou perante mim, seja tão difícil de suportar.
Diria que: é a vida.
Mas é a morte.
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