Ouvir o September e, logo depois, o After the love has gone.
História, caros.
História.
(A de alguém).
terça-feira, dezembro 18, 2018
quinta-feira, dezembro 13, 2018
Irmã: Página de pensamento avulso
Aproximando-se dezembro, inevitável se torna a deslocação às lojas, a fim de acautelar a realização da troca de prendas.
A irmã tinha ido, para tal efeito, ali perto e convidou-o para almoçar. Aceitou.
Ela deu-lhe boleia, ele escolheu o sítio. Tripla vantagem: boleia, escolha e almocinho no bucho.
O tal almoço foi como todos os outros: brincadeira, conversa, estado da vida.
Chegado a casa, à noite, como é costume, fez o filme do dia. À entrada para o restaurante, tinha-lhe dito: "nem sei bem porquê, mas este ano sinto pouco espírito natalício".
Ela também. Foi o que lhe respondeu.
O "porquê" seguia-se.
Uma mesa que chegou a ter 12 pessoas passou e menos de metade. A vida encarregou-se de fazer o que faz.
No topo, sentava-se um fenómeno. Um fenómeno que só sabia brincar, mandar a piada certa no momento certo. Ao lado dele, podia dizer-se que a fome se aliava à vontade de comer. Se um dizia "mata", o outro dizia "esfola". Estava ali a festa toda.
Noutras pontas, verdadeiras forças da natureza. Terminado o jantar, punham-se a lavar tachos e toda a loiça, isto depois de um dia de trabalho.
Fluía a conversa, em vez de doenças, falava-se da vida. Em vez dos mortos, celebrava-se a existência.
Nunca se havia lembrado de ter sido tão cliché, mas os clichés são clichés por alguma razão. Como os fenómenos de massas, aqueles que fazem o Despacito ser tantas vezes ouvido.
Agarra-se aos que restam. Merecem que não se chore, somente, pelos que partiram e esqueça os que cá estão.
É que percebeu as caras fechadas nesta quadra. Quem dela não gosta. Quem dela se quer esquecer.
Não que se queira trilhar esse caminho. Mas é que a consciencialização tem destas coisas.
Lidar.
É lidar.
A irmã tinha ido, para tal efeito, ali perto e convidou-o para almoçar. Aceitou.
Ela deu-lhe boleia, ele escolheu o sítio. Tripla vantagem: boleia, escolha e almocinho no bucho.
O tal almoço foi como todos os outros: brincadeira, conversa, estado da vida.
Chegado a casa, à noite, como é costume, fez o filme do dia. À entrada para o restaurante, tinha-lhe dito: "nem sei bem porquê, mas este ano sinto pouco espírito natalício".
Ela também. Foi o que lhe respondeu.
O "porquê" seguia-se.
Uma mesa que chegou a ter 12 pessoas passou e menos de metade. A vida encarregou-se de fazer o que faz.
No topo, sentava-se um fenómeno. Um fenómeno que só sabia brincar, mandar a piada certa no momento certo. Ao lado dele, podia dizer-se que a fome se aliava à vontade de comer. Se um dizia "mata", o outro dizia "esfola". Estava ali a festa toda.
Noutras pontas, verdadeiras forças da natureza. Terminado o jantar, punham-se a lavar tachos e toda a loiça, isto depois de um dia de trabalho.
Fluía a conversa, em vez de doenças, falava-se da vida. Em vez dos mortos, celebrava-se a existência.
Nunca se havia lembrado de ter sido tão cliché, mas os clichés são clichés por alguma razão. Como os fenómenos de massas, aqueles que fazem o Despacito ser tantas vezes ouvido.
Agarra-se aos que restam. Merecem que não se chore, somente, pelos que partiram e esqueça os que cá estão.
É que percebeu as caras fechadas nesta quadra. Quem dela não gosta. Quem dela se quer esquecer.
Não que se queira trilhar esse caminho. Mas é que a consciencialização tem destas coisas.
Lidar.
É lidar.
segunda-feira, novembro 12, 2018
quinta-feira, novembro 08, 2018
Ontem, pelas 23 horas
Já tinha visto aquela cena para cima de 4 vezes.
Sempre a vi como algo genial, bem filmado, bem interpretado, bem tudo.
Só ali via cinema.
Ontem, pelas 23 horas, não foi assim.
Doeu. Como a merda.
Não há nada mais comovente que a tristeza partilhável.
Sempre a vi como algo genial, bem filmado, bem interpretado, bem tudo.
Só ali via cinema.
Ontem, pelas 23 horas, não foi assim.
Doeu. Como a merda.
Não há nada mais comovente que a tristeza partilhável.
segunda-feira, outubro 29, 2018
segunda-feira, setembro 17, 2018
Ainda há bocado
Renton a explodir. Um personagem carismático, malogrado passado.
A cena abaixo é de um filme que passava, há pouco, na minha televisão.
Vi-a e senti afinidade, ainda que não total.
Nesta altura, mais do que nunca, sinto um destino que não tive. Estar numa taberna, a viver de biscates, bebendo bem, bem mais que bebendo. Jogando às cartas. Descurando a higiene pessoal. Ter amigos de ocasião. Ser "aquele", em vez de ter nome. Ser um desgraçado assumido, em vez de um potencial. Sobreviver.
Escolhe viver, diz o dito.
Que remédio.
A cena abaixo é de um filme que passava, há pouco, na minha televisão.
Vi-a e senti afinidade, ainda que não total.
Nesta altura, mais do que nunca, sinto um destino que não tive. Estar numa taberna, a viver de biscates, bebendo bem, bem mais que bebendo. Jogando às cartas. Descurando a higiene pessoal. Ter amigos de ocasião. Ser "aquele", em vez de ter nome. Ser um desgraçado assumido, em vez de um potencial. Sobreviver.
Escolhe viver, diz o dito.
Que remédio.
terça-feira, julho 17, 2018
Ocasionalmente
I would like to leave this city
This old town don't smell too pretty and
I can feel the warning signs running around my mind
And when I leave this island I'll book myself into a soul asylum
'Cause I can feel the warning signs running around my mind
So here I go, I'm still scratching around in the same old hole
My body feels young but my mind is very old
So what do you say?
You can't give me the dreams that are mine anyway
Half the world away, half the world away
Half the world away
I've been lost, I've been found but I don't feel down
segunda-feira, julho 16, 2018
Fio da navalha
Há uma frase deste tipo, cujos solos aprecio, bastante interessante sobre a vexata questio dos limites do humor: "Não há limites. A arte não tem limites".
Este pedaço que aqui deixo é um caminhar sobre o fio da navalha. Um exercício superior sobre como fazer piadas sobre temas quentes.
Este pedaço que aqui deixo é um caminhar sobre o fio da navalha. Um exercício superior sobre como fazer piadas sobre temas quentes.
quarta-feira, maio 30, 2018
Sono
Quantos posts não terão já sido publicados sob o mesmo título?
Adiante.
Acordei com uma ideia, fosse eu produtor de música e tivesse dinheiro ilimitado.
O projecto seria o seguinte: juntar Ana Bacalhau com Cláudia Pascoal.
O nome do projecto seria Bacalhau Pascoal. Título do álbum: Cancioneiro.
Seria uma óptima oportunidade para voltar aos grandes temas da música lusa ou lusófona.
Exemplos:
- O filho do recluso;
- Drogado;
- Celulite;
ou ainda Vira-vira.
Possível? Não.
Adiante.
Acordei com uma ideia, fosse eu produtor de música e tivesse dinheiro ilimitado.
O projecto seria o seguinte: juntar Ana Bacalhau com Cláudia Pascoal.
O nome do projecto seria Bacalhau Pascoal. Título do álbum: Cancioneiro.
Seria uma óptima oportunidade para voltar aos grandes temas da música lusa ou lusófona.
Exemplos:
- O filho do recluso;
- Drogado;
- Celulite;
ou ainda Vira-vira.
Possível? Não.
quinta-feira, maio 24, 2018
Pela primeira vez
Sucedeu ser advogado de um puto acusado de violência doméstica contra a namorada. Ex-namorada, no presente.
Os factos alegados contra o cavalheiro são os "costumeiros" nestes casos: nomes feitos, uns tabefes, complicados com eventual arremesso de armário e amassos nos braços.
O julgamento foi para a terceira sessão.
Eis que vem ter comigo a mãe da Ofendida. A mãe da pessoa que acusou o meu defendido.
"Podemos falar? Olhe, eu não quero que o miúdo vá preso, mas ele precisa de acompanhamento psicológico. Os pais não lhe dão apoio. Ponha-o a fazer trabalho comunitário, safe-o, mas ele que vá para um daqueles centros de vítimas de violência doméstica".
Contive-me. Não dei conversa. Eventualmente, uns "pois", seguidos de "sim, também sou pai" e rematado com "tenho que fazer o meu trabalho". Este último soa a desculpa. Desculpa que não devia.
Era a mãe da miúda "afectada".
Os factos alegados contra o cavalheiro são os "costumeiros" nestes casos: nomes feitos, uns tabefes, complicados com eventual arremesso de armário e amassos nos braços.
O julgamento foi para a terceira sessão.
Eis que vem ter comigo a mãe da Ofendida. A mãe da pessoa que acusou o meu defendido.
"Podemos falar? Olhe, eu não quero que o miúdo vá preso, mas ele precisa de acompanhamento psicológico. Os pais não lhe dão apoio. Ponha-o a fazer trabalho comunitário, safe-o, mas ele que vá para um daqueles centros de vítimas de violência doméstica".
Contive-me. Não dei conversa. Eventualmente, uns "pois", seguidos de "sim, também sou pai" e rematado com "tenho que fazer o meu trabalho". Este último soa a desculpa. Desculpa que não devia.
Era a mãe da miúda "afectada".
quarta-feira, maio 16, 2018
sexta-feira, abril 27, 2018
Funcionários Judiciais
O patrocínio forense é uma honra. Se não tivermos em conta o apoio judiciário (onde a nomeação para patrocínio do beneficiário é aleatória, não permitindo uma verdadeira escolha por parte de quem é representado), cada cliente escolheu-nos. Fomos nós e não outro. Fomos nós, apesar dos outros.
Dentro do patrocínio, obrigatório se torna lançar mão de todos os meios ao alcance para defender quem nos elegeu.
Um desses meios, a meu ver, é singelo, mas incontornável: consultar o processo original. Pedir a sua confiança, para, no escritório, o poder ler e pensar.
Requeri. Ligaram para o escritório referindo que havia sido deferida a consulta. Acto contínuo, lá me desloquei, ao Tribunal. Note-se: ligaram, da secção, para o meu escritório para que lá fosse buscar o processo.
Chegando lá, afinal não. "Doutor, estava a trabalhar no processo e ainda vai demorar, não pode cá passar à tarde". Acedi.
Complicada a minha vida, naquele dia, à tarde, não fui.
Voltei no dia seguinte.
E agora, discurso directo:
"Ai sotor, não veio e eu fiquei, por acaso, até mais tarde e até fui à Dra. Juiza que disse "só agora" e ela ficou com o processo. Além disso, depois meteu-se o requerimento do sotor, que o Dr. X veio responder. Já viu, não já? Pois. O sotor faz o seu papel, claro, mas o seu cliente portou-se mal. Muito mal."
Fica para memória futura. Para aquela ave comum, choldra e ainda era pouco.
Dentro do patrocínio, obrigatório se torna lançar mão de todos os meios ao alcance para defender quem nos elegeu.
Um desses meios, a meu ver, é singelo, mas incontornável: consultar o processo original. Pedir a sua confiança, para, no escritório, o poder ler e pensar.
Requeri. Ligaram para o escritório referindo que havia sido deferida a consulta. Acto contínuo, lá me desloquei, ao Tribunal. Note-se: ligaram, da secção, para o meu escritório para que lá fosse buscar o processo.
Chegando lá, afinal não. "Doutor, estava a trabalhar no processo e ainda vai demorar, não pode cá passar à tarde". Acedi.
Complicada a minha vida, naquele dia, à tarde, não fui.
Voltei no dia seguinte.
E agora, discurso directo:
"Ai sotor, não veio e eu fiquei, por acaso, até mais tarde e até fui à Dra. Juiza que disse "só agora" e ela ficou com o processo. Além disso, depois meteu-se o requerimento do sotor, que o Dr. X veio responder. Já viu, não já? Pois. O sotor faz o seu papel, claro, mas o seu cliente portou-se mal. Muito mal."
Fica para memória futura. Para aquela ave comum, choldra e ainda era pouco.
segunda-feira, abril 23, 2018
Mais que uma cena
Não sendo um grande filme (sequer bom), "Só Deus Perdoa" tem este pedacinho superior, de que me lembrei há momentos.
Não venho com a intenção de fazer leituras sobre o significado da luta no contexto do filme.
O que me fascina é algo rudimentar: um bonitão, cheio de saúde a levar uma tareia homérica de um caga tacos com aspecto de funcionário de um Hyper China.
Cinefilamente falando, é das melhores metáforas que vi sobre a vida.
Não venho com a intenção de fazer leituras sobre o significado da luta no contexto do filme.
O que me fascina é algo rudimentar: um bonitão, cheio de saúde a levar uma tareia homérica de um caga tacos com aspecto de funcionário de um Hyper China.
Cinefilamente falando, é das melhores metáforas que vi sobre a vida.
quinta-feira, março 22, 2018
Comédias dos anos 90
Aqui há dias, lembrei-me disto.
Na sinopse, lê-se do que se trata. Duas meninas "convocadas" para um encontro de antigos alunos. Como pensam que a vida delas não é assim tão interessante, vai de inventar meia dúzia de tretas porreiras (não sei se é neste filme em que uma delas diz que vive dos royalties dos post-it amarelos) e andou.
No Facebook, esse bastião da protecção de dados, surgiu um convite: um jantar de antigos colegas.
Foi instintivo contactar a promotora, minha amiga, e dizer-lhe que não ia, isto sem considerar a hipótese de aparecer. Fez alguma pressão para que fosse, disse que tinha pena e que seria "giro".
Lá veio o filme supra citado à cabeça.
Ao contrário das meninas personagens, a minha vida não é má. Mal ou bem, tenho chegado onde quero, com o capital a ser a única barreira real à proliferação de excentricidades. Não obstante, ao ver o "cardápio" de convidados, lembrei-me do que eram boas e más pessoas. Daquelas que apanhamos no caminho da existência e nos recordamos para exemplificar e comparar.
Como na película, e com o que ela ensina, não há nada de errado naquela dupla. O que lhes dá nervos são os colegas, capazes de provocar um turbilhão de vontades, tantas contraditórias.
Ao contrário do que faço em todos os momentos, deixo de ir ao jantar pela presença de algumas almas que por ali habitam. Defendo que se devem recordar tempos difíceis e passar, amiúde, por lembranças menos felizes. Contudo, não é o caso. Mercê do peso, faço uma metáfora culinária: eu odeio peixe cozido, mas o peixe cozido faz bem e lá terá de ir, uma vez ou outra. Aquelas pessoas não são peixe cozido. São dobrada. Não sabe bem. Não faz bem. Numa mesa onde todos comem dobrada, eu como um bife.
Portanto, para dobrada, não vou daqui ali.
Na sinopse, lê-se do que se trata. Duas meninas "convocadas" para um encontro de antigos alunos. Como pensam que a vida delas não é assim tão interessante, vai de inventar meia dúzia de tretas porreiras (não sei se é neste filme em que uma delas diz que vive dos royalties dos post-it amarelos) e andou.
No Facebook, esse bastião da protecção de dados, surgiu um convite: um jantar de antigos colegas.
Foi instintivo contactar a promotora, minha amiga, e dizer-lhe que não ia, isto sem considerar a hipótese de aparecer. Fez alguma pressão para que fosse, disse que tinha pena e que seria "giro".
Lá veio o filme supra citado à cabeça.
Ao contrário das meninas personagens, a minha vida não é má. Mal ou bem, tenho chegado onde quero, com o capital a ser a única barreira real à proliferação de excentricidades. Não obstante, ao ver o "cardápio" de convidados, lembrei-me do que eram boas e más pessoas. Daquelas que apanhamos no caminho da existência e nos recordamos para exemplificar e comparar.
Como na película, e com o que ela ensina, não há nada de errado naquela dupla. O que lhes dá nervos são os colegas, capazes de provocar um turbilhão de vontades, tantas contraditórias.
Ao contrário do que faço em todos os momentos, deixo de ir ao jantar pela presença de algumas almas que por ali habitam. Defendo que se devem recordar tempos difíceis e passar, amiúde, por lembranças menos felizes. Contudo, não é o caso. Mercê do peso, faço uma metáfora culinária: eu odeio peixe cozido, mas o peixe cozido faz bem e lá terá de ir, uma vez ou outra. Aquelas pessoas não são peixe cozido. São dobrada. Não sabe bem. Não faz bem. Numa mesa onde todos comem dobrada, eu como um bife.
Portanto, para dobrada, não vou daqui ali.
segunda-feira, março 19, 2018
O Dia do Pai
Ao acordar, hoje, lembrei-me do meu filho, que me recebeu com um sorriso, como só ele, e do meu pai.
O dia do pai tem essa especialidade. Não olvidamos quem nos amparou e ainda reforçamos o reconhecimento que por eles temos quando somos nós os colocados na posição de progenitores.
O meu pai escreveria algo melhor que estas palavras ao nível da segunda classe. O meu filho, certamente, também.
Foi preciso ser pai para perceber o meu.
O dia do pai tem essa especialidade. Não olvidamos quem nos amparou e ainda reforçamos o reconhecimento que por eles temos quando somos nós os colocados na posição de progenitores.
O meu pai escreveria algo melhor que estas palavras ao nível da segunda classe. O meu filho, certamente, também.
Foi preciso ser pai para perceber o meu.
terça-feira, março 06, 2018
2012
2012 é o nome do tema abaixo. Uma música que ouvia enquanto sabia do desaparecimento de um ser que para sempre deixou saudades.
Deixando tal de lado, 2012 marca o início de um processo crime que patrocino. Para os meus Constituintes, a dor for outra.
Proprietários de uma empresa, cometeram o triste erro de não pagar aos seus trabalhadores. Nada que seja novo no panorama nacional.
Sucede que um dos ditos subordinados é sobrinho de uma importante jornalista. Daqueles que revela escândalos e denuncia poderosos.
Ao ver que o sobrinho não era ressarcido, montou uma reportagem onde transformou aqueles caloteiros em bodes expiatórios dos males do mundo. Factos falsos, factos retirados do contexto, valeu tudo.
Nos dias seguintes aos da reportagem, na rua, foram chamados de tudo. Ameaçaram queimar-lhes os carros, imputaram burlas.
Ela tentou matar-se e ainda hoje não dorme pelo sucedido. Ele não entra num café da zona sem que lhe chamem um nome daqueles feios.
Acusamos. Requeremos. Fizemos.
Hoje, realizou-se o debate instrutório.
A liberdade de expressão e informação vai ganhar.
Afinal de contas, o que interessa a vida das pessoas?
Deixando tal de lado, 2012 marca o início de um processo crime que patrocino. Para os meus Constituintes, a dor for outra.
Proprietários de uma empresa, cometeram o triste erro de não pagar aos seus trabalhadores. Nada que seja novo no panorama nacional.
Sucede que um dos ditos subordinados é sobrinho de uma importante jornalista. Daqueles que revela escândalos e denuncia poderosos.
Ao ver que o sobrinho não era ressarcido, montou uma reportagem onde transformou aqueles caloteiros em bodes expiatórios dos males do mundo. Factos falsos, factos retirados do contexto, valeu tudo.
Nos dias seguintes aos da reportagem, na rua, foram chamados de tudo. Ameaçaram queimar-lhes os carros, imputaram burlas.
Ela tentou matar-se e ainda hoje não dorme pelo sucedido. Ele não entra num café da zona sem que lhe chamem um nome daqueles feios.
Acusamos. Requeremos. Fizemos.
Hoje, realizou-se o debate instrutório.
A liberdade de expressão e informação vai ganhar.
Afinal de contas, o que interessa a vida das pessoas?
quarta-feira, fevereiro 28, 2018
Divórcio
O homem não acreditava, o homem queria ouvir.
Queria ouvir da Juíza, queria que fosse aquela entidade mais alta a confirmar que aquilo que tanto sono lhe tirou estava resolvido.
O homem conteve-se. Conteve-se tanto. Queria gritar, partir, fazer sentir a sua presença.
O homem queria, o homem teve.
Hoje, divorciou-se.
Não há como não lembrar Júlio Igrejas. Não pelo repertório, mas porque tem este tema, emblemático da dor de corno, no seu álbum Divórcio.
Queria ouvir da Juíza, queria que fosse aquela entidade mais alta a confirmar que aquilo que tanto sono lhe tirou estava resolvido.
O homem conteve-se. Conteve-se tanto. Queria gritar, partir, fazer sentir a sua presença.
O homem queria, o homem teve.
Hoje, divorciou-se.
Não há como não lembrar Júlio Igrejas. Não pelo repertório, mas porque tem este tema, emblemático da dor de corno, no seu álbum Divórcio.
quinta-feira, fevereiro 22, 2018
Soldador
O suor de um soldador é imperscrutável.
Aquele, em particular, de tudo fez para que nada faltasse em casa.
Cedo se juntou com aquela que seria sua mulher. Casaram num dia bonito, naqueles em que a chuva está de binóculos, lá longe.
Ela queria estudar, mas foi sempre vontade dele trabalhar. Assim foi. Na Bélgica, Holanda ou na Lisnave fazia horas extraordinárias para que aquela côdea viesse calhar-lhe ao bolso e fosse possível remeter para o lar mais uns euros.
Tiveram filhos. Tiveram casa.
Ela deixou de estudar. A rotina que a ocupava deu lugar a longas temporadas de clausura. Ele saía e entrava. Ela ficava. Ele ganhava e partilhava, ela só contemplava.
Não havendo quem mais culpar, tornou-o bode da sua ira. Aquele que amou era, agora, um iogurte estragado, um prado ardido, um chão que já tinha dado uvas. Já chegava daquilo.
Iniciou-se o processo de repulsa, esse estranho fenómeno, composto por tantas camadas quanto a mais ácida das cebolas. Primeiro, deixou de lhe dirigir mais que uns monossílabos. Depois, fechou-se inteiramente, já não lhe pertencendo.
Ele sabia pouco. Sabia de menos. Anos de reparação de navios haviam expurgado o senso do correcto. Só havia o dever, estando esquecido o humano que em todos devia habitar.
Numa noite, forçou. Não, todavia, como qualquer escroque. Quis o que ela não lhe queria dar.
Errou profundamente. Errou para lá do perdoável.
Foi detido. Foi preso.
Passaram-se meses. Dos filhos só chamadas. Um com 10 anos e outra com meses passaram a ver o pai como um fantasma. Sem saberem o que tinha sucedido, só restava esperar pelo dia em que o voltariam a ver.
Ela não foi lenta a reagir.
Rapidamente pediu o divórcio e a guarda total dos filhos.
Ele continuou a pagar o erro profundo, o tal para lá de perdoável.
Já depois de belos meses dedicados ao presídio, foi notificado. Deveria comparecer no Tribunal para uma conferência de pais.
Ao dia e hora, lá estava. Estaria sempre. Muda o facto de a escolta ser substancialmente superior.
Cedeu em tudo. Guarda, residência, alimentos...que havia de fazer?
Lavrada a acta, sem pedir licença, dirigiu-se ao juiz:
- Posso ver o meu filho hoje?
Como é certinho na escória que habita e parasita o sistema prisional português, a resposta veio, à velocidade da luz, de um guarda que ali estava:
- Não temos ordens para isso!
Havia, contudo, um Juiz e Procurador naquela sala. Como colocasse aquele traste fardado no lugar, ordenou, simplesmente, que a funcionária trouxesse o menino.
- Estás tão grande, disse ele
Seguiu-se o abraço mais breve e emocionado a que tive oportunidade de assistir.
Quase 5 meses separaram o pai do seu filho. Não porque era mau pai, muito menos porque merecesse esse castigo suplementar.
Portando-se como se fosse dona dos filhos, como o é de facto da sua vida, ela não quis aquela reunião. E disse-o.
Ele voltou para os calabouços. Despedi-me dele como sempre: tenha força.
Naquele dia, o Juiz ouviu aquele rapaz que se agarrou ao pai com lágrimas nos olhos, toldado pela saudade. Das suas declarações resultou a vontade inequívoca de visitar o pai na prisão. A mais nova? Nem os magistrados nem ela foram de parecer que o encontro se concretizasse.
Porque, a bem da verdade, os filhos são propriedade do sistema de justiça e das mães.
Ou assim se pensa.
Aquele, em particular, de tudo fez para que nada faltasse em casa.
Cedo se juntou com aquela que seria sua mulher. Casaram num dia bonito, naqueles em que a chuva está de binóculos, lá longe.
Ela queria estudar, mas foi sempre vontade dele trabalhar. Assim foi. Na Bélgica, Holanda ou na Lisnave fazia horas extraordinárias para que aquela côdea viesse calhar-lhe ao bolso e fosse possível remeter para o lar mais uns euros.
Tiveram filhos. Tiveram casa.
Ela deixou de estudar. A rotina que a ocupava deu lugar a longas temporadas de clausura. Ele saía e entrava. Ela ficava. Ele ganhava e partilhava, ela só contemplava.
Não havendo quem mais culpar, tornou-o bode da sua ira. Aquele que amou era, agora, um iogurte estragado, um prado ardido, um chão que já tinha dado uvas. Já chegava daquilo.
Iniciou-se o processo de repulsa, esse estranho fenómeno, composto por tantas camadas quanto a mais ácida das cebolas. Primeiro, deixou de lhe dirigir mais que uns monossílabos. Depois, fechou-se inteiramente, já não lhe pertencendo.
Ele sabia pouco. Sabia de menos. Anos de reparação de navios haviam expurgado o senso do correcto. Só havia o dever, estando esquecido o humano que em todos devia habitar.
Numa noite, forçou. Não, todavia, como qualquer escroque. Quis o que ela não lhe queria dar.
Errou profundamente. Errou para lá do perdoável.
Foi detido. Foi preso.
Passaram-se meses. Dos filhos só chamadas. Um com 10 anos e outra com meses passaram a ver o pai como um fantasma. Sem saberem o que tinha sucedido, só restava esperar pelo dia em que o voltariam a ver.
Ela não foi lenta a reagir.
Rapidamente pediu o divórcio e a guarda total dos filhos.
Ele continuou a pagar o erro profundo, o tal para lá de perdoável.
Já depois de belos meses dedicados ao presídio, foi notificado. Deveria comparecer no Tribunal para uma conferência de pais.
Ao dia e hora, lá estava. Estaria sempre. Muda o facto de a escolta ser substancialmente superior.
Cedeu em tudo. Guarda, residência, alimentos...que havia de fazer?
Lavrada a acta, sem pedir licença, dirigiu-se ao juiz:
- Posso ver o meu filho hoje?
Como é certinho na escória que habita e parasita o sistema prisional português, a resposta veio, à velocidade da luz, de um guarda que ali estava:
- Não temos ordens para isso!
Havia, contudo, um Juiz e Procurador naquela sala. Como colocasse aquele traste fardado no lugar, ordenou, simplesmente, que a funcionária trouxesse o menino.
- Estás tão grande, disse ele
Seguiu-se o abraço mais breve e emocionado a que tive oportunidade de assistir.
Quase 5 meses separaram o pai do seu filho. Não porque era mau pai, muito menos porque merecesse esse castigo suplementar.
Portando-se como se fosse dona dos filhos, como o é de facto da sua vida, ela não quis aquela reunião. E disse-o.
Ele voltou para os calabouços. Despedi-me dele como sempre: tenha força.
Naquele dia, o Juiz ouviu aquele rapaz que se agarrou ao pai com lágrimas nos olhos, toldado pela saudade. Das suas declarações resultou a vontade inequívoca de visitar o pai na prisão. A mais nova? Nem os magistrados nem ela foram de parecer que o encontro se concretizasse.
Porque, a bem da verdade, os filhos são propriedade do sistema de justiça e das mães.
Ou assim se pensa.
segunda-feira, fevereiro 12, 2018
Casseta & Planeta - Eu To Tristão
No início desta semana de Carnaval, um Samba.
Não um samba qualquer. Uma biografia. Uma ode. Uma história de vida.
Como já referi numa outra rede social, se antes procurei uma música que me fizesse justiça, essa busca terminou. Está cá tudo.
Assim, temos uma espécie de Marcha Fúnebre com trio eléctrico. Um requiem com D.J.
Deixo a letra, de forma a que se apreenda a subtileza.
Olha o Planeta aí, gente!
Olha a Casseta aí, gente!
Olha a Polícia aí, gente!!!!!!!!
Eu tô tristão, tô sofrendo pra caralho.
Eu me fudi, sou carta fora do baralho.
Mas quem mandou... quem mandou nascer babaca
Ela não quis, e eu fui sozinho pro Maraca
Aos 2 minutos, o Zicão saiu de maca
E lá em casa Ricardão fez gol de placa
Eu tô tristão, tô sofrendo pra caralho.
Eu me fudi, sou carta fora do baralho.
Marquei com ela um cinema e um chopinho
Botei a beca, fiquei todo mauricinho
Levei um bolo, mas já tô acostumando
Um dia é Pedro, outro é Luis, outro é Fernando
Eu tô tristão, tô sofrendo pra caralho.
Eu me fudi, sou carta fora do baralho.
Sou muito chato, eu sou meio mais ou menos
E além de burro, ainda tenho o pau pequeno
Eu sou um merda, um zé-mané, um zero à esquerda
Se eu morrer, ninguém vai sentir a perda
Eu tô tristão, tô sofrendo pra caralho.
Eu me fudi, sou carta fora do baralho.
Não um samba qualquer. Uma biografia. Uma ode. Uma história de vida.
Como já referi numa outra rede social, se antes procurei uma música que me fizesse justiça, essa busca terminou. Está cá tudo.
Assim, temos uma espécie de Marcha Fúnebre com trio eléctrico. Um requiem com D.J.
Deixo a letra, de forma a que se apreenda a subtileza.
Olha o Planeta aí, gente!
Olha a Casseta aí, gente!
Olha a Polícia aí, gente!!!!!!!!
Eu tô tristão, tô sofrendo pra caralho.
Eu me fudi, sou carta fora do baralho.
Mas quem mandou... quem mandou nascer babaca
Ela não quis, e eu fui sozinho pro Maraca
Aos 2 minutos, o Zicão saiu de maca
E lá em casa Ricardão fez gol de placa
Eu tô tristão, tô sofrendo pra caralho.
Eu me fudi, sou carta fora do baralho.
Marquei com ela um cinema e um chopinho
Botei a beca, fiquei todo mauricinho
Levei um bolo, mas já tô acostumando
Um dia é Pedro, outro é Luis, outro é Fernando
Eu tô tristão, tô sofrendo pra caralho.
Eu me fudi, sou carta fora do baralho.
Sou muito chato, eu sou meio mais ou menos
E além de burro, ainda tenho o pau pequeno
Eu sou um merda, um zé-mané, um zero à esquerda
Se eu morrer, ninguém vai sentir a perda
Eu tô tristão, tô sofrendo pra caralho.
Eu me fudi, sou carta fora do baralho.
quarta-feira, janeiro 31, 2018
O tema que vos proponho para hoje é: Fado do Cartaz
Quando cheguei ao escritório, um vizinho cumprimentei.
Meteu conversa:
- Doutor, tenho uma pergunta para lhe fazer que já ando aqui a pensar.
- Diga.
- Está a ver a história toda do assédio? Oh Doutor, então as meninas que andam na rua de mini-saia e grandes decotes...isso não é assédio?. Um colega meu, que já morreu, contava uma história. Numa ilha das Caraíbas, um fulano topou uma menina toda jeitosa e percebeu onde é que ela passava todos os dias. Então, antes de ela passar por lá, deitou umas moedas ao chão e escondeu-se atrás de um arbusto. A menina lá passa, vê as moedas e dobra-se para as apanhar. Calhou levar uma mini-saia e belo decote. Dobra-se e fica-se a ver tudo. O outro, atrás do arbusto, vê aquilo e salta-lhe para cima. Ela lá se queixa e o caso vai ao tribunal. O juiz ordena reconstituição. A menina vestiu o que levava na altura e dobrou-se como havia dobrado. O Juiz decretou uma multa pelo sexo em público e absolveu pela violação, que ela não tinha nada que andar assim. Um gajo, eu não que sou velho, vê uma dessas na rua e tem que pôr a mão no bolso para não dar asneira. Que diz disso?
De maneiras que cheguei ao escritório e fiquei a ouvir fado marialva até agora.
Meteu conversa:
- Doutor, tenho uma pergunta para lhe fazer que já ando aqui a pensar.
- Diga.
- Está a ver a história toda do assédio? Oh Doutor, então as meninas que andam na rua de mini-saia e grandes decotes...isso não é assédio?. Um colega meu, que já morreu, contava uma história. Numa ilha das Caraíbas, um fulano topou uma menina toda jeitosa e percebeu onde é que ela passava todos os dias. Então, antes de ela passar por lá, deitou umas moedas ao chão e escondeu-se atrás de um arbusto. A menina lá passa, vê as moedas e dobra-se para as apanhar. Calhou levar uma mini-saia e belo decote. Dobra-se e fica-se a ver tudo. O outro, atrás do arbusto, vê aquilo e salta-lhe para cima. Ela lá se queixa e o caso vai ao tribunal. O juiz ordena reconstituição. A menina vestiu o que levava na altura e dobrou-se como havia dobrado. O Juiz decretou uma multa pelo sexo em público e absolveu pela violação, que ela não tinha nada que andar assim. Um gajo, eu não que sou velho, vê uma dessas na rua e tem que pôr a mão no bolso para não dar asneira. Que diz disso?
De maneiras que cheguei ao escritório e fiquei a ouvir fado marialva até agora.
quinta-feira, janeiro 25, 2018
Porque ela mo lembrou
Há quatro anos, na nossa cidade, pedia-lhe fosse minha mulher. Disse que sim.
A minha vida com ela conhece múltiplos episódios, sentimentos, sabores e feitos.
Aquele que mais prezo é a capacidade que teve de me salvar de mim próprio.
A minha vida com ela conhece múltiplos episódios, sentimentos, sabores e feitos.
Aquele que mais prezo é a capacidade que teve de me salvar de mim próprio.
quarta-feira, janeiro 24, 2018
A respeito de uma efeméride e da lamentável ignorância
A senhora que, no vídeo abaixo, declama aquela que é uma obra prima da língua portuguesa, veio a falecer na segunda-feira, dia 22 de Janeiro de 2018, aos 98 anos.
Ignorante, desconhecia-a. Como?
Ignorante, desconhecia-a. Como?
segunda-feira, janeiro 22, 2018
quarta-feira, janeiro 17, 2018
Um tributo a: Carlos Costa, Júlio Costa, Óscar Santana, Benedito Seviero, Tomaz, Dean Landon e um bocado de Palma.
10 anos.
Não tinham mais de 10 anos quando se viram pela primeira vez. Aquelas almas.
Não lhes faltava mundo, mas faltava espaço. Para correrem, andarem de bicicleta, enfim, para serem crianças e brincarem.
Roberta, aos ditos 10 anos, vivia em Vila Nova de Gaia, numa ruela que descia e tratava de apresentar uma das mais recentes caves de Vinho do Porto. Joaquim, na mesma idade, estava em Coimbra, depois de ter nascido e vivido, ainda que por pouco tempo, em Aveiro. Qualquer coisa com um negócio que se frustrou, não se percebeu bem.
Roberta e Joaquim conhecem-se desde os 6 anos de idade. As respectivas professoras primárias trataram de criar um programa de correspondência com outras escolas. As ditas professoras, amigas desde sempre, lá arranjaram maneira de colocar as respectivas turmas de que eram responsáveis a corresponder-se. Então, semana sim, semana não, lá se organizava um lanche num café ao pé dos correios, onde, entre bolas de berlim e pasteis de nata, os miúdos punham a escrita em dia e endereçavam as missivas aos destinatários atribuídos aleatoriamente.
Foi nesses moldes que se iniciou a amizade de Roberta e Joaquim.
Na altura, não havia qualquer início ou sugestão de rede social. A carta, reconhecendo, à luz dos dias de hoje, o avanço que trouxe um facebook ou whatsapp, tem uma mística incontornável: o toque, a personalidade vertida na caligrafia...é todo um mundo.
Acaba a instrução primária, nem por isso deixaram as professoras cair aquele que tinha sido um projecto bem sucedido. Um ano após as despedidas, indo cada aluno para seu lado, foi possível assistir a uma reunião de todos, mas de todos mesmo: alunos da mesma turma e da turma com que se correspondiam. O ajuntamento teve lugar em Lisboa, consistindo num fim-de-semana cultural, com visitas a museus bibliotecas, faculdades, mas também centros comerciais e ao tão badalado Hard Rock Café.
Quando se viram ao vivo e pela primeira vez, Roberta e Joaquim aparentavam já se relacionar pessoalmente há anos. Não houve incómodos, vergonhas, hesitações. Passaram todo o fim-de-semana em permanente contacto e quando tiveram que regressar, sem qualquer tristeza, trocaram um "até já".
Entretanto, a vida foi acontecendo.
De uma troca de cartas semanal, passou-se para uma ida aos correios de 6 em 6 meses e, passados 2 anos, cessou a remessa de missivas.
Em meia dezena de anos, ambos não passaram de uma ténue recordação um do outro.
Com a maioridade, entraram ambos na Faculdade. Roberta, depois de falhar o curso de medicina, seguiu para anatomia patológica. Joaquim, como sempre quis, entrou no Técnico, para engenharia civil. Ficaram ambos em Lisboa.
Nunca o souberam. Concluíram os seus cursos com modesto sucesso e, não obstante terem sido ferozes frequentadores do Cais do Sodré e do Lux, ainda não teria sido naquele momento das suas vidas que se haviam encontrado.
Ambos de famílias ditas tradicionais, com a mestria e sincronização de um relógio, arranjaram companheiros e datas para casar em simultâneo.
E é a partir daqui que nunca mais se vão largar.
Sentado à janela do Restaurante "Derbi", na Rua das Portas de Santo Antão, Joaquim pede um prego e uma imperial e "já agora, o Correio da Manhã". A noiva tinha ido a um musical do La Féria com os pais e Joaquim não estava para ali virado. Sem nada melhor para fazer, foi ler e comer qualquer coisa antes de se aventurar na Rua do Ouro. No dito jornal, o costume: fome, peste e guerra. Decidiu avançar para as últimas páginas, onde era costume publicitar os óbitos e, às vezes, os casamentos. A primeira leitura transmitiu um choque: tinha morrido o Alfredo, antigo presidente da Junta de Freguesia. O Alfredo tinha exercido o cargo na altura em que se deu o encontro entre as turmas do Joaquim e da Roberta. De resto, a Junta tinha dado uma ajuda para pagar a gasolina e os bilhetes dos museus.
Estranho. Há anos que o Joaquim não se lembrava da Roberta. Não obstante o pesar que a morte do Alfredo causava, a lembrança da Roberta vinha apertar-lhe o coração.
Tentando fugir desse sentimento, prosseguiu a sua leitura. Foi pior.
Logo abaixo da foto do Alfredo, fazia-se um anúncio: Roberta Marques (era esse o apelido dela) e Sérgio Outubro iriam casar-se, dali a 5 meses, em Campo Maior.
Antes do choque, antes de qualquer outra emoção, Joaquim fez uma pergunta: "Campo Maior?! Por que raio em Campo Maior?"
Até àquele momento, Joaquim nunca tinha pensado em Roberta como "a tal", mas, agora, o sentimento de perda estava para lá de irreparável. Roberta, a Roberta que ele tinha conhecido, cabelo preto, olhos castanhos, tão banal mas tão única.
Isto não podia ficar assim. Não podia, simplesmente.
Com uma paciência que nunca teve, Joaquim esperou 5 meses. 5 longos meses. Mas, ao dia e hora indicados, apareceu à porta da Igreja.
Roberta optou por um casamento dito elegante: casou de noite. A contrastar com o seu sentido de elegância estava o noivo. Enquanto Roberta convidou familiares próximos e apenas amigos especiais, Sérgio convidou toda e qualquer espécie de mamífero com quem já tinha bebido um medronho. Enquanto Roberta quis optar por uma iluminação e decoração discreta, Sérgio impôs a sua vontade e contratou uma empresa de iluminação que fazia aquela igreja parecer o velho Estádio de Alvalade em dia de concerto e uma decoração digna de um qualquer ilustre membro de White Trash televisionado pelo TLC.
Voltando a Joaquim, antes do começo da cerimónia tratou de entrar na igreja e escolher um sitio recatado, não fosse o diabo tecê-las. Ao ver aquele aparato todo, não se manteve de pé. Mal tocam os primeiros acordes da Marcha Nupcial apenas a sua cabeça consegue rodar no sentido da noiva. Como manda a tradição, caminhou até ao altar de braço dado com o seu tio, padrinho designado.
Nem um mandingo cozinhado vivo sofreu o que Joaquim sofreu. A face de Roberta foi-se abrindo com o decurso da liturgia. Quando foi permitido que Sérgio beijasse a noiva, Joaquim quis sair, mas as pernas discordaram.
Finalmente, acabava a cerimónia. Arroz, fotografias, enfim, o "Aceito" da praxe.
Joaquim acercou-se de Roberta. Sem força para mais, apenas murmurou: "Felicidades".
A expressão de Roberta mudou. Não precisou de segundo algum para conhecer aquele vulto assustado. Mas estava surpreendida: "aquele, aqui?". Todavia, não conseguiu responder. Nem um mero "obrigado". Apenas lágrimas. Sérgio perguntou o que se passava. "Estou tão feliz", disse Roberta.
Veio novo hiato de tempo. Foi tremendo o que Joaquim fez a Roberta. Nem a mesma esperava algo assim: nunca esqueceu aquele momento. Consequências: um matrimónio infeliz.
Nem decorrido um ano desde as bodas, Sérgio voltou à sua vida de sempre. Metido em bares duvidosos, gastando todo o dinheiro em putas e vinho verde. Em casa tinha Roberta, mas no Bar tinha as que uma nota de 50 podia pagar. Os dias passaram todos a ser iguais, Sérgio saía de manhã cedo para o trabalho. Era soldador ali perto. Inacreditavelmente, era pago ao dia. Entrando cedo, saía tarde e nem passava por casa. Era directo para o "Violino", um "estabelecimento" de má fama, a alguns 10 kilometros de sua casa, que oferecia tudo o que Sérgio queria comprar: tosgas, gajas e música barata. A frequência era composta ou por senhoras à procura de uma emoção forte, grátis ou onerosa e cavalheiros dispostos a fornecer o frete. Invariavelmente, chegava bêbedo a casa e só aterrava na cama. Nunca foi violento para Roberta. Simplesmente, não queria saber dela. Podia Roberta gritar, partir o que quisesse, Sérgio não estava em modo ouvinte.
Naquela noite de sexta, verão quente, Sérgio estava no "Violino" com um copo de tinto à frente. A música estava ao rubro. Cordas e metais fundidos num som estridente. Tudo dançava, todos vibravam. Para Sérgio, a seguir àquele copo tinha que se seguir um bom quarto de hora na companhia certa, no andar de cima. Levou a mão ao bolso para se assegurar que trazia provisão. Desfeita a dúvida, começou a inspeccionar a casa, para ver o que lhe ia tocar.
Eis senão quando entra uma senhora distinta. Elegante. Bem vestida. Uma dama. Era Roberta.
Roberta tinha-se cansado da vida que levava e decidiu pôr-lhe um fim. Propositadamente, foi ao "Violino" com o melhor fato do roupeiro, mas os melhores sapatos que tinha e com aquele perfume francês desconhecido da maioria das moças das redondezas. Toda ela cheirava e parecia bem. Sérgio afastou o copo e olhou 3 vezes. Era mesmo Roberta.
No dia seguinte, o falatório instalou-se. "Roberta tinha deixado cair o manto de mulher honrada." Sérgio, estranhamente, ou não, gostou daquela faceta. Se outrora via Roberta como a Madre Superior, aquela apresentação, e logo no lugar onde foi, despertou interesses que se julgavam prescritos.
De todo o modo, aquele casamento acabou. A ida de Roberta ao "Violino" mais não foi de que uma carta de interpelação, avisando para o fim da relação. Sérgio não deu luta. Assinou o que tinha de assinar e seguiu cada um o seu caminho.
Roberta podia agora procurar Joaquim.
Joaquim, por sua vez, sem se casar, e praticamente depois do episódio do casamento, fazia vida com Maria João, uma funcionária da Câmara Municipal com que se cruzou em trabalho. Ambos liberais nos costumes, decidiram que se iam casar "se" (e só "se") viesse um bebé no caminho.
A vida que Joaquim levava era aquela que sempre tinha querido. Trabalho certo, por conta própria e com clientes que vieram a tornar-se amigos. Jantaradas com amigos, teatro, cinema, viagens. Já se tinha esquecido de Roberta. Maria João tinha sido elevada ao posto de "amor da sua vida".
Depois de sair de casa, Roberta foi viver para uma cave na sua terra Natal. Sem fazer disso a sua única razão de viver, Roberta queria mesmo encontrar Joaquim e perceber, afinal, o que foi ele fazer ao seu casamento.
Número de telemóvel não tinha. Morada também não. Iria ser graças a uma amiga comum que voltaria ao encalço do seu pen pal. Com efeito, ao tomar café com Júlia, Roberta contou-lhe a respeito da sua vontade de encontrar Joaquim. Júlia, amiga de Roberta desde a primária, não demorou a contar que Joaquim trabalhava perto da sua casa e que, caso ela quisesse, entre as 18 horas e 18 e 30 não teria como escapar-lhe.
Foi no dia seguinte. Esperar não era para ela.
O encontro deu-se.
Roberta, se calhar sem medir as palavras, declarou-se a Joaquim. Disse que ele foi sempre o "homem da sua vida". Que o soube sempre, mas nem sempre o percebeu.
Joaquim estava perdido.O que era aquilo agora? Porquê agora? Por que razão se agarrava ela a ela e pedia que "tentassem"? Porquê agora, quando ele já tem alguém? Porquê agora, quando a sua vida se refez a tanto custo?
Roberta segurava o rosto de Joaquim. Este, segurando os pulsos de Roberta, afastou-lhe as mãos da cara. Acto contínuo, deu-lhe um beijo na testa.
Roberta percebeu que a água não passa duas vezes debaixo da mesma ponte.
Adeus, Roberta.
Adeus, Joaquim.
Não tinham mais de 10 anos quando se viram pela primeira vez. Aquelas almas.
Não lhes faltava mundo, mas faltava espaço. Para correrem, andarem de bicicleta, enfim, para serem crianças e brincarem.
Roberta, aos ditos 10 anos, vivia em Vila Nova de Gaia, numa ruela que descia e tratava de apresentar uma das mais recentes caves de Vinho do Porto. Joaquim, na mesma idade, estava em Coimbra, depois de ter nascido e vivido, ainda que por pouco tempo, em Aveiro. Qualquer coisa com um negócio que se frustrou, não se percebeu bem.
Roberta e Joaquim conhecem-se desde os 6 anos de idade. As respectivas professoras primárias trataram de criar um programa de correspondência com outras escolas. As ditas professoras, amigas desde sempre, lá arranjaram maneira de colocar as respectivas turmas de que eram responsáveis a corresponder-se. Então, semana sim, semana não, lá se organizava um lanche num café ao pé dos correios, onde, entre bolas de berlim e pasteis de nata, os miúdos punham a escrita em dia e endereçavam as missivas aos destinatários atribuídos aleatoriamente.
Foi nesses moldes que se iniciou a amizade de Roberta e Joaquim.
Na altura, não havia qualquer início ou sugestão de rede social. A carta, reconhecendo, à luz dos dias de hoje, o avanço que trouxe um facebook ou whatsapp, tem uma mística incontornável: o toque, a personalidade vertida na caligrafia...é todo um mundo.
Acaba a instrução primária, nem por isso deixaram as professoras cair aquele que tinha sido um projecto bem sucedido. Um ano após as despedidas, indo cada aluno para seu lado, foi possível assistir a uma reunião de todos, mas de todos mesmo: alunos da mesma turma e da turma com que se correspondiam. O ajuntamento teve lugar em Lisboa, consistindo num fim-de-semana cultural, com visitas a museus bibliotecas, faculdades, mas também centros comerciais e ao tão badalado Hard Rock Café.
Quando se viram ao vivo e pela primeira vez, Roberta e Joaquim aparentavam já se relacionar pessoalmente há anos. Não houve incómodos, vergonhas, hesitações. Passaram todo o fim-de-semana em permanente contacto e quando tiveram que regressar, sem qualquer tristeza, trocaram um "até já".
Entretanto, a vida foi acontecendo.
De uma troca de cartas semanal, passou-se para uma ida aos correios de 6 em 6 meses e, passados 2 anos, cessou a remessa de missivas.
Em meia dezena de anos, ambos não passaram de uma ténue recordação um do outro.
Com a maioridade, entraram ambos na Faculdade. Roberta, depois de falhar o curso de medicina, seguiu para anatomia patológica. Joaquim, como sempre quis, entrou no Técnico, para engenharia civil. Ficaram ambos em Lisboa.
Nunca o souberam. Concluíram os seus cursos com modesto sucesso e, não obstante terem sido ferozes frequentadores do Cais do Sodré e do Lux, ainda não teria sido naquele momento das suas vidas que se haviam encontrado.
Ambos de famílias ditas tradicionais, com a mestria e sincronização de um relógio, arranjaram companheiros e datas para casar em simultâneo.
E é a partir daqui que nunca mais se vão largar.
Sentado à janela do Restaurante "Derbi", na Rua das Portas de Santo Antão, Joaquim pede um prego e uma imperial e "já agora, o Correio da Manhã". A noiva tinha ido a um musical do La Féria com os pais e Joaquim não estava para ali virado. Sem nada melhor para fazer, foi ler e comer qualquer coisa antes de se aventurar na Rua do Ouro. No dito jornal, o costume: fome, peste e guerra. Decidiu avançar para as últimas páginas, onde era costume publicitar os óbitos e, às vezes, os casamentos. A primeira leitura transmitiu um choque: tinha morrido o Alfredo, antigo presidente da Junta de Freguesia. O Alfredo tinha exercido o cargo na altura em que se deu o encontro entre as turmas do Joaquim e da Roberta. De resto, a Junta tinha dado uma ajuda para pagar a gasolina e os bilhetes dos museus.
Estranho. Há anos que o Joaquim não se lembrava da Roberta. Não obstante o pesar que a morte do Alfredo causava, a lembrança da Roberta vinha apertar-lhe o coração.
Tentando fugir desse sentimento, prosseguiu a sua leitura. Foi pior.
Logo abaixo da foto do Alfredo, fazia-se um anúncio: Roberta Marques (era esse o apelido dela) e Sérgio Outubro iriam casar-se, dali a 5 meses, em Campo Maior.
Antes do choque, antes de qualquer outra emoção, Joaquim fez uma pergunta: "Campo Maior?! Por que raio em Campo Maior?"
Até àquele momento, Joaquim nunca tinha pensado em Roberta como "a tal", mas, agora, o sentimento de perda estava para lá de irreparável. Roberta, a Roberta que ele tinha conhecido, cabelo preto, olhos castanhos, tão banal mas tão única.
Isto não podia ficar assim. Não podia, simplesmente.
Com uma paciência que nunca teve, Joaquim esperou 5 meses. 5 longos meses. Mas, ao dia e hora indicados, apareceu à porta da Igreja.
Roberta optou por um casamento dito elegante: casou de noite. A contrastar com o seu sentido de elegância estava o noivo. Enquanto Roberta convidou familiares próximos e apenas amigos especiais, Sérgio convidou toda e qualquer espécie de mamífero com quem já tinha bebido um medronho. Enquanto Roberta quis optar por uma iluminação e decoração discreta, Sérgio impôs a sua vontade e contratou uma empresa de iluminação que fazia aquela igreja parecer o velho Estádio de Alvalade em dia de concerto e uma decoração digna de um qualquer ilustre membro de White Trash televisionado pelo TLC.
Voltando a Joaquim, antes do começo da cerimónia tratou de entrar na igreja e escolher um sitio recatado, não fosse o diabo tecê-las. Ao ver aquele aparato todo, não se manteve de pé. Mal tocam os primeiros acordes da Marcha Nupcial apenas a sua cabeça consegue rodar no sentido da noiva. Como manda a tradição, caminhou até ao altar de braço dado com o seu tio, padrinho designado.
Nem um mandingo cozinhado vivo sofreu o que Joaquim sofreu. A face de Roberta foi-se abrindo com o decurso da liturgia. Quando foi permitido que Sérgio beijasse a noiva, Joaquim quis sair, mas as pernas discordaram.
Finalmente, acabava a cerimónia. Arroz, fotografias, enfim, o "Aceito" da praxe.
Joaquim acercou-se de Roberta. Sem força para mais, apenas murmurou: "Felicidades".
A expressão de Roberta mudou. Não precisou de segundo algum para conhecer aquele vulto assustado. Mas estava surpreendida: "aquele, aqui?". Todavia, não conseguiu responder. Nem um mero "obrigado". Apenas lágrimas. Sérgio perguntou o que se passava. "Estou tão feliz", disse Roberta.
Veio novo hiato de tempo. Foi tremendo o que Joaquim fez a Roberta. Nem a mesma esperava algo assim: nunca esqueceu aquele momento. Consequências: um matrimónio infeliz.
Nem decorrido um ano desde as bodas, Sérgio voltou à sua vida de sempre. Metido em bares duvidosos, gastando todo o dinheiro em putas e vinho verde. Em casa tinha Roberta, mas no Bar tinha as que uma nota de 50 podia pagar. Os dias passaram todos a ser iguais, Sérgio saía de manhã cedo para o trabalho. Era soldador ali perto. Inacreditavelmente, era pago ao dia. Entrando cedo, saía tarde e nem passava por casa. Era directo para o "Violino", um "estabelecimento" de má fama, a alguns 10 kilometros de sua casa, que oferecia tudo o que Sérgio queria comprar: tosgas, gajas e música barata. A frequência era composta ou por senhoras à procura de uma emoção forte, grátis ou onerosa e cavalheiros dispostos a fornecer o frete. Invariavelmente, chegava bêbedo a casa e só aterrava na cama. Nunca foi violento para Roberta. Simplesmente, não queria saber dela. Podia Roberta gritar, partir o que quisesse, Sérgio não estava em modo ouvinte.
Naquela noite de sexta, verão quente, Sérgio estava no "Violino" com um copo de tinto à frente. A música estava ao rubro. Cordas e metais fundidos num som estridente. Tudo dançava, todos vibravam. Para Sérgio, a seguir àquele copo tinha que se seguir um bom quarto de hora na companhia certa, no andar de cima. Levou a mão ao bolso para se assegurar que trazia provisão. Desfeita a dúvida, começou a inspeccionar a casa, para ver o que lhe ia tocar.
Eis senão quando entra uma senhora distinta. Elegante. Bem vestida. Uma dama. Era Roberta.
Roberta tinha-se cansado da vida que levava e decidiu pôr-lhe um fim. Propositadamente, foi ao "Violino" com o melhor fato do roupeiro, mas os melhores sapatos que tinha e com aquele perfume francês desconhecido da maioria das moças das redondezas. Toda ela cheirava e parecia bem. Sérgio afastou o copo e olhou 3 vezes. Era mesmo Roberta.
No dia seguinte, o falatório instalou-se. "Roberta tinha deixado cair o manto de mulher honrada." Sérgio, estranhamente, ou não, gostou daquela faceta. Se outrora via Roberta como a Madre Superior, aquela apresentação, e logo no lugar onde foi, despertou interesses que se julgavam prescritos.
De todo o modo, aquele casamento acabou. A ida de Roberta ao "Violino" mais não foi de que uma carta de interpelação, avisando para o fim da relação. Sérgio não deu luta. Assinou o que tinha de assinar e seguiu cada um o seu caminho.
Roberta podia agora procurar Joaquim.
Joaquim, por sua vez, sem se casar, e praticamente depois do episódio do casamento, fazia vida com Maria João, uma funcionária da Câmara Municipal com que se cruzou em trabalho. Ambos liberais nos costumes, decidiram que se iam casar "se" (e só "se") viesse um bebé no caminho.
A vida que Joaquim levava era aquela que sempre tinha querido. Trabalho certo, por conta própria e com clientes que vieram a tornar-se amigos. Jantaradas com amigos, teatro, cinema, viagens. Já se tinha esquecido de Roberta. Maria João tinha sido elevada ao posto de "amor da sua vida".
Depois de sair de casa, Roberta foi viver para uma cave na sua terra Natal. Sem fazer disso a sua única razão de viver, Roberta queria mesmo encontrar Joaquim e perceber, afinal, o que foi ele fazer ao seu casamento.
Número de telemóvel não tinha. Morada também não. Iria ser graças a uma amiga comum que voltaria ao encalço do seu pen pal. Com efeito, ao tomar café com Júlia, Roberta contou-lhe a respeito da sua vontade de encontrar Joaquim. Júlia, amiga de Roberta desde a primária, não demorou a contar que Joaquim trabalhava perto da sua casa e que, caso ela quisesse, entre as 18 horas e 18 e 30 não teria como escapar-lhe.
Foi no dia seguinte. Esperar não era para ela.
O encontro deu-se.
Roberta, se calhar sem medir as palavras, declarou-se a Joaquim. Disse que ele foi sempre o "homem da sua vida". Que o soube sempre, mas nem sempre o percebeu.
Joaquim estava perdido.O que era aquilo agora? Porquê agora? Por que razão se agarrava ela a ela e pedia que "tentassem"? Porquê agora, quando ele já tem alguém? Porquê agora, quando a sua vida se refez a tanto custo?
Roberta segurava o rosto de Joaquim. Este, segurando os pulsos de Roberta, afastou-lhe as mãos da cara. Acto contínuo, deu-lhe um beijo na testa.
Roberta percebeu que a água não passa duas vezes debaixo da mesma ponte.
Adeus, Roberta.
Adeus, Joaquim.
quarta-feira, janeiro 10, 2018
Um mail do antigo patrão e da autoria da performance - Uma memória que, pelo tamanho, ninguém lerá
A certa altura da minha vida, fui "destacado" para Cascais onde estive duas semanas a exercer furiosamente (no bom sentido) a minha, vamos lá, desgraçada profissão.
Perto de se completar dois anos desde esse episódio, recordo um outro que se lhe antecedeu e, até, lhe deu causa: a minha saída do meu primeiro emprego.
Com efeito, após concretizar as minhas suspeitas de anos, cheguei a um estado de impossibilidade. Impossibilidade de continuar a ouvir as mesmas vozes, as mesmas conversas, os mesmos tiques. Salvaguardando o aspecto pessoal, que existia, e existe, comuniquei a minha decisão, profundamente triste com o tempo ali perdido, saindo de uma casa onde fiz estágio e nasci para o contencioso legal.
Seguiu-se um mini-mini-mini-empreendimento, que hoje se mantém, a que se juntou uma aposta/tentativa de voltar ao fenómeno-societário-por-conta-de-outrém. Dali também saí, como disse, volvidas duas semanas, sem, contudo, nunca esquecer a maravilha de tratamento de que fui alvo. Objectivamente respeitado, supimpamente bem tratado. A ruptura acabou por se dar só por um factor: o pecuniário. Eu moro na Margem Sul e o posto de trabalho era em Cascais. O que se recebia, depois de gasolina, portagens, impostos e contribuições, era inferior ao que ganhava no tal mini-mini-mini-empreendimento. Guterres dixit: é fazer as contas.
Nos meus caminhos para lá, preferia ouvir rádio. A que tivesse menos "momentos de boa disposição com a sua companhia das manhãs" era a que sobrevivia.
Um dia, passou este tema (expressão que, ao que sei, é odiada por Tozé Brito, que diz que "só existem canções"), que abaixo partilho, directamente do youtube, essa maravilha dos tempos quase modernos.
Para pessoas do sexo masculino mais ou menos desprovidas de emoções, algo que almejo ser mas não sou, trata-se de mais uma composição, podendo ver-se algum lado satírico, uma vez que se tratar de uma cover de um tema de uma conhecida cantora (agora) pop.
A mim deu-me para pensar. Para já, não sabia o que queria dizer, verdadeiramente, bad blood. Sangue mau têm alguns doentes, não fazia sentido. Ao perceber o que se pretendia, como é recorrente em quem tem uma saúde mental desprovida de futuro significativo, como eu, fiquei algo contente. Não tenho bad blood com ninguém. Nem com aquela alma que me chegou a dar estágio e a lembrar-me, diariamente, que a minha média à saída da faculdade (que nem é nada demais) e a minha performance profissional estavam a continentes de distância (palavras minhas, não dele. Era o que faltava usar qualquer género de recurso linguístico ou figura de estilo).
Perdeu-se o original vínculo "laboral", mas nem por isso se perderam as pessoas que comigo cumpriam a vida naquele gulag. Todas as semanas existe um ajuntamento "comezainico" para fomentar o espírito.
Com a alma patronal, limitaram-se os contactos ao facto de lhe remeter correspondência física e electrónica de processos judiciais que lhe pertencem.
Até que ontem, uma colega que por lá milita celebrava o seu aniversário e fez questão de me convidar para o almoço laudatório da efeméride. Foi leal e avisou: meu caro, o "Doutor" vai lá estar e o "Irmão" também.
Lá fui. Lá me sentei ao pé daqueles fantasmas. O "Doutor" está muito mais magro, diria, alguns 50 quilitos mais magro. O "Irmão" está careca a fazer lembrar um piçalho obeso.
Não foi bom, não foi agradável, mas foi necessário. A conversa foi aquela a que se costuma rotular de circunstância. Tempo, bola, filhos e piadas secas.
Foi necessário porque cheguei a prometer que não mais haveria contactos alguns. O necessário, profissionalmente, é necessário e chegando aí parou.
Hoje de manhã, na minha caixa do correio electrónico, estava um mail dele. Uma resposta a um mail meu de há uma semana.
A cortesia, o trato, a educação. Claro, não se coibia de falar mal de uma antiga Colega, uma desertora parecida comigo, mas que não se conteve na hora da saída e arremessou uns impropérios janotas ao bicho.
Considero-me, assim, um morto, um falecido, pelo menos, aos olhos daquela instituição Seixalicoalmadense.
Dos mortos ninguém fala mal.
Acho que, agora, posso encerrar um capítulo.
Nada na vida é estanque e estarei sempre sujeito a fendas no casco que trarão, de forma praticamente inevitável, as águas dos eventos e pessoas passadas. Só que, aqui, superei um desdém que pensava invencível e voltei a partilhar uma mesa com aqueles resquícios. Falamos bem e, penso, não nos enxovalhamos mutuamente nos círculos profissionais.
Não foi a pior maneira de começar o ano.
Perto de se completar dois anos desde esse episódio, recordo um outro que se lhe antecedeu e, até, lhe deu causa: a minha saída do meu primeiro emprego.
Com efeito, após concretizar as minhas suspeitas de anos, cheguei a um estado de impossibilidade. Impossibilidade de continuar a ouvir as mesmas vozes, as mesmas conversas, os mesmos tiques. Salvaguardando o aspecto pessoal, que existia, e existe, comuniquei a minha decisão, profundamente triste com o tempo ali perdido, saindo de uma casa onde fiz estágio e nasci para o contencioso legal.
Seguiu-se um mini-mini-mini-empreendimento, que hoje se mantém, a que se juntou uma aposta/tentativa de voltar ao fenómeno-societário-por-conta-de-outrém. Dali também saí, como disse, volvidas duas semanas, sem, contudo, nunca esquecer a maravilha de tratamento de que fui alvo. Objectivamente respeitado, supimpamente bem tratado. A ruptura acabou por se dar só por um factor: o pecuniário. Eu moro na Margem Sul e o posto de trabalho era em Cascais. O que se recebia, depois de gasolina, portagens, impostos e contribuições, era inferior ao que ganhava no tal mini-mini-mini-empreendimento. Guterres dixit: é fazer as contas.
Nos meus caminhos para lá, preferia ouvir rádio. A que tivesse menos "momentos de boa disposição com a sua companhia das manhãs" era a que sobrevivia.
Um dia, passou este tema (expressão que, ao que sei, é odiada por Tozé Brito, que diz que "só existem canções"), que abaixo partilho, directamente do youtube, essa maravilha dos tempos quase modernos.
Para pessoas do sexo masculino mais ou menos desprovidas de emoções, algo que almejo ser mas não sou, trata-se de mais uma composição, podendo ver-se algum lado satírico, uma vez que se tratar de uma cover de um tema de uma conhecida cantora (agora) pop.
A mim deu-me para pensar. Para já, não sabia o que queria dizer, verdadeiramente, bad blood. Sangue mau têm alguns doentes, não fazia sentido. Ao perceber o que se pretendia, como é recorrente em quem tem uma saúde mental desprovida de futuro significativo, como eu, fiquei algo contente. Não tenho bad blood com ninguém. Nem com aquela alma que me chegou a dar estágio e a lembrar-me, diariamente, que a minha média à saída da faculdade (que nem é nada demais) e a minha performance profissional estavam a continentes de distância (palavras minhas, não dele. Era o que faltava usar qualquer género de recurso linguístico ou figura de estilo).
Perdeu-se o original vínculo "laboral", mas nem por isso se perderam as pessoas que comigo cumpriam a vida naquele gulag. Todas as semanas existe um ajuntamento "comezainico" para fomentar o espírito.
Com a alma patronal, limitaram-se os contactos ao facto de lhe remeter correspondência física e electrónica de processos judiciais que lhe pertencem.
Até que ontem, uma colega que por lá milita celebrava o seu aniversário e fez questão de me convidar para o almoço laudatório da efeméride. Foi leal e avisou: meu caro, o "Doutor" vai lá estar e o "Irmão" também.
Lá fui. Lá me sentei ao pé daqueles fantasmas. O "Doutor" está muito mais magro, diria, alguns 50 quilitos mais magro. O "Irmão" está careca a fazer lembrar um piçalho obeso.
Não foi bom, não foi agradável, mas foi necessário. A conversa foi aquela a que se costuma rotular de circunstância. Tempo, bola, filhos e piadas secas.
Foi necessário porque cheguei a prometer que não mais haveria contactos alguns. O necessário, profissionalmente, é necessário e chegando aí parou.
Hoje de manhã, na minha caixa do correio electrónico, estava um mail dele. Uma resposta a um mail meu de há uma semana.
A cortesia, o trato, a educação. Claro, não se coibia de falar mal de uma antiga Colega, uma desertora parecida comigo, mas que não se conteve na hora da saída e arremessou uns impropérios janotas ao bicho.
Considero-me, assim, um morto, um falecido, pelo menos, aos olhos daquela instituição Seixalicoalmadense.
Dos mortos ninguém fala mal.
Acho que, agora, posso encerrar um capítulo.
Nada na vida é estanque e estarei sempre sujeito a fendas no casco que trarão, de forma praticamente inevitável, as águas dos eventos e pessoas passadas. Só que, aqui, superei um desdém que pensava invencível e voltei a partilhar uma mesa com aqueles resquícios. Falamos bem e, penso, não nos enxovalhamos mutuamente nos círculos profissionais.
Não foi a pior maneira de começar o ano.
sexta-feira, janeiro 05, 2018
Problemas com a Droga - Vol.VII
O périplo acaba com uma lição.
"É assim que a gente ganha uma vida na vida".
"É assim que a gente ganha uma vida na vida".
Problemas com a Droga - Vol.VI
Quase a acabar a amostra, vamos para lá do Atlântico.
Onde "tem genti qui sabi".
Onde "tem genti qui sabi".
Problemas com a Droga - Vol.V
"Estou agarrado à Droga, esse veneno maldito".
Sem dúvida, sem dúvida.
Neste quadro, complementando uma melodia forte, belas imagens de um dia feliz. Uma sobrinha casada. Quem nunca?
Sem dúvida, sem dúvida.
Neste quadro, complementando uma melodia forte, belas imagens de um dia feliz. Uma sobrinha casada. Quem nunca?
Problemas com a Droga - Vol.IV
Chegamos ao ponto do verdadeiro lacrimejar.
Uma etnia fustigada pela peste do século XX. Pessoas honradas e trabalhadoras que caiem na armadilha do estupefaciente.
Uma etnia fustigada pela peste do século XX. Pessoas honradas e trabalhadoras que caiem na armadilha do estupefaciente.
Problemas com a Droga - Vol.II
Por alguma razão, não se consegue incorporar outro espelho da dor.
Contudo, mais um testemunho. Uma lição. Um sotaque.
Contudo, mais um testemunho. Uma lição. Um sotaque.
Problemas com a Droga - Vol.I
Nos anos 90, Maria Teresa Maia Gonzalez deu à estampa a "Lua de Joana". A par d' Os Filhos da Droga", na literatura, e Trainspoting no cinema, estamos a falar de contributos para o espelhar de uma dura realidade.
Pois bem, faltou o impulso musical.
Pois bem, faltou o impulso musical.
quinta-feira, janeiro 04, 2018
Na viragem para os 32
Aquela que acabou por se tornar um hino pessoal. Tipo Personal Jesus, mas nem tanto.
É que há tanto por fazer que não se evitam as saudades do futuro.
Tanto que se viveu...que não há como perguntar o que falta.
É que há tanto por fazer que não se evitam as saudades do futuro.
Tanto que se viveu...que não há como perguntar o que falta.
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