O que era não é.
O que foi é bom que volte a ser.
Essencialmente, o que se sabia, pura e simplesmente, não existia.
Quanto mais se avança, facto é que menos se sabe a respeito de pontos cirurgicos.
Tudo muda. De um dia para outro, favas com chouriço e vinho tinto sabem por toda uma vida de prazer. O Woody Allen passa a ser um génio. O Saramago e Lobo Antunes passam a ter razão no que escrevem, quando, há algum tempo, nem se sabia se estávamos a ler textos ou letras avulsas desprovidas de conexão.
Acordo todos os dias (depois de pensar nela) esmagado pelo que estou disposto a levar a cabo naquelas 24 horas. O programa é sempre diverso daquele que existiria num passado recente.
O Sporting não tem lugar na minha vida, a menos que seja para dar uma chatice.
90% do dia é ela que o tem cativo. Ainda bem.
Mas o incrível nem é isso.
Quando me julgava o teólogo, o mestre, uma espécie de Marx do tema, acordo esmagado: não percebo nada dos trilhos em que me encontro.
Sem mapa, com o meu sentido de orientação mundialmente famoso por nunca ter sido concebido juntamente com o resto, não sei que fazer, pensar.
Este blog não tem mais gente por ter irremediáveis parecenças com um diário tornado público.
No fundo, é o que ele é.
Espero que a idade me traga aquilo que já devia ter vivido.
Não libertinagem.
Nem sequer a borga.
Simplesmente, perceber. Ter respostas. Saber. Fazer.
Passa uma hora e dois minutos do dia 30 de Janeiro de 2008 e chego a um culminar, a um apogeu de pensamento: não percebo nada de nada. Não sei fazer nada. Não sei responder a pergunta nenhuma.
