A sala era composta pelas tradicionais quatro paredes, tingidas de um branco bilhete de identidade, tão bem misturado com o cimento cinza da construção.
Naquela secretária, dois homens. O olhar entre eles era inquistório. Ainda que só um detivesse o queijo, assim como a faca na mão, o outro não se fazia rogado e, com o pão duro que levara de casa, queria dali fazer uma sandes.
Problema era deixarem-no.
Á medida que decorria o interrogatório marcado há semanas, trocavam-se mimos. Se era certo que entre dois engravatados não se deveria meter o bico, a divina providência, se existisse de facto, deveria mostrar o poder bélico que a Instituição há tantos anos adivinha e propaga alegremente.
A coisa já durava havia 18 minutos. Subitamente, como se se quisesse acabar com aquilo, o cavalheiro mais velho pergunta:
- "Mas sabe a posição?"
A resposta veio:
- "Porque terei eu de saber uma posição?"
Foi então que tudo se tornou claro:
- "Quem é o senhor?" - Perguntava aquele fulano cheio de tiques e voz de mau.
- "Jesus Cristo".
