Acabei de ler vários posts que escrevi, neste espaço.

Duas conclusões:

- Lembro-me de todos os momentos que pude aflorar ou abordar;

- O blogue devia chamar-se "Declarações para memória futura".

O momento mais curioso destes minutos talvez seja um post já com dois ou três anos que relata uma pequena história que me deixou a pensar uns dias.

A pouco e pouco vamos interiorizando aquela célebre cançoneta do Sérgio Godinho: A vida é feita de pequenos nadas.

Jovens Diplomados

Quatro anos depois de ter concluindo a minha licenciatura, chegou o meu diploma.

Se a busca pelo diploma fosse absolutamente formal, em invés de ser uma busca no sentido material, só passados 9 anos desde a entrada na Faculdade teria aquele bocado de papel.

No fundo, fui arrastado pela mediocridade e lá fiquei.

Qualquer coisa

Passa-se qualquer coisa.

Uma sensação.

Não se dorme tão bem.

Ânsia. Incerteza.

Fica a minha música preferida dos GNR. Nada conhecida. Muito específica. Dada à interpretações.

A vida continua ou sic transit gloria mundi

Noel Gallagher - Stop Crying Your Heart Out [Acoustic Live]

O Problema do luto

O luto traz, desde logo, um problema. Quando ele chegou, alguém saiu. Mas o que quero dizer não fica por aqui.

Nesse momento de sofrimento, em que queremos parar, pensar e lembrar tudo quanto de bom nos trouxe o ausente, precisamos, acima de tudo, de tempo.

E tempo não temos.

O tempo é consumido pelo trabalho, pelas obrigações, pelas outras necessidades.

O nosso tempo de lembrança situa-se entre o trabalho e casa, naquele exíguo caminho.

Situa-se entre o momento em que acabamos de jantar e nos sentamos, a ver a novela.

Só voltam as memórias antes de dormir. Depois de apagadas as luzes.

Quem partiu está ali, connosco, até que se fecham os olhos.

O que é pouco. O que é nada.

A vida dos outros acaba.

A nossa vai acabando, à medida que a dos outros acaba.

Se o céu existe, desde ontem que tem nova inquilina.

Concluindo

Naquele magnífico filme que é Kill Bill, a Noiva, a páginas tantas, está num restaurante para riscar mais um nome da lista.

A visada é uma chefe da máfia local e, et pour cause, a Noiva tem de despachar meia tropa fandanga de ninjas para almejar poder dar a conhecer a sua Hattori Hanzo à "BossA".

Depois de aviar o pessoal que lá estava, oponente e oposta olham-se nos olhos e a vingadora pensa que tem caminho aberto para lograr o desiderato.

Até que ouve uns motores...eram mais uns cinquenta macacos para alimentar.

Só depois desses poderia haver qualquer coisa parecida com uma luta mano-a-mano entre ambas.

Ouvidos os motores, diz a tal chefe, de nome O-Ren Ishii:

- Pensaste que era assim tão fácil?

Resposta:

- Sabes, por um momento, sim, parece que pensei.

E é isto.

Férias

Já acabaram.


Um dia antes de entrar de férias, uma significativa parte do mundo, como a conheço, começou a desabar.

Claro, a vida não acabou. Ficou mais triste.

O ano judicial (aquele que me diz particularmente respeito) abre carregado de angustia.

Só posso esperar que, de alguma maneira, melhore.

David Fincher

Constatando que este espaço latrínico está sem ação há algum tempo, decidi apurar quais os habituais temas e tópicos que tenho vindo a abordar, de forma a poder dar algum seguimento, sob pena de esta colossal obra que diariamente construo ser desmantelada e cair, inevitavelmente, no esquecimentoo.

Confesso que me assustei.

É que, há pouco dias, vi aquele monumental filme que é o Seven - Sete Pecados Mortais, do David Fincher, com Brad e Morgan nos papeis.

Pois bem, a páginas tantas, os detetives dão com o domicílio do assassino e entram no dito. Ao fazê-lo, encontram uma pluralidade de bens, de entre os quais se destacam uns milhares de cadernos com apontamentos.

Caros, eu podia ter escrito aqueles cadernos e o John Doe, o tal assassino do filme, podia ser este blogger que vos endereça estas palavras.

E isto, para mim, é o chamado "issue".

Note-se: este texto, que ora finalizo, podia ser da autoria do Johnzinho.

Medo.

Um momento!

O triste no meio disto, e depois de pensar um bocado sobre o que Chico Buarque está a cantar, é que, quando chega mesma o último dia ninguém sente, ninguém sabe.

Ninguém acorda e diz: "epá, isto, hoje, acaba".

Disse que é triste, mas se calhar nem tanto. Numa qualquer confluência cósmica ficou decidido que o último dia é surpresa, como o Kinder.

É agradável pensar que nada é por acaso. E o "fim" é tudo menos acaso. E, como se disse, ninguém sabe quando chega, o que faz do acontecimento o oposto do acaso.

A meio caminho da estatuição da norma

A união de facto é a situação jurídica de duas pessoas que, independentemente do sexo, vivam em condições análogas às dos cônjuges há mais de dois anos.

Artigo 1.º, n.º 2 da Lei da União de Facto

Pois um ano já passou.

Curiosamente, foi exactamente aquilo que pensava que seria.

E foi, creio, porque conhecia bem quem comigo passou a partilhar os espaços e intimidades (intimidade no sentido escatológico, bem entendido).

Naturalmente, há danos colateriais. 

Passei, como tantos me disseram, dizem e dirão, a ter "corpo de homem casado". Não é um elogio.

O bom disto e o que, ao fim e ao cabo, me faz continuar, é o processo de contínua aprendizagem sobre aquela que comigo vive em "condições análogas às dos cônjuges" (que termo infeliz). Aprender com ela é também aprender um bocado sobre o que sou, porém, com uma diferença.

O que se aprende dela é bom.

Acabo de perceber isto

A sorte é um acontecimento.

Um acontecimento que ocorre quando dele precisamos, mas em que as probabilidades de ele ocorrer são perto de zero.

A minha sorte era chegar uma proposta. Um pedido. Qualquer coisa que trouxesse alternativa.

Aguardam-se os dias em que poderei dizer que estes anos foram os piores da minha vida.

Entretanto, só posso mesmo dizer que são.

Uma composição para a escola primária

Menino Bloggerzinho, para amanhã terá de fazer uma composição em que fale dos seguintes temas:

 - Malucos;
- Ilusão;
- Malucos;
- Trabalho;
- Indiferença;
- Malucos

Era uma vez um tatazio.

Agora a sério.

Chego. Mais cedo do que é costume. Vinha de uma diligência.

No local onde exerço as minhas funções, existe uma peça chamada, carinhosamente, "folha de obra". A "folha de obra" mais não é que um registo obrigatório das tarefas desempenhadas, incluindo cliente, processo e tempo dispendido.

Há que entregá-la todos os dias, devidamente preenchida. Este menino não entrega a sua há dois dias. Um verdadeiro escândalo.

O chefe teve para comigo alguma palavra? Não. O chefe importa-se muito? Pouco? Nada.

Então, o que te faz escrever, menino?

Chego. Mais cedo do que é costume. Vinha de uma diligência.

Vem até mim um tatatazio.

"É por causa das folhas?"
"É. Mas não é só isso".
"'Tão?"
"Tu não andas bem."
"Não ando bem?"
"Não. Há qualquer coisa".
"O quê?"
"Epá, tu andas a isolar-te."

(Pausa para silêncio dramático)

"Ando a isolar-me?"
"Andas. Antigamente, andavas sempre por aí, fazias piadas, metias-te com o pessoal. Agora não. Sentas-te, estás com o "fónes" postos a ouvir música. Não é normal".

(Pausa para aguentar o riso)

"Pois, oh coiso (inserir outro nome), epá, ajuda a concentrar-me ter um ruído..."
"Mas é que tu não foste sempre assim" (Ele que me conhece há tantos anos...)
"Fui, coisinho, fui..."
"É que eu tou na psicanálise e sei ver essas coisas. Eu próprio já estive como tu. Estás com algum problema na tua vida privada?"

A conversa continuou.

Agradeci do fundo do meu coração a preocupação. No meio, foi dizendo que era fundamental para ele ter equipas motivadas e que isso, para ele, era tudo.

Só posso concluir que fui alvo de uma intervenção.

E fui alvo de uma intervenção porque não lhe entreguei as "Folhas de Obra".

Que castigo desproporcional.

Dias importantes

É o dia de aniversário.

Meu? Teu?

Sendo de quem é, é um pouco o dia de aniversário, pelo menos, de duas pessoas.

Não que se celebrem os anos de vida: porque a ela se devem os mesmos.

E não só porque a ela se devem os mesmos: porque ela os fez ótimos.

E não só porque ela os fez ótimos: porque os fez à sua imagem.

Parabéns.!

Contributo para uma noção

Cinco anos cinco.

Aulas, práticas e teóricas, horas incalculáveis em bibliotecas e salas de estudo.

Bocas, vitórias, derrotas.

Testes. Stress.

Trabalha-se para uma causa, com um objectivo: chegar-se um lugar, criar-se uma posição.

Hoje, há que confessar que nunca vi tanto trabalho e especialização deitada à rua.

Culpa?

Minha.

Luisa

A job that slowly kills you.

Algumas Segundas

Proliferam as imagens alusivas à temática capitalista-laboral da Segunda-Feira.

Normalmente, há gente com olheiras, sono e elementos afins.

Durante uma boa parte da minha vida, acompanhava o espírito social relativo ao primeiro dia útil da semana.

Agora, não.

A grande diferença do "antes e do depois" é a tristeza patente no início da semana.

Nunca me incomodou física nem psicologicamente voltar ao trabalho. Custava, é certo, mas era sempre uma maneira de rever os meus amigos.

Agora, não.

Enfim, o trabalho não é nada como o resto da vida.

Como dizia o Bruno Nogueira, no "Último a Sair", para a Lucy: "O mundo não é só isto. O mundo é bué cenas."

Cenas de Advogado (Ou, por outra, aprendiz de...)

"Uma vez estive uma manhã inteira para chegar a um acordo e não se alcançou o dito por causa de uma frase".

Da necessidade de expressar, escrevendo, o que foi este fim-de-semana.