Contributo

Desde já o meu obrigado.

Aqui fica aquilo que procurei, não encontrei, mas foi, gentil e oportunamente, fornecido.

Quatro sonetos a Afrodite Anadiómena

I PANDEMOS Dentífona apriuna a veste iguana de que se escalca auroma e tentavela. Como superta e buritânea amela se palquitonará transcêndia inana! Que vúlcios defuratos, que inumana sussúrica donstália penicela às trícotas relesta demiquela, fissivirão boíneos, ó primana! Dentívolos palpículos, baissai! Lingâmicos dolins, refucarai! Por manivornas contumai a veste! E, quando prolifarem as sangrárias, lambidonai tutílicos anárias, tão placitantos como o pedipeste. II ANÓSIA Que marinais sob tão pora luva de esbanforida pel retinada não dão volpúcia de imajar anteada a que moltínea se adamenta ocuva? Bocam dedetos calcurando a fuva que arfala e dúpia de antegor tutada, e que tessalta de nigrors nevada. Vitrai, vitrai, que estamineta cuva! Labiliperta-se infanal a esvebe, agluta, acedirasma, sucamina, e maniter suavira o termidodo. Que marinais dulcífima contebe, ejacicasto, ejacifasto, arina!... Que marinais, tão pora luva, todo... III URÂNIA Purília emancivalva emergidanto, imarculado e róseo, alviridente, na azúrea juventil conquinomente transcurva de aste o fido corpo tanto... Tenras nadáguas que oculvivam quanto palidiscuro, retradito e olente é mínimo desfincta, repente, rasga e sedente ao duro latipranto. Adónica se esvolve na ambolia de terso antena avante palpinado. Fimbril, filível, viridorna, gia em túlida mancia, vaivinado. Transcorre uníflo e suspentreme o dia noturno ao lia e luçardente ao cado. IV AMÁTIA Timbórica, morfia, ó persefessa, meláina, andrófona, repitimbídia, ó basilissa, ó scótia, masturlídia, amata cíprea, calipígea, tressa de jardinatas nigras, pasifessa, luni-rosácea lambidando erídia, erínea, erítia, erótia, erânia, egídia, eurínoma, ambológera, donlessa. Áres, Hefáistos, Adonísio, tutos alipigmaios, atilícios, futos da lívia damitada, organissanta, agonimais se esforem morituros, necrotentavos de escancárias duros, tantisqua abradimembra a teia canta.

Jorge de Sena

In the mood

Pesquisas

Em conversas, foi-me dito que existe um poema de Jorge de Sena composto, inteiramente, de palavras inventadas. Eis que fui à procura do dito.

Não o encontrei.

Mas dei de caras com isto.

A Canalha

Como esta gente odeia, como espuma
por entre os dentes podres a sua baba
de tudo sujo nem sequer prazer!
Como se querem reles e mesquinhos,
piolhosos, fétidos e promíscuos
na sarna vergonhosa e pustulenta!
Como se rabialçam de importantes,
fingindo-se de vítimas, vestais,
piedosas prostitutas delicadas!
Como se querem torpes e venais
palhaços pagos da miséria rasca
de seus cafés, popós e brilhantinas!
Há que esmagar a DDT, penicilina
e pau pelos costados tal canalha
de coxos, vesgos, e ladrões e pulhas,
tratá-los como lixo de oito séculos
de um povo que merece melhor gente
para salvá-lo de si mesmo e de outrem.

7 de Dezembro de 1971

Por mim, está bem.

Ou, por outra, "muito bem", citando Gaspar.

Do aspecto

O blogue conhece muitas constantes.

A falta de leitores.

(Consequentemente), A falta de comentários.

O template.

Ora, vamos lá amputar parte desta santíssima trindade.

Está, oficialmente, mudado o template.

Num escritório

Para se ser advogado, deve fazer-se um estágio.

Actualmente, esse estágio demora cerca de 3 anos, um pouco menos se, como se diz na gíria, "correr tudo bem".

Quando me iniciei nas lides da advocacia, comecei por procurar um escritório que me acolhesse. O estágio postula várias formalidades e a principal é a existência de um patrono que, supostamente, acompanha, dirige, aconselha. Digo "supostamente" porque existe, no papel, essa obrigação. (Porém, na prática, um patrono é só um patrão que espera que o ofício esteja aprendido desde a barriga da progenitora. Podemos ter a sorte de perceber do assunto como um só "olhadela", e aí a coisa corre de feição, ou então, se todos forem como eu, de compreensão muito lenta, temos um problema.)

Como eu, no escritório, quando entrei, havia 4 estagiários. Duas senhoras e dois senhores, comigo incluído.

A primeira pessoa que me estendeu a mão e falou de igual para igual foi, na passada Segunda-Feira, prestar provas orais de agregação. Reprovou.

Daqueles 4, eu e o outro senhor fomos bem sucedidos, a senhora supra referida vai repetir a prova oral e a quarta, por razões burocráticas, ainda se vai apresentar a exame escrito.

Tudo o que está escrito supra não tem qualquer valor para o que me leva a escrever estas linhas.

Recentemente, outras estagiárias entraram no escritório onde estou.

O "Patrono", entrando no gabinete onde estava uma das novas estagiárias, depois de 30 segundos de conversa da treta, entra no assunto da reprovação.

A miúda nova, que irá ter um grande futuro no escritório, muito admirada, dizia que não entendia como é que a presidente do Júri que chumbou a colega tinha sido tão má, uma vez que era sua formadora na Ordem.

O "Patrono", cheio de si, respondeu que o problema não tinha sido do júri. O problema tinha sido a examinada, que não sabia, não fazia, não, não, não, um monte de "nãos", seguidos de notas pessoais em tons de nojo e depreciação.

Não a defendeu. À frente de um projecto de causídica, o "Patrono" deixou cair um seu outro projecto em forma de estagiário.

Há quem não valha nada.

E não pára.

Vésperas de Nada

Aniversário

Fernando Pessoa
(Álvaro de Campos)

No TEMPO em que festejavam o dia dos meus anos,
Eu era feliz e ninguém estava morto.
Na casa antiga, até eu fazer anos era uma tradição de há séculos,
E a alegria de todos, e a minha, estava certa com uma religião qualquer.

No TEMPO em que festejavam o dia dos meus anos,
Eu tinha a grande saúde de não perceber coisa nenhuma,
De ser inteligente para entre a família,
E de não ter as esperanças que os outros tinham por mim.
Quando vim a ter esperanças, já não sabia ter esperanças.
Quando vim a olhar para a vida, perdera o sentido da vida.

Sim, o que fui de suposto a mim-mesmo,
O que fui de coração e parentesco.
O que fui de serões de meia-província,
O que fui de amarem-me e eu ser menino,
O que fui — ai, meu Deus!, o que só hoje sei que fui...
A que distância!...
(Nem o acho...)
O tempo em que festejavam o dia dos meus anos!

O que eu sou hoje é como a humidade no corredor do fim da casa,
Pondo grelado nas paredes...
O que eu sou hoje (e a casa dos que me amaram treme através das minhas
lágrimas),
O que eu sou hoje é terem vendido a casa,
É terem morrido todos,
É estar eu sobrevivente a mim-mesmo como um fósforo frio...

No tempo em que festejavam o dia dos meus anos...
Que meu amor, como uma pessoa, esse tempo!
Desejo físico da alma de se encontrar ali outra vez,
Por uma viagem metafísica e carnal,
Com uma dualidade de eu para mim...
Comer o passado como pão de fome, sem tempo de manteiga nos dentes!

Vejo tudo outra vez com uma nitidez que me cega para o que há aqui...
A mesa posta com mais lugares, com melhores desenhos na loiça, com mais       copos,
O aparador com muitas coisas — doces, frutas o resto na sombra debaixo do alçado —,
As tias velhas, os primos diferentes, e tudo era por minha causa,
No tempo em que festejavam o dia dos meus anos...

Pára, meu coração!
Não penses! Deixa o pensar na cabeça!
Ó meu Deus, meu Deus, meu Deus!
Hoje já não faço anos.
Duro.
Somam-se-me dias.
Serei velho quando o for.
Mais nada.
Raiva de não ter trazido o passado roubado na algibeira!...

O tempo em que festejavam o dia dos meus anos!...

O mundo laboral explicado ao povo e às crianças

(A história que se segue foi-me contada numa versão bem mais abreviada. Decidi alongar, para dar um enquadramento mais capaz)

Tudo se passa numa casa absolutamente normal, no seio de uma família tradicional. Como todas as outras, a família desta história também tinha que "fazer o tacho".
Uma vez que a imaginação não abundava, as refeições eram, frequentemente, as mesmas: carne assada com massa, carne assada com arroz ou carne assada com puré.
O agregado familiar era composto por pai, mãe e filho. O petiz, recente nestas coisas, foi enjoando o manjar até que, um dia, cheirando o hábito vindo da cozinha, perguntou ao seu velho:
- Oh pai, o que é o jantar?
Respondeu o pai:
- Carne assada, filho.
Irritado com o remake daquele pouco suculento filme de terror, o jovem não vai de modas e grita:
- NÃO GOSTO DE CARNE ASSADAAAAAAAA!
O sócio sénior previu aquele dia. Olhou para o seu rebento, respirou fundo e, com toda a calma da margem sul, pediu ao jovem que pusesse o dedo indicador direito dentro do lado direito da boca e o dedo indicador esquerdo do lado esquerdo da boca, ambos dobrados, a formar um pequeno gancho, cada gancho puxando para seu lado.
O filho achou piada ao exercício, quanto mais não fosse porque parecia que estava a fazer uma careta.
O pai pediu ao menor que mantivesse a dita careta e proferisse a frase chave: "não gosto de carne assada":
- Naum gochto de caaane achada" - Disse.
- Então come merda. - Replicou o pai.

No mundo laboral, quando estamos sujeitos às ordens de um sabujo qualquer que é patrão, isto acontece que uma frequência indesejada.

E olhem que até gosto de carne assada.

Teses

Há uns anos, na célebre rúbrica chamada "O Homem que mordeu o cão", dizia-se que a Dina e o (actor que fazia de) Zé Gato eram uma e a mesma pessoa. Dos vários argumentos, o mais pujante vinha na forma de pergunta: Alguma vez foi vista a Dina e o Zé Gato no mesmo sítio?

Agora, tenha-se em consideração o seguinte caso:

Toda a gente, em princípio, conhece este senhor. Abebe Selassie, o Troi em Troika.

Este homem é Cee Lo Green. Passei a conhecê-lo por ser vocalista de Gnarles Barkley.

Estupidez, ainda antes da entrada em modo natalício

Se abrisse um negócio de comida para vegetarianos, apostava na internacionalização e chamar-lhe-ia Food Earth

Estava, agora mesmo, a pensar numa cozinha daqueles restaurantes com Estrela Michelin.

Ali, esbate-se o preconceito do grande cozinheiro. Mais concretamente, o que se passa naquele espaço não é o mesmo que acontece numa cozinha doméstica, em que um dos habitantes da casa pega no tacho e, sozinho, produz a refeição.

Numa cozinha de grande gabarito, o chef há de ser sempre o responsável pela ideia, pela receita, que subjaz ao prato. Será sempre dele o tempo de cozedura, de grelha ou outro meio qualquer de produzir o bom do "morf". Também é dele o molho, o tempero, o "saber" onde comprar os bons igredientes.

Na hora da verdade, o chef não está na cozinha a grelhar o peixe, a assar a carne nem a preparar a salada. Para isso há "outras pessoas". Quando muito, um chef prova, "maquilha" o prato e faz com que os olhos também comam.

A constatação do dia é que sou "outra pessoa". Como as coisas estão, é bem possível que passe os próximos anos da minha vida a fritar as batatas ou a cozer arroz.

(Era para ter optado pela metáfora do jogador de futebol que aquece o banco, mas uso-a num outro dia, acompanhada de história própria e reminiscências infantis).

Idades

(Fazia tempo que não escrevia aqui)

 Eu ando sempre a dizer que estou velho. Faço grande parte da minha vida a resmungar e a maldizer a sorte. Ao fim e ao cabo, dou comigo a pensar que, até agora, tem tudo passado muito depressa.

Que já vi muito.

Que já passei por alguma coisa.

Que já ouvi e cheirei o que preferia não ter ouvido e cheirado.

Até que, numa bela tarde de Quarta-Feira (de acordo com o anterior acordo ortográfico), oiço algo que tinha por impensável. A juntar a isso, assisto ao que nunca pensei que pudesse acontecer.


Isto só para dizer que volto a pensar que não sou tão velho assim, como pensava quando andava no ensino básico, ali como quem vai para o 9.º ano.

Penitência

(Na sendo do que é habitual, ou seja, entrar a falar sem explicar o contexto, aqui segue)

Ainda nada está resolvido.

Nada é certo.

Porém, há grande probabilidade de ter passado um problema que me tirou o sono.

Criei um problema que outro resolveu. Calhou o outro ser aquele que mais fel me mereceu.

Hoje, há que pedir desculpa.

A ele, nunca. A mim. Porque sou mau demais a avaliar carácteres. Se calhar, nunca há tanto défice quanto se assume.

Ser advogado é uma bela merda.

Se alguém pensa que tem relação com o direito, está enganado.

Se alguém pensa que tem relação com a justiça, deve deixar a droga.

Se alguém pensa que tem prestígio, vá ver o que significa "prestígio" no dicionário.

E é isto, para já.

Claro, a vida correrá melhor a uns do que a outros. A mim, profissionalmente, corre mal. Corre mal financeira e motivacionalmente.

Também fui estúpido em pensar que seria o contrário. Levei 5 anos de faculdade a negar o cálice. Foi só acabar o calvário e já apanhei uma valente borracheira nele.

Depois, há os aspectos corporativos. A única coisa que me desagrada na OA é o carácter proteccionista que faz barrar os interesses dos que querem ingressar na profissão. De resto, adoro. É aqui que "marra" a minha confusão. É que não suporto os colegas. (Não todos, claro.) Mas, modo geral, é gente com um ego tão maior que o meu, com o convencimento e auto-engrandecimento tão patente que pasmo.

Os advogados são, incontornavelmente, aquilo que dizem deles.

Menos aqueles que não gostam de o ser.

(Sim, a regra comporta excepções.)

Porque há muito tempo que não escrevia sobre baleias, ursos e restante fauna aplicável

Devia haver um meme para o meu superior hierárquico.

Era fácil.

Fotografia de fundo.

Em cima, uma pergunta. Qualquer coisa. Exemplifico: Chefe, tem horas?

Em baixo, a resposta: Vê o processo.

Volto a exemplificar. Em cima: Ligou o X a perguntar se amanhã sempre se mantém.

Em baixo: Vê o processo.

Trust me, this can last for hours and has its place in every circumstances

Nas vésperas do quinquénio

Esta foto é de dia 24 de Maio de 2007.

Traz, tão-somente, as melhores recordações. Foi uma audiência bem conseguida, o espírito académico estava em alta e, naquela noite, tornei-me melhor pessoa. Levantei-me às 7 horas do dia 24 de Maio e adormeci às 23.40 do dia 25.

Sempre que contemplo a foto, lembro-me de tudo.

Foi, sem qualquer sombra de dúvida, o melhor dia da minha vida.

Nada correu mal.

Matou-se aquela máxima do "tudo o que pode correr mal vai correr mal".

Da prestação de consulta jurídica

Enquanto trocava umas ideias jurídicas, via MSN (estou velho), também andava pelo FB.

Dei com a respectiva face de uma antiga colega de escola, de turma.

Uma mulher que, declaradamente, me odiava.

Melhor aluna que eu. (Obviamente) Mais jeitosa que eu (ainda que para espécime feminino deixasse a desejar...). Mais amigos que eu. Está num escritório mais conceituado que o meu (ah, sim, foi para Direito, até já tem mestrado e brutas notas)

Epá, nunca me suportou. Falava mal de mim nas costas. Encontrava-me todos os defeitos. Era de cortar à faca o ambiente.

Ainda hoje pergunto "porquê".

Ainda hoje não sei.

Tese n.º 1: Porra, és insuportável.
Refutação: Bem verdade, mas ela odiou-me sem me conhecer. Acreditem se quiserem.

Tese n.º 2: Ela tinha uma paixão por ti.
Refutação: Sou profundamente feio e desinteressante.

Tese n.º 3: És profundamente feio e desinteressante.
Refutação: Certo, mas isso não tem nada a ver. Sou amigo de muita gente profundamente feia e desinteressante.

Tese n.º 4: Inveja
Refutação: De quê???

Run out of thesis.

Não chego lá.

Só resta a derradeira explicação: somos irmãos separados à nascença e a voz do sangue é mal ouvida por ela.

O Dia da Mãe

Ao contrário da generalidade das pessoas, eu gosto que existam "dias" determinados de homenagem a certas coisas ou pessoas. Há o "dia da Mulher", o "dia do Pai" ou o "dia da Paz". Nenhum destes é só mais um dia. Termos presente que alguém se lembrou de instituir, por todo o mundo, uma data de justa evocação traz-nos a obrigação, nem que seja por breves segundos, de pensar nela.

Penso.

Eu não acredito numa "teoria geral da maternidade", isto é, não acredito que haja uma fórmula específica que os seres-humanos do sexo feminino que deram à luz possam aplicar para serem bem sucedidos na missão de se relacionarem com o filho. Acredito, antes, numa "ideia de mãe", sempre subjectiva.

Ao longo da história, tanto da universal, como da minha, conheci grandes mães. Ora, nenhuma delas era igual à anterior, isto é, não foi para os seus filhos aquilo que outras foram para os respectivos. Em cada uma, houve capacidade para perceber que matéria bruta tinham à sua frente, que defeitos e inseguranças despontavam e com elas souberam lidar, nunca apagando traços de personalidade, mas lidando com tudo com a chamada "classe". Sem ser um critério definitivo, é para mim uma boa mãe aquela que soube educar os filhos. Que lhes deu princípios e valores, aquela que os transformou em pessoas e não em mera escória.

Foi isto que fez da minha mãe alguém superior.

Não me quero usar como objecto de análise, mas sempre tenho uma irmã e posso recorrer ao que ela se tornou e, aí, tiro boas conclusões. Hoje, a minha irmã é independente, educada, profissional, há quem diga até que tem uma boa figura, arranja-se e costuma cheirar bem.

Prova dos nove: a minha mãe triunfou.

No que posso dizer, sem emitir parecer acerca do meu carácter, antes de ser mãe, ela é uma grande pessoa. Cresceu num meio em que o dinheiro não abundava. Apesar disso, tirou o seu curso superior enquanto trabalhava, "teve-me" quando "andava a assinar fitas de finalista" e nunca se lhe conheceu fraqueza. Está ali uma grande mulher, uma Senhora.

Deu-me tudo.

Devo-lhe muito daquilo que sou (para o bem e para o mal), daquilo que tive e daquilo que dou. É alguém incontornável na minha vida, uma alma permanente e perene.

Ainda bem que há o Dia da Mãe.

Não há trabalho de tanta responsabilidade.

Euro 2012

Bar velho.

Mesmo naquelas mesas ao pé da porta que dá para um projecto inacabado de jardim, onde há um relvado e vista para a biblioteca.

Num moleskine, apontávamos apostas: quem é que vai para o Euro 2008?

Há 4 anos.

Hoje vi um passatempo semelhante. Coisa já profissional, acho que até metia dinheirinho.

Lembrei-me daquele instante. Porque irrepetível, porque de tão banal e comum, senti como se uma chapada me fosse dada.

É verdade. Acorda.

Isto para chegar, mais uma vez, àquela conclusão que não me larga, mas teimo em não acatar: há um modo de vida que acabou.

"Tenho ideia que são nove"

Isto foi o que Cavaco respondeu quando lhe perguntaram quantos Cantos têm "Os Lusíadas".

Acho que nunca escrevi um post sobre o Dia do Pai. Até tenho ideia da razão.

Vamos lá a uma pequena dissertação.

O meu Pai é oriundo de um terra sita em Trás-os-Montes. Já o Pai dele, meu avô, era transmontano. Os irmãos, amigos e vizinhos comungavam da cena. Há um traço muito particular no que toca aos transmontanos: combinam na perfeição o binómio frieza/masculinidade.

Naquelas paragens, não há necessidade de chamar "roto", "rabeta", "rabo" ou qualquer coisa parecida. Ali, vive-se de atitude, de actos e factos. Simplesmente, "é-se home".

Isto porquê? Por uma razão simples: o Pai do meu Pai, meu avô, bem como os irmãos, amigos e vizinhos nunca fariam uma dissertação sobre o Dia do Pai. Para eles, não há dias desses. Há autênticas existências de dedicação. Na terra quente, a homenagem é diária, reflectindo-se no respeito que se merece, observando-se no trabalho que se presta, na compreensão eterna jogada no lar.

Ainda que blogs houvesse na sua infância e o mundo Dele fosse o meu, jamais veria o meu velho com um assomo de laudatória a escrever fosse o que fosse a respeito do Pai dele. Não era preciso. Nunca foi. É que sempre esteve na cara o que um simbolizava para o outro. O que era o meu avô na vida do meu Pai e o meu Pai na vida do meu avô.

Eis que chegamos a estas linhas. Eu não sou transmontano. A linguagem que o nordeste fala (e sente) eu nunca aprendi. Tivesse sido nascido e criado em Vale de Prados e o assunto, hoje, era a dimensão axiológica do mito de Anteu.

Ao invés disso, faço uma pequena catarse e penitencio-me: o meu grande mal é nunca dar a entender às pessoas o que elas significam. Na grande maioria dos casos, não significam nada. (Vá lá saber-se porquê). Todavia, outros casos há em que ficou tudo por demonstrar. Mais do que dizer, lamento profundamente não expressar a gratidão por uma vida maravilhosa (não só dada por ele, mas também por todo o meu núcleo familiar). Mais do que convencer, será uma eterna mágoa nunca imputar naquele Homem, com o seu consentimento, a responsabilidade por tantos e tão bons valores e exemplos que me transmitiu.

Mas eu ainda sou novo. Bem vistas as coisas, ele também.

Banalidades e Lugares Comuns

Era a vida toda a correr à frente dos olhos.

Desde o momento do nascimento, até à morte.

Normalmente, quando se ouvem estes mitos, o filme que "rola" na retina é o dos êxitos, o das coisas que se fizeram.

Ali, não. Para além do que foi feito e alcançado, sobrava o que passou ao lado. O que deixou de se fazer, o que se ignorou e aquilo de que se fugiu.

De certa forma, a tónica era essa mesma. A despedidas faziam-se em lágrimas e as palavras dirigidas não eram de congratulação, muitos menos de enaltecimento. O que cantavam aquelas almas era o que estava por fazer, o que estava ao alcance e não podia, por força das circunstâncias, agora ser atingido.

No momento da última batida, onde deveria aparecer a palavra "Fim" a marcar, precisamente, o final do supra citado filme, há uma imagem e um som. Plácido Domingo. Anos mais novo mas com incrível potência vocal. Cantava uma aria qualquer. Em grande.

Partia, assim, para o outro mundo ou para a falta dele.

Do "achismo" certo.

Aconteceu a este blogger a única coisa que nunca quis. Ok, uma entre muitas.

Ao almoço:

"- Parabéns, pá. Foi declarada a execução específica do !"#$%."
"- Parabéns porquê? Nem fiz o julgamento..."
"-Não houve julgamento..."

I - Preliminares:

Não sou interveniente nesta conversa. Estava ao lado.

II - Da causa:

No processo supra referido, o fulano que "nem fez o julgamento" foi mandatário do !"#$%. Alguém fez a Petição Inicial, não ele. Ele entregou-a via citius. (Nota: petição inicial é o articulado entregue pelo autor da acção judicial onde vem pedir que se faça justiça, i.e, uma folha A4 com artigos em que são descritos factos e feito um pedido, v.g, "o A. deu-me uma chapada, quero ser indemnizado")

O réu não contestou. Quando isso acontece, o Autor da acção é notificado para alegar, nos termos do artigo 484.º, n.º 2 do Código de Processo Civil. Por alegar entenda-se fazer uma exposição de factos e de direito a justificar a nossa razão.

É aí que eu entro. Fui o autor dessas alegações.

III - Da coisa

Chefe congratula o outro que deu o nome para os autos e disse que era lá advogado para a coisa ficar bonita. As alegações foram aceites, bem como o pedido formulado e foi ganha a acção.

IV - Da condição

Nem o chefe se lembrava que tinha sido eu a fazer as alegações nem a outra besta foi capaz de dizer que se limitou a enviar aquilo que eu fiz.

V - Conclusões

1. O trabalho foi bem feito e isso devia deixar-me contente.
2. O trabalho foi bem feito, mas para quem isso interessa, não tive relação com nada aquilo.
3. Já me têm repreendido por uma ou outra falta de atenção. Se me esqueço de pôr um acento, tenho de me levantar do gabinete e ouvir. Se sou responsável por algo valioso, não sou.
4. O custo de oportunidade. Sempre ele.

Constantes e variáveis

A sobrevivência (em qualquer forma), depende sempre da cedência.

Saber jogar com as cedências é fundamental. Não sei se sempre foi assim, mas sei que comigo não funciona de outra maneira.

É uma constante.

A sobrevivência de uma família faz-se com a cedência dos egos. Cada individuo sê-lo-á menos se quiser gozar daquela confortável união.

A sobrevivência no trabalho faz-se com a cedência de personalidade e auto-estima. Quanto mais merda fomos aguentando mais longe iremos. Claro que ser minimamente competente ajuda. Mas aí está um ponto de toque engraçado: só é mesmo preciso ser minimamente competente. Eu até tenho a medida: competência ao nível do cumprimento de ordens. E chega.

Depois, há os dias variáveis, onde se lida menos bem com a cedência.

Nesses dias, escrevem-se posts.

(E agora, uma constatação nada fática sobre a existência).

Entre o que existe e o que não existe estão as palavras.

Acabando de escrever estas linhas sobre cedências, a realidade far-se-á sentir. Que quer isto dizer em termos práticos, de modo a que um homem médio perceba?

"Olha, tudo bem com as cedências e tal. Vives iludido com aquilo que trouxeste da Faculdade. Já viste que não te serviu de nada. Insistes. Espera que saia a nota do teu exame. Nunca te vais cansar de tomar banhos de humildade."

Da Quebra Justificada do Jejum de Posts

Reza o Código Penal Português que, caso se preencham certos requisitos, certo facto pode justificar a ilicitude, o que fará com que não haja crime.

Ora, o que quero dizer não tem nada a ver.

Sobretudo um espelho de estados de espírito, este blogue já dedicou inúmeras palavras àquela que justifica a cada dia que o blogger subscritor não seja uma "ilicitude andante" (era só para relacionar).

Faz hoje anos.

Queria só dizer que está cada vez melhor. Está tão melhor que a comparação vai deixar de ser com o vinho do Porto. Doravante, as pessoas dirão: "Jesus, aquele Davidovich é como a Diligentia, quanto mais velho, melhor!".

Parabéns, mulherão.

E é isto.

Foi bom ouvir aquilo.

(Aquilo o quê?)

Tudo.

Sei bem que sou o mais difícil de aturar. Demasiado.

Acontece é que, às vezes, até os chatos têm razões para chatearem.

Quando isso acontece, também eles precisam de uma palavra. Às vezes, só querem falar para que os oiçam.

Foi bom ouvir aquilo.

Também foi bom ser ouvido.

Memoria futura

Quando lá cheguei, já se tinha dado o acidente.

Remontada

25.

Tocou o telemóvel.

O Pingo Doce tinha comprado a Vodafone, a rede que utilizava para as telecomunicações móveis. Era o momento de cobrar a dívida, pelo que se impunha o primeiro telefonema de cortesia a avisar que era devedor e teria mesmo de pagar. Tudo era dito com a uma voz feminina delicodoce, como, aliás, se impunha.

Nada era devido. Era o que faltava. O que impunham as condições contratuais era, tão-somente, um pagamento mensal de "X". A partir daí, "liberar geral".

Toca a campainha.

Era um anão. Vestia uma camisa vermelha, que estava fora das calças, calças essas que eram de ganga. Ou bege. Os sapatos eram pretos, a atirar para o verniz. O traço distintivo, para além do tamanho, era o cabelo. Enorme, encaracolado, seboso. Não com caracóis perfeitos "tipo-anuncio-da-pantene", mas umas curvas capilares.

- "Sim?"

- "Sou advogado de $%&/, ando à procura de um devedor. É a !"()?=.

-"E o que é que eu tenho a ver com isso?"

- "Você não foi advogado da !"()?= ?"

- "Não. Por acaso, já litiguei, também contra era".

- "Ou isso. Não me sabe dizer onde anda, ou sabe?" (A pergunta era parva. A devedora era pessoa colectiva.)

Ao contrário do que as produções Hollywoodescas nos fazem parecer, o fracasso não é um momento que marca o fim de qualquer coisa.

Por exemplo, o "Suspeito da Rua Arlington". Aquilo acaba mal. Pode falar-se em fracasso. E há o fim. Let's move on.

Na vida real, não. Trata-se de uma diferença colossal.

Na vida real, não naquela onde o Jeff Bridges existe, um erro não determina o fim dos erros. A seguir a um vem outro. Ao outro segue-se outro. O outro melhor que outro. And so on.

Isto, basicamente, para dizer que, na modesta idade que tenho, já fracassei mais que a maioria. É uma coisa muito minha, pronto.

Não sei se será da proximidade da data, se será da perda progressiva de qualidades próprias a que tenho vindo a assistir. Uma das duas. Talvez as duas.

Constatada a primeira facada (não hoje constatada, apenas hoje relatada), a segunda vem já: como resolver? O problema do fracasso (como da humanidade em geral) é que não consegue reverter os ponteiros do relógio. O tempo não volta atrás, oh António Mourão. Pior: nada do que se faça agora deixará de ter o célebre e funesto rótulo: "Estás a compensar a merda que fizeste".

Pois é, é um dilema. Não há é vontade de ligar para a Maya (Eunice, de sua graça). De certeza que ela "sacava" logo de um Dependurado e me dizia qualquer coisa como: "venda a sua casa, que ela está cheia de más vibrações" ou "compre um pequeno hamster".

Quando souber o que fazer depois do fracasso, volto a escrever outro texto sobre a temática. Poupar-me-ei ao esforço se a resposta for um simples: "segue a tua vida".

O Orçamento "Zero"

É um nome pouco técnico de um documento do mais complexo possível.

Não o vou definir. Primeiro, porque acho que todos os Orçamentos devem ser "Zero" e são (Vide LEO). Segundo, porque não me apetece.

O ano 2012 vai ser o meu Orçamento "Zero". Não vou esperar nada. Cada rubrica da minha vida vai ter exactamente aquilo que precisa e nem mais um tusto.

(Isto é) Bom porquê?

Porque a parte "maniaco-depressiva-obsessiva-ursa" tem recursos a mais. Digamos que é o sector empresarial do Estado e eu sou o Estado. O Banco (que é a minha boa vontade) está a emprestar demais e isso está a criar um crowding out effect (não se escreve assim) que faz com que as rubricas restantes não gozem do melhor de mim.

Pronto. Era tudo o que queria dizer, numa alusão clara a conceitos económicos que cheguei a perceber mas nunca dominar.

Bom Ano a Todos.

Passou-me qualquer coisa pelos olhos.

Aquele mendigo que vi na última vez que fui ao bairro. Aquele que, vestido como podia, arranjado como não estava, dormia dentro de uma dependência bancária, à espera que não fosse "varrido" dali para fora.

Era eu.

Este Blogue entra em modo Natalício.

Em que é que este modo se distingue dos restantes? O autor está sobejamente mais bem disposto.

Este Blogue entra em modo Natalício.

Em que é que este modo se distingue dos restantes? O autor está sobejamente mais bem disposto.

Os últimos

O ingresso foi em Setembro de 2009. Fervilhavam os ensinamentos jurídico-políticos numa cabeça assombrada por aquilo que tinha pouco reflexo prático. A carreira forense é diametralmente oposta à carreira académica. Dir-se-á mesmo que o único ponto comum é a omnipresença de legislação, elementar em qualquer dos casos. Fora isso, rien.

*

A transmissão do novo saber começou com atraso: diria Outubro ou Novembro. Havia curiosidade. Desde pequeno que tinha que saber por que regras me regia. Acho que foi isso. Uma opção, uma escolha materializada num formulário entregue em Setúbal. Depois foi o que se viu. Só faltaram as lágrimas ao sangue e ao suor. 5 anos da alta cozinha jurídica numa escola de excelência.

*

4 meses depois, marcava-se mesa no "Sabor Mineiro". Uma imensidão de gente. Era curioso o ritual. Afinal, incitava-se ao convívio, ao bom ambiente, até mesmo à farra. "Ou vais ao RS ou não te assino o relatório de estágio". A brincar, claro. Comeu-se, bebeu-se. Riu-se. Continuava fresco e imberbe (não se mudou muito até hoje). Era estupendo ver que o trabalho também tinha uma dimensão socialite. Faz falta. Lá se foi para o RS, uma discoteca da moda. A visita durou uns amáveis 10 minutos.

*

Durante 5 anos, nasce e morre muita gente. Fisica e socialmente. O mesmo é dizer que corre muita água por baixo das pontes, meanwhile. Como na economia, onde tudo se pode representar por gráficos, também os certames desta índole gozavam de uma representação parecida à curva de Laffer, seja lá o que ela for. Do primeiro nem há lembrança se existiu. Admite-se que sim e até se acha que se sabe com quem. Só podia, na altura. Mas, como se demonstra, valeu zero.

*

2 anos passam. Já foi ontem. É a naturalidade que leva à escrita das linhas. Na verdade, aquele foi o último. Não haverá outro, seguramente, não com aquelas pessoas naquelas circunstâncias. Para o ano, isto não se escreve e terá passado mais uma fase. Naturalidade. Nem nostalgia, nem sentimento de saída. Sem drama. Estranho, porque a eles haveria lugar e não houve. Aceitou-se. Só pode querer dizer isto.

*

Os momentos que antecedem o encontro estão ligados à vida académica na fase mais generosa: terminada uma simulação processual, havia que seguir-se a celebração sazonal. Na altura, crê-se que só um dos convivas ganhava ordenado. Os outros só estudavam. Havia que ir ao encontro de todos os bolsos. Cantina do ISCTE, como era conhecida. Foi lá. O melhor. Até se recorda o prato: jardineira. Mais novos, mas tão felizes. Não interessava o "onde". Logisticamente, requeria-se o "quando". O "porquê" era adquirido: o desejo era de união, aproveitar aqueles últimos dias em que a manhã era teórica e a tarde prática. Trocaram-se prendas. Contaram-se piadas. Estava lá tudo. Também estavam lá todos.

*

Foi o último.

*

Uma grande amiga minha anunciou-me, hoje, que vai sair de casa dos pais.

Foi das melhores notícias que poderia ter ouvido.

Desde que a conheço que teve esse desejo. De se emancipar, de ter a sua vida, o seu espaço. O seu "pequeno T2 onde pudessem viver os dois", lá dizia a música.

Em Janeiro lá está ela.

(Penso quando chegará a minha altura. Alegre, acho que já esteve mais longe.)

Há dias do camandro.

A propósito do "Método Perigoso", veio-me à cabeça um problema de sempre: limites.

Uma das questões que é levantada, e até debatida, no filme, é a da repressão sexual. As teses, primordialmente, tendem a favorecer a ideia de que não deve existir essa repressão, sob pena de se dar origem a comportamentos mais explosivos.

O problema de defender, ou não, a repressão, seja ela qual for, é saber onde se traçam limites. Porém, já saber onde se traçam limites é uma questão de critério. Achá-lo é o diabo.

(Tinha escrito um texto com algumas páginas, mas decidi apagá-lo. Um tema destes não se trata com leviandade).

Depois daquelas máximas ("o Homem é um fim em si mesmo), tenho só a dizer que, tantos os limites, como o inferno, são os outros.

Perceber até onde aguentam é o critério.

"Termino já, Sr.ª Presidente"



Viva o PSD, Viva Portugal

Acho que voltámos à luta de classes.

Como em tudo no mundo moderno, houve especialização.

Hoje, já não há aquele conceito de combater a burguesia. Ela própria está estratificada. São os próprios burgueses que se matam entre si. Os trabalhadores do sector público contra os do sector privado. Aqueles que têm um contrato sem termo e aqueles que trabalham a recibos verdes. Por aí fora.

Quando comecei a escrever neste blogue (já não sei há quanto tempo), nunca pensei que chegássemos a este nível.

Chegámos.

Dou por mim a pensar em tudo o que oiço e leio quotidianamente. Quando é notório que há uma clara aposta na política de terra queimada, na "regeneração moral" da sociedade, sendo tudo isso conceitos que abomino e defendo que deveriam ser criminalizados, encontro-me, vezes demais, perto daqueles que vêem a solução a chegar sob a forma de bomba atómica, com mortos e feridos, mas mais mortos que feridos.

Quando, hoje, mais do que nunca, era necessário um consenso, mas não um consenso "a la PR", os elementos da sociedade estão uns contra os outros.

Porque são invejosos.
Porque em casa onde não há pão todos ladram e ninguém tem razão.

Ao fim deste tempo todo, sem escrever, acho que não estive bem ciente do que é o País nos dias que correm. Hoje, sei que ele já não existe para além da formalidade.

Já não há Portugueses, há habitantes do território chamado Portugal. Já não há cidadãos, há funcionários públicos, funcionários privados e, fundindo os dois, há contribuintes, sujeitos passivos.

Uma coisa é boa, no meio disto tudo. Chegou, finalmente, a certidão de óbito do D.Sebastião.

Dito em melodia

Um dos meus grandes amigos "postou" isto numa conhecida rede social.

Não conhecia.

Diz aquilo que tantas vezes escrevi. Canta aquilo que tantas vezes pensei.

Nunca mais foi a mesma coisa.

Ainda que subsistam os laços. Ainda que valham todos a minha vida.

Nunca mais foi a mesma coisa.

Ainda hoje não se superou essa inevitabilidade.

Porque é terrível.

Please, don't let the curtain fall.

Sempre achei piada aos aleijados.

Não sei por que razão.

Simplesmente, não dá para evitar.

(Agora só tenho que me lembrar disto a cada hora e dia)

Um dia hei de me lembrar
de quando é que
me esqueci de
ser
mau.

Está a fazer 3 anos que descobri que não há outro caminho. Perdão, 4.

Há quanto tempo me terei esquecido?

Algures.

Este blogue voltou ao activo.

Porquê? Porque sim.

Pois é, já nunca aqui escrevo e, quando o faço, é para dizer que não o farei.

Isto fecha.

Até mais ver!

É um vício.

"Taubua dji tiro ao Árvaro"

Já foi...

Adeus e até sempre.

Tenho um preconceito contra patrões. Por princípio, reconheço-lhes valor pela criação, mas presumo sempre que são más pessoas.

Deve ser por viver no Seixal.

O problema, hoje, acentua-se. No meu imaginário, que era ínfimo, mas agora é só pequeno, os patrões estavam associados à Direita exploradora, com todos os malefícios inerentes.

Neste dia 1 de Junho de 2011, quero proceder, formalmente, ao aumento do preconceito. Porque pior que um patrão assumidamente de Direita e explorador, só um bandalho que se diz de Esquerda e comunista que acumula com as funções de empregador. Neste dia, um patrão, para além de um ser Destro-exploratório, será um potencial comuna colectivista-em-e-para-si-mesmo. (para não dizer pior), sendo que uma realidade exclui a outra, sob pena de estarmos a falar no demónio himself.

(Post do cano de esgoto)

Sim.

Pela minha parte, mui honestamiente, odeio sempre tê-la.

E mais: digo-o.

Por várias vezes, tive-a. Porém, nunca confrontei ninguém e lho disse expressamente.

Esta é a primeira lição de mandarim. Para a próxima, vamos aprender a pedir crepes.

Dito assim, depressa e a quente, o FaceBook é uma merda.

FB T

Eu: Eu devo ter lido meio dúzia de linhas do Kant. O que disse é inteiramente pessoal. Eu não gostava de ser ajudado para depois me lançarem isso à cara. Como também nunca ajudaria para depois me valer disso. Acho mesquinho e redutor. Neste caso, muito especial, não nos cabe a nós, na posição de potenciais ajudados, estarmos com tretas. Cabe-nos dialogar, mostrar que pagamos, demonstrar por A + B que chegamos ao destino. Importa a elevação muito mais do que a altura

Zé das Couves: Li acima que o Eu se gaba de ter lido Kant 1/2 duzia de vezes. "Eu devo ter lido meio dúzia de linhas do Kant". Segundo as minhas fontes, Kant só entendeiu o que escreveu depois de ler a tradução em Inglês.
Qual foi a versão que leste .... ó Eu?

Zé das Couves: Acho que o Manel Alberto leu mais linhas e mais vezes.

Tenho muitos defeitos.
Muitos.
Mais do que consigo enumerar.

Mas não me gabo. Pura e simplesmente, não me gabo. Porque não tenho razões. Porque, tão cedo, não as irei ter.

O que faz este cavalheiro pensar que eu me gabo? Acaso isso emana do que escrevi?

Verdade seja dita, adoro que me lancem à cara aquilo que sou e fiz. É certinho que não volto a repetir a merda.

Outra coisa, que me deixa positivamente fornecido, é imputarem-me coisas que não disse e dizer que sou aquilo que nunca fui.

Moral disto tudo: é segunda, isto já não estava grande coisa e agora tenho instintos homicidas

Histórias da certeza ou como se chega a 4

Era dia 31.

A gadelha estava enorme. Felizmente o peso era outro. Adiante.
Procurava um barbeiro que mo pudesse desbastar para que ficasse com um ar capaz. Pelo menos, de forma a que me assemelhasse aquilo a que se chama "raça humana".

Enquanto procurava, aproveitei para ir comprar uma camisola de gola alta, just in case.

Tinha programa marcado.

Chegou a noite. Tinham-me avisado. "Leva o carro". Levava coisa nenhuma, que queria ir calminho da silva, beber uns copos e voltar sem ter o problema policial numa vinda destas.

Fui de comboio. Gadelhudo, com um gel que só me fez ficar pior, mal vestido.

Era esperado. Desço a estação do Areeiro e lá está. Aquela visão de vestido escuro, a fazer lembrar lã.

Pedi-lhe para dar uma "voltinha". Abracei-a, beijei-a. Partimos.

Começou uma noite memorável.

O plano era jantar, calma e tranquilamente. Depois, na mesma passada, seguir para o Pavilhão Multiusos onde os Gato Fedorento ficariam com o encargo de me fazer passar de ano sem estudar. O final de noite/princípio de dia seria com uns belos copos.

Planos. Ui, ca bons.

Estava tudo fechado. Os restaurantes que habitualmente abrem uma convidativa esplanada, naquela espécie de avenida ao pé do Mar da Palha, apenas se ocupavam a montar barracas onde serviriam cerveja all night long. Do outro lado do lugar, já se limpavam copos: "Esta noite, só por marcação".

"Espera, há o Vasco da Gama". Fechava, fechou.

Mas e agora? Para sempre ficarão na minha memórias os seres que se dignaram a proporcionar-me um jantar naquela noite. Joshua's Shoarma.

Comemos mesmo ali, sentados praticamente no chão. "Não tens frio?"

O Gato Fedorento foi logo a seguir.

Acabou.

Perto da uma da manhã, quando saímos, o PdN estava ocupado por todo o tipo de gente. Quando se dá uma ocupação destas, predomina aquilo a que na gíria se chama gandim. Nada a dizer.

"Para onde ir?" Estava tudo cheio. Cheio.
Conseguimos enganar um porteiro (não, tu conseguiste, não, ela conseguiu) e lá ficámos com abrigo até volta das 3...mas o metro só abria às 6h.

Durante 3 horas, mais que perfeita, mais que única, descobertas as pernas, aguentou a noite gélida, comigo, sem nunca me dar menos que um sorriso. Aguentou a dizer que estava a ser perfeito. Quando só queria era atirar-me de uma ponte ao saber que não podia dar mais aquela que amava do que uma noite fria e um cabelo "ninho-de-ratos", nunca me deixou mal.

Até hoje é assim.
Até sempre será.

(Bem sei. Lamechas, expõe-me, diz demais. Na verdade, sofro de um mal. Se há pessoas que dizem o que pensam, eu escrevo. Pelo menos, tenho uma vantagem: posso apagar)

Pacta sunt servanda ou como há contratos e Contratos

26 anos.

Não há contrato nenhum que possa durar tanto.
Talvez um contrato de trabalho, vá.

Se fosse jurista, começaria por dizer que o Casamento não é contrato nenhum. Era o que faltava!
Mas não sou.

O casamento é um contrato. O mais livre de todos. O mais importante das posturas jurídicas. Marca uma vida. Altera o património. Protege pessoas.

Hoje celebra-se (pelo menos) um aniversário de casamento. É sobre ele que me vou debruçar.

Sem querer ser "Padreca", o casamento como o conhecemos hoje deve-se sobretudo à Igreja. Não que algum dia pretenda celebrar casamento católico, mas facto é que há uma ideia solidificada daquilo que é um casamento. As pessoas sabem que, ao casar, devem respeitar o companheiro e com ele partilham uma vida, com tudo o que isso acarreta. Isso veio com a história e com a dignidade que foi sendo cultivada ao longo dos tempos.

Mas onde quero chegar é ao seguinte. Só há uma coisa que torna este contrato especial e diferente de todos os outros: o amor. (Já sei leitor. Pieguice, lamechique e paneleirice)

Salvo raros casos, casa-se quem ama. Decide assinar o papel quem ama aquele com quem se casa. Decide avançar com esse grande espectro.

Ao contrário de uma compra, de uma prestação de serviços ou de um leasing, casou-se quem caminhou no bairro do amor.

Uolo ou como o que ontem era depressivo hoje liberta

No final da primeira década do novo milénio, chorava naquelas mesas que estavam lá fora.

Chorava porque ele não a queria. Porque já a tinha tido. Agora não queria mais.
Medo, incerteza, imaturidade. Certo é que ela não encarou aquilo bem. Foi depressivo.

Caminhava pelo bairro, já alegre, gritava pelo nome dele. Dizia que o queria.
Colocava músicas destas nos locais próprios. Dizia que o queria.

Mais tarde teve-o. Partiu dele a vontade. Decidiu aproximar-se dela e reatar o que antes houvera existido. Ela continuava a querer. Agora tinha-o.

Até que a década virou.

O problema surgiu quando em vez de o querer só a ele quis mais.
Mais.

Quando quis mais, não havia lugar para aquele que quis antes.

É o problema da vontade.

Depois de ser "a tal", hoje prefere que perguntem "qual?".

(Lembrei-me disto há pouco quando ouvia a música supra colocada)

Adeus e até ao meu regresso!

Momentos

Em consequência do post anterior

Posts Excelentes, bons, satisfatórios, maus, muito maus e este

Pior do que acordar e perceber que andamos a trabalhar para o boneco é, adormecer a saber que perdemos.

Perdi.

Perdi quando resolvi ser simpático e perdi quando não disse "não", como devia.

Agora é aguentar o embate, seguir em frente porque, seguramente, há de haver mais disto.

Avulsos

Todos os meus amigos me merecem respeito.

Mas há um que saliento, hoje.

Para ele, a melhor defesa é o ataque. Antes que alguém o magoe, já ele se vingou, fumou o cigarro e ainda está a mudar de vida, sempre para melhor.

Para ele, tudo é relativo e poucas são as coisas sacrossantas. Mas as que são, são.

O Nunca esconde o que foi, o que é, nem faz questão de enganar sobre o que será.

Um dia disse-me que me invejava.

Quem o inveja sou eu.

Dúvidas e uma certeza que roça o absoluto

Até onde se vai privatizar a educação e a saúde?

Quanto:

Aos transportes, o privado tomará conta.

À Justiça, a "fórmula de sucesso" dos Agentes de Execução deverá mimetizada noutras áreas.

À cultura...bem...vale a pena falar?

Já a Administração Interna (Polícia) e Defesa serão, como sempre, essencialmente sustentadas pelo contribuinte. (Sem que com isto critique a opção)

Nem me vou pronunciar sobre as agriculturas, ambientes e afins, que isso será tudo transformado em secretarias de estado na pasta da Economia, querendo com isto dizer que não se vai fazer nada.

O que vai acontecer à Saúde e Escola Pública, básica como superior?

Quanto à certeza, odeio o Período.

Ainda na mesma linha de raciocínio

Feitas as contas, seriamos 8. 10, mas só em dias 31 de Fevereiro.

Depois, passamos a 6.

Depois, a 4.

4.

Bastou acabar o calvário pedagógico para se iniciar um de outro tipo.

Cada vez mais tenho de me lembrar que, no que aos sentimentos diz respeito, a qualidade terá mesmo de prevalecer.

Algo fora do pedido de ajuda externa

Resolveu-se, a certa altura, criar uma obrigatoriedade. Não forçada, antes voluntária. Still, uma obrigatoriedade.

Isto é preocupante e acho que só entendi isso agora.

Quando essa necessidade é criada, algo está mal.

A fuga à naturalidade é errada.

Em última análise, somos todos fases nas vidas uns dos outros. Era o pior que nos podia acontecer.

(Espero que o FEEF/FMI também seja uma fase da nossa. Que seja mais rápido que uma violação e não deixe as mesma marcas.)

Momento Carlos Castro

Rejubila-se com a queda deste governo.

Ui, o socialismo e o estado social, que coisa feia, que coisa maldita.

Na maior parte das vezes, são pessoas que estudaram na escola pública. Desde a primária, até ao Secundário.

Dizem-me, agora, que essas pessoas também têm uma licenciatura...tirada onde?

São pessoas que tiveram acidentes e não foram, seguramente, para a clínica CUF serem tratadas.

São pessoas que beneficiam de isenções e benefícios fiscais.

Incrivelmente, não pagam, sequer, o real custo dos transportes que utilizam.

Nada. Zero.

Soube-lhes bem. Mas este governo era uma merda. Mas que vem a ser isto? Eu a trabalhar um dia inteiro e aqueles cabrões ainda me fazem pagar impostos? Esse velhaco do Sócrates...

Agora aprendam a viver.

Seguramente, com o que aprenderam na faculdade, hão de ter meios para pagar uma educação que os pais nunca poderiam dar...hão de poder pagar cuidados de saúde. Melhor, hão de suportar a nova lei das rendas.

A todos,

Viva o PSD, viva Portugal

Contributos para o aumento da demografia*

* Na verdade, devia ser para o aumento da população. Mas apetece-me dizer que uma ciência também pode aumentar, bem como o seu objecto.

Frases Nicola

"Hoje devia ser o dia"

Devia ser o dia em que rompia com tudo. Com tudo. Tudo é tudo. Não é uma grande parte. É tudo.

Hoje devia ser o dia.

Devia ser o dia em que mandava as pessoas certas para os sítios errados e isso faria de mim o mais feliz dos mamíferos.

Hoje devia ser o dia em que mostrava que apesar de ser um gordo com doenças de pele a roçar o burro mereço respeito. De todos. Todos são todos. Não é muita gente. De todos.

Hoje devia ser o dia.

Devia ser o dia em que rejubilava por eleições, acto favorito em democracia. Suma demonstração da vontade popular.

Hoje devia ser o dia.

Devia ser o dia em que voltava a mim, depois de uma vida perdida.

Mas hoje não é o dia.

Vida Humana

Nunca fui apologista daquelas teses que dizem que toda a vida humana é igual e que uma não vale mais que outra, nem que o sacrifício de uma vida humana não pode servir para salvar todas.

Isto é pacífico.

Mas ter de aceitar isto traz óbvios problemas e questões complexas, como sejam os critérios para aferir pela superioridade de uma face à outra e a sempre subjectividade desses critérios.

Pode ser verdadeiramente penoso pensar e elaborar critérios e pensar no que seria disto tudo se os aplicássemos a nós.

É que há dias em que a vida humana não vale mesmo nada.

Critério 1: Falta. Vale mais a vida humana que mais falta fizer, isto é, quantas mais pessoas sentirem a tua falta, maior o valor.

Critério 2: Influência. Vale mais a vida humana que mais positivamente influência a vida de terceiros, isto é, quantas mais pessoas forem por ti tocadas e a sua vida melhorada for, maior o valor.

Critério 3: Capacidades. Vale mais a vida humana daquele que for mais capaz, isto, quanto melhores as notas, percurso académico, desempenho desportivo e/ou produção artística, maior o valor.

Chego a estes e já estou deprimido.

Politicamente Correcto

Há quem o odeie.

Percebo, desde há 5 minutos, porquê.

Não ser politicamente correcto é uma desculpa. Para se dizer o que se quer. Sobretudo, uma desculpa para afirmarmos uma qualquer barbaridade que vá ferir alguma susceptibilidade. Que vai magoar alguém. Que vai demonstrar uma faceta mui merdosa da pessoa.

"Odeio pretos" (não odeio nada, é só um exemplo). Não estou a ser racista, simplesmente não estou a ser politicamente correcto porque, lá no fundo, ninguém gosta deles"

Estou com esta conversa porquê?

Porque, não levando o texto para lá do básico, apetece-me dizer aquilo que não sou, mas sinto.
Apetece-me ser provinciano, bimbo, arrogante e tudo o mais que "prestigie" um ser humano integrado em sociedade.

Mas não digo.

Pronto.

O dia em gráfico

Eventualmente, a coisa acaba por subir.

De todo o modo, só deixa de ser segunda às zero horas. Convém, se calhar, não embandeirar em arco.

Tendência ascendente, so far.

Ciclo

Esta sensação chega ciclicamente. Deve ter relação com o dia da semana.

Está qualquer coisa a perder-se. Como uma sangria que não se estanca.

Está a fugir com cada palavra fora do sítio. Está a pirar-se em cada intervalo de tempo. Daqui a meses, estou crente que não restará pedra sobre pedra.

Estou crente porque já não existem as condições do passado.

O meu grande problema é que não soube fazer essa transição.

Hoje estou numa de Beatles

O que é que isto quer dizer?

Nada.

Só que estava a precisar de ouvir boa música.

Da passagem de ano, já neste milénio, ela levantou-se, como quem se levanta para arrumar a mesa depois de uma refeição.

Deixou o telemóvel para trás, ao pé do seu prato.

Fui ajudar. Comecei, precisamente, pelo prato dela.
Tinham-lhe enviado uma mensagem. Alguém com quem eu tinha sonhado.
Ela leu. Não mudou a expressão da cara.

Há uns anos. Pelo menos 3.

Estava no Continente do Rio Sul. Tinha ido com a minha irmã e pais comprar sabe-se lá o quê.

Perguntei-lhe, à dita cuja R., quando é que lhe devia dizer aquilo.

Respondeu-me. Disse para ter calma. Era o mais importante. Coisas daquelas não se podem dizer do pé para a mão.

Sempre sábia.

Para mim

As mulheres não são todas iguais.

Na verdade, ninguém é igual a ninguém. Nem um género igual a outro género.

Porque se fosse, acabava de vez a monogamia.

Tanto podia (e, sabe deus, queria) dizer.

Mas não digo.

Da lógica

Porque é normal, num certo dia, pedir a um que se troque pelo outro.

Simples.

Vou passar a fazer o mesmo.

Saiu hoje a última nota do mestrado.

A qualquer momento começa a contar o prazo.

Há que dar corda aos sapatos.

Abri actividade.

Pediram-me o NIB. "O NIB"? perguntei eu.
"O NIB", disse a funcionária. Fiquei com a sensação que a minha conta bancária é a próxima concorrente do B.B

Consegui um laivo de simpatia quando disse que "vai para aí uma crise muito grande".

Agora é emitir o primeiro recibo.

Desabafos.

Meros segundos.

Numa vida de dias.

Sou o seu pior inimigo.

Nada mais a dizer.

Não ninguém de quem diga tão mal. Não há ninguém de quem fale tanto.

Sou eu e pronto.

Razão dos males do mundo.

Merda maior do universo e arredores.

Dá para fazer alguma coisa?

Paradoxos

O problema da confiança (no fundo, de toda a amizade) é este: a facilidade com que nos tornamos alvos.
Porque somos próximos, podemos ouvir o que não queremos, saber o que não perguntámos e, ainda, sermos presenteados com injustiças.

Nunca sucede o mesmo com um estranho. Conta o meu pai, em jeito de brincadeira, que determinado taberneiro da terra dele era incrível na seguinte situação: um copo partia-se, isto no calor do vinho. Se fosse um conterrâneo, o discurso seria (pardon my french): "Seu cabrão! Ando eu a comprar copos para os partires?". Já se fosse um cliente ocasional: "Deixe lá amigo, essas coisas acontecem"

Porque nada pode vir na sua forma mais perfeita, confiança e amizade terão sempre este encargo. Os amigos e confidentes com quem partilharmos uma opinião, quando dela não gostem, hão de ver em nós o maldito fiador que renunciou ao benefício da excussão prévia: respondemos pela merda toda que há no mundo como se fossemos os culpados.

Tem Força.

Não que sirva de muito, mas podes contar comigo.

25

Não, desta vez a contagem vem a ser outra.

Levantei-me.
Ao contrário dos outros dias em que se trata do mesmo tema, hoje senti-os.
Senti-os muito bem.
Em cada perna, nas costas, na cabeça. Levantei-me mais antigo.
Não vale a pena pôr-me aqui a chorar. Espero viver uma vida longa, sobretudo, que ate agora não tenha atingido somente um terço da minha existência.
Mas hoje senti-os.

Foi, em tudo, diferente.
Já não me levantei para ir à escola.
Também não tive uma hora de almoço passada numa qualquer cantina.

Durante cerca de uma hora e meia, a verdade é que, enquanto me deleitava com o sabor do camarão e da lagosta, via, naquela mesa, grande parte dos meus amigos. Não estavam lá todos. Outros há que passaram o ano comigo. Também existem aqueles que estiveram em serviço familiar. Naquelas três pessoas estão três fundações do meu carácter. Três influências. Até mesmo três preocupações.

Caramba, sempre o três.

Hoje, que não ganho o mesmo que o Ronaldo, não tenho a sapiência do Sobrinho Simões nem o talento de um Nuno Lopes, senti-me um Português feliz.

Pode parecer que não (alias, quem me vir nega logo), mas hoje, graças às almas que me acompanham, que se lembraram e que comigo hão de estar, posso dizer que já estive pior.

Ainda sou um gajo novo.

(Eis o texto mais batido de sempre)

Tolerância de Ponto

Este blogue fica encerrado durante o período de férias/festas.

As nádegas do Santa Claus dão a primeira mensagem.
"Feliz Ano Novo!" é a segunda!

Trato Sucessivo

Quando era uma criança, rechonchuda, roliça, divertida, mas sobretudo inconsciente, fartei-me de ir a festas de anos. Bastantes. Também organizei muitas.

Dei por mim a constatar que esses eventos já não existem na minha caminhada pelo mundo. Hoje penso nisso, penso na razão que terá levado a isso.

De alguns nem me lembro, simplesmente, sei que aconteceu um evento, estive, vi, gostei, mas nem me lembro da cara.
Outros foram viver para longe.
Outros incompatibilizaram-se com esta alma.
Ainda há, também, aqueles desapareceram. Sem mais. Sem menos.

O que me põe a pulga atrás da orelha são os casos em que continuei a ser amigo da pessoa, continuei a ser estimado e, no entanto...

Houve ali qualquer coisa que se perdeu. Como um imóvel, registado numa qualquer conservatória do registo predial, sabe-se que o Zé Manel é o proprietário do prédio hoje, mas há 20 anos não era, constava outro do registo. Sem se saber como, nem porquê, agora o dono do "pedaço" é ele.

Caramba. Que tipo de contrato macaco terei eu celebrado para se perder o trato.

Da profundidade, Segundo

- É para oferecer?
- Se faz favor.

Da profundidade

- No final das acções, costumava pedir a condenação em custas e condigna procuradoria.
- Isso acabou, havia no C.C.J, agora é uma outra coisa...
- Quê?
- Código das Custas Judiciais.